SONNE / LUFT / ASCHE

I. SONNE, LOS JETZT!

Was ist das, was da durch den Raum jagt, das bin doch nicht ich! Schauen wir mal nach, darunter kräuselt sich die Flut, Berge gibt es auch, ja, alles unter mir, ich bin es. Die Sonne tönt nach alter Weise in Brudersphären Wettgesang. Die Reise ist mir vorgeschrieben, obwohl ich an meiner Wanderung nicht schuld bin. Ich bin ein fixer Stern, bewegt sich da endlich was? Erde: Bewegung! Im Donnergang arbeite ich mich voran und werfe mit Flammen. Jeder Flammenwerfer schaut alt aus neben mir. Ich bin die Mutter, aus deren Hand ganze Länder den Tod empfangen. Das ist die Aufgabe der Mutter, daß sie töten muß und getötet wird von der Tochter, die jemand andren für den Mord anstiftet, weil sie sich selbst nicht traut. Sie traut es sich nicht zu. Und der nächste in der Reihe, die da blöd angestellt steht, traut dann sich selbst nicht mehr, so geht die Kette der Gewalt. Beim schwächsten Glied reißt sie ab. Da fahren sie schon wieder mit ihren Wasserwagen herum, so zeigt sich ihr umweltliches Besorgen. Mit Wasser wollen sie es mir besorgen. Daß ich nicht lache! Doch Sie sehen: Alles dreht sich um mich und meine Werke. Und da machen sie Gebrauch von Schläuchen und Flugzeugen, bloß um mein Werk auszulöschen. Die Dinge. Alle weg! Schutt und Asche. Wetten, daß ich da überall dabei bin. Ich stehe über dem Wald und mache Steppendecken aus ihm. Ich bin der Bruder von keinem, ich bin der Sonnenmann, jeder Mann ein Gott, immerhin besser als der Sensenmann, der läßt wenigstens was übrig. Ich nicht. Ich nehme alles. Wenn ich will, kann ich auch eine Frau sein. Ich verbrenne die Länder und hinterlasse nichts, für keinen, Geschlecht egal, denn nach uns wird kein Geschlecht mehr kommen. Keine Erbschaft von mir zu erwarten. Für wen auch? Ich habe sie das Fürchten gelehrt, das schläft jetzt in ihnen, ich habe das Bedrohliche freigegeben. Das Fürchten an den Rändern der Städte, in den Wäldern, in den verbrannten Dörfern, es konstatiert nicht erst die Feuerwalze, die herannaht, sondern entdeckt den Schrecken davor schon davor, in all seiner Furchtbarkeit. Für die Fruchtbarkeit bin ich schon auch zuständig, doch die macht nicht soviel Spaß, die dauert mir zu lang. Ich bin ungeduldig. Ich bin in Hitze. Solang der Strom fließt, können die Menschen es schon im Fernsehen sehen. Und dann können sie es endlich aus der Nähe sehen. Es ist zu spät. Die Furcht kann hinsehen, lang bevor etwas zu sehen ist, sie gibt uns Zeit, das Furchtbare zu entdecken, und bevor wir es entdecken, muß es uns schon klargemacht werden. Wasser ahoi! Es wird ihm nichts nützen. Es wird rückstandslos verdampfen.

Sie werden es mir nicht in die Schuhe schieben können. Ich wars nicht. Ich werde es nicht gewesen sein. Wer könnte der Sonne widersprechen? Sie kann alles, sie kann sich sogar entziehen. Ich, ich, ich! Mein eigener höchster Herr, mein ist das Lob, die Herrlichkeit und die Ehre und jeglicher Segen. Von mir aus. Aber heute noch nicht. Herr Bruder Sonne?, bin ich sicher, daß ich ein Mann bin? Vorhin habe ich mich als Frau gesehen, und nur darauf kommt es an. Wie ich mich sehe im Spiegel schreiender Leute. Schön und strahlend sein in großem Glanz, das ist nicht für mich, das tu ich doch nicht für mich! Sie lieben und sie fürchten mich, die Menschen danken dafür, daß sie durch gutes Wetter am Leben gehalten werden, sogar aufleben für eine gewisse Zeit, und durch schlechte Menschen dann getötet werden, wenn sie der Erde zuviele werden. Sie kommen aber doch immer zu vielen! Sie kommen zu mir, und dann erst merken sie, daß sie zu Bruder Feuer gekommen sind, der die Nacht erhellt. Schön und fröhlich, kraftvoll und stark. Und danach: nichts mehr. Ich habe das ausgelöst, und ich unterstütze es ausdrücklich. Nur die Furcht, die ich herumschleppe wie den Saum eines Kleides, der nicht von mir loskommt, ist mir angemessen. Die Furchtsamkeit hat die Welt schon auf mich vorbereitet. Sie wissen jetzt, daß etwas Furchtbares kommen kann, das immer näherkommt und ankommt, egal, ob es einen trifft oder nicht. Die Furcht ist ja gerade am stärksten, wenn das nicht eintrifft, was kommen soll. Das Nahenkönnen genügt schon. Nur das, was ist, ein Sein, dem es um nichts als sich selbst geht, kann sich fürchten. Aber alle, denen es um die Natur und ihre Versehrtheit geht, die fürchten sich auch. Besorgt sind sie alle. Ich werde es ihnen schon noch besorgen!

Männer mit Siegeskränzen, die können keine graue Stille brauchen, so wie ich in meinem Haar keine graue Stelle brauchen kann. Diese Männer brauchen Licht für sich, das Licht, es fällt schon, ich lasse es einfach fallen und aus. Was von mir kommt, fällt. Es gefällt, der Schein gefällt, der Schein gefällt mehr als das Schweigen, das Dunkel, unter mir breiten sich Menschen aus. Sie liegen da, die Körper, dicht an dicht, sie geben sich mir hin, ich bin nicht interessiert, sind sie tot? Nein, das sind sie nicht. Liegen nur so da, unter mir. Sonne, weiter, marsch, weitergehn, hier gibts nichts zu sehn! Was sagt sie da? Sie sagt, oder ist es Phoebus Apollo, der schon Menschen häuten läßt, weil sie zu gut Gitarre spielen konnten, besser als er, die müssen sich jetzt eine andre Band suchen – was sagt er, was hat er uns zu sagen, der alte Rattenjäger, da hat er mal was Größeres erwischt: Ich töte nicht, sagt er noch, doch, tut er, er zieht ihnen die Haut bei lebendigem Leibe ab, und mir hat er einen schwarzen Fleck in die Wange gebrannt, einen Sonnenfleck, der plötzlich auf Ihrem Teppich gelandet ist, dort gehört er nicht hin. Jetzt wandert er ein bißchen, bald ist er wieder weg, Sie brauchen kein Putzmittel. Was sagt er, was sagt Phoebus?, was traut der sich noch zu sagen? Wenn ich der Vertreter der Marke Helios wäre, würde ich meine Kunden nicht umbringen. Ich würde mitsamt meinem Sohn, welcher auch als viertürige Luxuslimousine erscheinen kann, selbst verunglücken. Ich würde mir selbst den Boden entziehen, von dem ich die Sonnenflecken saugen soll.

Ich locke, ich locke sie hervor, die Körper, vielleicht ist noch einer da oder eine, dem seine Haut nicht mehr gefällt. I can help. Da liegen sie wie auf dem Feld, nur ohne Ehre, auf dem Ährenfeld liegen sie aber auch nicht, die Ähre muß ich doch erst mal hervorlocken aus dem Boden, und dann zerbeiß ich sie, nein, verbrenne ich sie. Warum sie erst hervorholen und dann verbrennen? Tja. So macht es mehr Spaß. Gewordenes zu zerstören ist lustiger. Jedes Kind, das vor seinem drei Meter hohen Legoturm steht, weiß das. So. Die vorhin noch in der Sonne lagen, rennen jetzt los, ins Wasser hinein, im letzten Moment, ich brülle schon aus den Büschen hervor, doch keiner reicht mir eine steinerne Tafel mit dem Evakuierungsprogramm für die Menschheit, rette sich, wer kann, jetzt reicht es mir aber. Ich stürze nach vorn, die Sträucher fallen hinter mir zusammen zu Haufen, mein alter Feind, das Wasser, das wie üblich zu spät kommt und zu schwach ist, soll schließlich auch was davon haben. Wie die rennen, ihre Badeanzüge an sich gepreßt, bevor ich sie ihnen mit der Haut verklebe, unbezahlbar!, jetzt sehen sie, wie das ist, wenn etwas untrennbar verbunden ist, die Hautenge zwischen Wasser und Strand mit der guten Haut. Je bezahlbarer ihr Urlaub, desto schneller rennen sie. Ich hole mir das Land. Wasser marschiert. Wasser, marsch, verschwinde, verschwinde in mir, der Dampf ist doch recht lustig, wenn er dann aufsteigt und sich schlängelt, geil, aber folgenlos. Aber durch alle Fugen und Ritzen in der Natur. So, wieder ein Haus hin, wieder ein Garten mit Ruß verklebt. Ich schneide mir damit ins eigene Fleisch, denn dort kann ich nichts mehr wachsen lassen.

Selbst ist die Frau. Den Tod weise ich ab, ich bin das Leben, indem ich töte, und ich gebe mich aus, ich verausgabe mich, ich bin, indem ich mich verausgabe, ich bringe mich zum Opfer, und ich bringe Opfer auch selbst, ich Strahlengöttin, ich weihe mich mir selbst, keine andre ist würdig, mir zum Opfer zu fallen. Keine Frau ist würdig zu fallen, obwohl sie jetzt durchaus auch Frauen dafür nehmen, für das Opfer, die dürfen jetzt auch fallen, auf einem andren Feld. Auf einem Stein, dem ich nichts anhaben kann. Vielleicht ganz gut so, wenn ich mir anschaue, was die Leute im Wasser so anhaben. Nur selten paßt es zu ihren Körpern. Gelobt seist du, mein Herr, für unsere Schwester Mutter Erde, die uns erhält und lenkt und vielfältige Früchte hervorbringt, mit bunten Blumen und Kräutern. Ich lach mich scheckig. Hier ist jetzt alles leer, eine öde Fläche, da könnte man doch gut wieder was hinbauen, oder? Etwas anbauen? Auch nicht? Was mach ich jetzt mit dem Samen der Kinder? Den verstecke ich einfach in der Erde. Vom Himmel hoch, da komm ich her und verstecke der Kinder Keime. Ich lasse die Erde ihre Kinder nicht mehr gebären, das macht sie natürlich wütend. Ich zähle jetzt nicht auf, wer wen umbringt oder mit einer Sichel kastriert, daß das Blut spritzt. An sich sollten jetzt Titanen kommen, statt dessen kommen jetzt Sie daher! Na, dann erkläre ich Sie halt würdig fürs Opfer, das ich bringe und wieder abhole. Um Sie persönlich in den Hades zu geleiten, habe ich leider nur selten Zeit. Meist müssen die Opfer allein gehen und sich still den unbesonnenen, nein, unbesonnten Schatten zugesellen. Moment. Ich bin doch hier das Opfer! Die liebe Sonne – ein Opfer. Weil die Männer ausgegangen sind, weil von den Männern immer ausgeht, daß die Frauen geopfert werden. Wären ihnen die Männer nicht ausgegangen, hätten wir die genommen. Aber die sind natürlich immer ausgegangen, wenn ich was von ihnen will. Von mir aus dürfen auch sie gefallen, ich frage mich nur, wem.

Diese Tochter muß man opfern, dann habe ich wieder etwas zu tun, ganz was Neues, ich kann das Opfer mit meinem Strahlen bescheinen, das beschissene Opfer, das vom Vater dermaßen beschissen wurde. Aber einmal ist es auch wieder genug. Laß gut sein! Hierher, Opfer! Du Opfer! Ich scheine auf dich, ich scheine zu scheinen, und es ist wahr, ich tue es, was ist der Holzstoß, über dem ein Schwert gezückt wird? Ich bin heller, ich brenne heller, die Körper hier friedlich, noch friedlich, aber sie werden sich erheben, nicht gegen mich. Mich mögen sie ja. Was ich ihnen auch antue, mich mögen sie, weil ich Fremde heranlocke. Die kommen immer, zuverlässig wie ich selbst ja auch bin. Schon die ersten Flieger, deren metallener Leib jetzt bereits unter mir glitzert, sind voll mit Fremden, die unbedingt woanders fremd sein wollen. Ich komme also, und die Fremden kommen, weil sie sich unter meine Herrschaft begeben wollen. Brennen werden sie wie Papier, das mich haßt, aber doch nicht loskommt von mir. Oder ich von ihm? Dauernd wird über mich geschrieben. Mich muß man einfach mögen. Sie sind entzückt, und sie zücken ihre Waffen, alles geschieht unter mir, nichts geschieht ohne mich, denn wenn es dunkel wird, gibt es mich trotzdem, bloß nicht hier, es gibt mich woanders. Die Frage ist: Kann es etwas geben, das man nicht sieht? Das Atom zeigt schon auf und rückt auf seinem Sitz bindungslos hin und her, ob endlich ein andres daherkommt, das zu ihm paßt. Ein Blitzflirt. Ich bin ja auch eine ständige Verlockung, ich locke mich selbst hervor, ich sende mich durch des Himmels lichten Raum. Ich bin keine Abgesandte, ich sandte mich selbst, und morgen werde ich das auch wieder machen. Ja.

Selbst ist der Mann, der Sonnengott, ich glaubs nicht, das ist er ja wirklich selbst! Guten Tag, den Tag verdankt er nämlich mir, ich muß ihn bloß ab und zu daran erinnern. Die Körper werden fallen, in meiner Nähe, sie werden daliegen auf meinem eigenen Feld, das aus Sand besteht und auf Sand besteht, unbedingt, bald alles Sand, ich trockne das Feld aus, damit Platz für einen schönen Sandstrand geschaffen wird. Die Säulen unsrer Häuser sind die Söhne, neuerdings jedoch fließt das Haar von den Köpfen der Frauen, unter der Last zittert die Erde, ein wenig Stoff nur, schon sind sie da, die Körper. Der Stoff dient dem Erkennen, ob hier und dort nicht ein paar Gewichte zuviel an den Menschen hängen, er dient nicht der Selbsterkenntnis, daß man sowas einfach nicht mehr anzieht in dem Alter, selbst wenn man sich damit unter Wasser aufhält. Mit diesem Körper, mit diesem Kopf, mit diesem Gesicht, da trauen Sie sich heraus? Ich bringe das an den Tag, und die Opfer werden mir gebracht, nein, ich habe sie selbst hergebracht, ich habe sie hergelockt nach langer Zeit der Dunkelheit und der Gesichts-Leichenbinden. In dieser Form erscheinen sie vor mir, die trauen sich was!, erst noch mal nach Hause und nichts zu sich nehmen, aber auch wirklich gar nichts, bis sie sich nicht mehr fürchten müssen, andren zu begegnen! Doch wovor sollten sie sich schämen?, alle dürfen ja doch alles. Die Sonne ist, daß alle alles dürfen, weil man sie dann gut sieht. Ich werfe mich drüber, ich werfe mich drauf: Erste! Ich bin in der Hitze, die ich selbst erzeuge, wie praktisch! Ich werfe mich auf alles, was der Fall ist, bis es selber fällt. Und Tod erdulden sowieso alle, ob ich sie von oben herab betrachte oder nicht, sie sind geweiht, sie sind meine Totenopfer, ich sorge dafür, daß man sie gut sieht und daß sie gut aussehen, wie sie sich mir opfern in aller Helligkeit, die ich zusammenraffen kann, jeden Tag wieder, jeden Tag immer wieder, immer wieder aufs neue. Gehe ich Ihnen schon ab? Das macht nichts, ich gehe sowieso irgendwann mal ab, schauen Sie in Ihren Kalender, was die Erde so macht und wann, dann wissen Sie sofort die genaue Zeit. Nicht daß Sie, wie die zwei Deppen neulich, Vater plus Kind, um sieben Uhr abends zu einer Tour aufbrechen und um acht von der Bergwacht, die immer achtgibt, gerettet werden müssen! Ich gehe ab, bin aber nicht weg, ich bin woanders, ich komme wieder, alle Tage, keine Frage. Manchmal sieht man mich, manchmal nicht.

Was sagen diese hinausgewürgten Fremdlinge, bleich wie ausgekotzt, blutlos, was sagen sie, wenn ihnen was fehlt? Die Sonne wars! Ich soll es schon wieder gewesen sein. Die freuen sich doch so, endlich gebraten zu werden! Andren zum Genuß. Damit der Andere ihnen kurz ihre Furcht abnimmt. Die blonden Strähnchen ins Haar, zack!, direkt aus der Natur, welche sich gerade in einer Tube oder einer Flasche befindet, ins Haar, ich komme wieder, um mir das Ergebnis anzuschauen, was aus denen geworden ist, den Strähnchen, die eine Friseurin mit großem Geschick und viel Aluminium schuf, eine Dose wirds schon gewesen sein, welche aufgebraucht wurde, nur die Dosis sollte nicht zu groß sein, sonst wird Ihr herrliches aufgenordetes Haar grün wie die Natur derzeit nicht.

Was höre ich da? Als wäre ich ein Ball, in einem Netz gefangen, in einem Sack gefangen, einer Reisetasche vielleicht, was muß ich hören? In welches Netz, mein Gott! Blödsinn, ich bin doch selbst mein Gott, deswegen brauchen Sie keinen andren mehr zu suchen, in welches Netz, oh Sonne, lockst du mich durch dein Orakel, so jammern sie, oh!, wohin lockst du mich?, höre ich, höre ich ein höheres Gebot? Nein. Die da liegen, die lassen ihre Augen schweifen, aber mich meiden sie. Mich wollen sie eher aus der Entfernung begutachten, durch so Brillen. Die werden ihnen auch nichts nützen. Sollen sich lieber die Anzüge anschauen, die für mich angelegt wurden, die Rüstung aus Spandex, Abwehrcreme davor, dann die Abwehrcreme für die Abwehr danach und dann auf in die Feldschlacht der Körper, welche sich manchmal wehren und festgehalten werden müssen! Sollen sich lieber diese entsetzlichen Kleidungsstücke betrachten, welche Griechen als Geschenke brachten, nein, nicht diese, obwohl schon wieder alle hinfahren, andre Griechen, die selbst wiederum andre Geschenke erhalten, die sie sicher nicht umtauschen können. Das Feuer, schon wieder Feuer, ja, ich habe mir Mühe gegeben: alte Geschenke, die gebracht werden, die alten Griechen, genau die, die Geschenke bringen, unbedingt meiden! Die neuen haben eh kein Geld für sowas, die müssen ihre Häuser wieder aufbauen, aber dieser Bikini kann unmöglich dabei gewesen sein, hat der sich schon wieder unter die Geschenke geschmuggelt, wie voriges Jahr? Dieses Auskleidungsstück ist zwei Nummern zu klein und wird bald noch kleiner werden, es wird nicht einmal eine Schuhschachtel mehr auskleiden können. Da lobe ich mir das schlichte Brennglas, oder wars eine Brille?, mit der ein Freund einen ganzen Wald angezündet hat, infolge eines wissenschaftlichen Experiments, ob man die Sonne einfangen und zu bösen Taten verleiten kann oder halt nicht.

Egal, ich werfe mit mir, ich werfe alles, was ich habe, in die Schlacht, bis die Geschlachteten daliegen und mich anschreien, daß ich ihr Tod bin, wenn ich so weitermache. Na, was glauben die denn! Außerdem habe ich das ja gleich gesagt. Das Land verdorrt auch. Wenn alles kaputt ist, wie soll ich mich dann orientieren, wo soll ich dann noch wandern über den Himmel? Sieh an, eine Autobahn, sie ist übriggeblieben, sie wird mir den Weg schon weisen, ich lese die Wegweiser zur letzten Ausfahrt. Der Herr, der das trockene Buschgewölk am Rande angezündet hat, hat den Weg schon gekannt. Ich ziehe das Höhenruder nach oben. Und wenn das Land nicht verdorrt, dann lasse ich es ersaufen. Das Wasser ist mir ja noch die eine oder andre Gefälligkeit schuldig. Wenn Sie sterben wollen, bitte warten, morgen komme ich wieder, da habe ich den Tod auch wieder im Angebot, und es ist schon wieder kein Sonderangebot, das habe ich nicht nötig, sowas anzubieten, mich mit sowas anzubiedern. So, der erste Schritt wäre getan. Dort hängt mein Opfer und blutet in den Leichensack, dort liegt mein andres Opfer und hat dunkle Gläser wie Tomaten auf den Augen, damit es mich nicht sehen muß. Sogar wenn ich mich einmal, alle heiligen Zeiten, verfinstere, fürchten sie sich vor meinem Strahlen. Die schicke Brille, die uns in Dunkelhaft schmachten läßt, aber die Augen gesund erhält, wird es nicht aussparen, das Opfer soll sich gefälligst selbst was ersparen. Und viele meiner Opfer sind überhaupt rückstandslos verschwunden, woanders. Falls Sie Ihre Familie hassen, können Sie gern bei mir untertauchen. Sie sagen, Sie gehen nur Zigaretten kaufen, zünden sie an, klopfen die Asche ab, und schon ist alles weg. Ja, der Wald, ja, Sie auch.

Fragen Sie ruhig. Fragen Sie nach der Unendlichkeit der Zeit, die durch mich vergebens vermessen wird, während ich meine Maße durchgebe, oje, falsche Größe, schon wieder habe ich mich vermessen, das Zeugs geht retour, aber presto. Nur die Zeit schreitet als einzige voran. Vorwärts immer. Die Unendlichkeit der Zeit besteht darin, daß kein Tag der letzte ist, daß auf jeden Tag wieder ein Tag folgt. Und sehen Sie, das verdanken Sie mir. Sie sehen einen neuen Tag, ich sehe immer das gleiche, ich sehe, was ich hervorgebracht habe, und es ist immer dasselbe, immer dasselbe, auf jeden Tag folgt ein neuer, und das ist die Unendlichkeit, obwohl wir nicht wissen, obwohl wir nichts wissen, obwohl wir nicht wissen, was als nächstes kommt, aber der Tag kommt immer, den verdanken Sie mir, und die Nacht verdanken Sie mir auch, in der Sie böse Dinge tun können, denn da scheine ich woanders, ich scheine fort zu sein, doch ich scheine bloß woandershin.

Hier werden Sie also verleitet, wenn auch nicht von mir, die Sache falsch zu sehen, und zwar durch eine Analogie. Sie glauben, weil ich heute da bin, werde ich morgen auch wieder da sein. Ich bin das einzige, außer Gott natürlich, den ich mir auch immer zurechne, zu Recht, ich bin schließlich das einzige, das da ist, auch wenn es nicht da ist. Keine kleine Leistung. Immerhin, das macht mir keiner so leicht nach. Sie vergleichen nämlich etwa die Folge der Tage mit der Folge von Ereignissen in der Zeit, die ich geschaffen habe, ich habe für Sie, und zwar genau dort, wo Sie gerade sind, die Zeit geschaffen, die Ihnen anschafft, was Sie jetzt machen sollen, das ist alles mein Werk. Alles mein Werk, genau, und es ist heute noch nicht getan, auch morgen wird es nicht getan sein, es wird immer und ewig sein, weil ich ja auch immer wiederkomme und immer wieder dasselbe mache. Einmal paßt der Bikini, einmal nicht, einmal paßt er einer andren. Ja, die Badehose auch, von mir aus, wer schaut schon auf die! Das Uhrwerk: auch mein Einfall. Also wir vergleichen jetzt einmal die Zeit, jeder schaut auf sein Handgelenk oder auf sein Handy, anstatt daß er auf mich schaut, die Folge der Tage sind eine Folge von Ereignissen wie die Schläge einer Uhr. Wie komme ich jetzt da drauf? Schon lang hab ich keine Uhr mehr gesehen. Ich bin eine. Sie haben vielleicht schon die Erfahrung gemacht, daß vier starken Schlägen ein fünfter folgte. Leider wird der Schlag gegen Sie geführt. Diese Erfahrung macht nicht jeder, wer hat heute schon eine Uhr, außer eine sehr teure, wie hier, zum Geschenk gestaltet und abgebildet, Sie können die Zeit, wie gesagt, auch in einer Zelle vom Telefon ablesen oder so. Etwas unhandlich, das Ding, obwohl es doch Handy heißt.

Hat es nun aber auch Sinn, von der Erfahrung zu reden, daß auf vier Tage ein fünfter folgt? Sehen Sie, damit muß ich mich nicht beschäftigen, ich mache die Zeit, und sie hat mich gemacht. Wir schlagen aufeinander ein, die Zeit und ich, wer war zuerst da, die Zeit oder ihr Fiebermesser? Kann man das so sagen? Nein. Das meiste sollte man sowieso anders sagen. Doch man kann alles sagen, das auch, man kann sagen, es sei eine Erfahrung, daß auf den vierten gerade der fünfte folgt und kein andrer. Der Schlag der Uhr erschrickt. Hat er sich verzählt? Man hat ihm gesagt, er sei Nummer sechs, aber nach vier kommt doch noch was, es kommt etwas dazwischen, es ist Ihnen etwas dazwischengekommen, daß Sie mich heute nicht gesehen haben? Obwohl Sie für jeden Tag mit mir bezahlt haben, während die Wälder in den Fesseln der Flammen sich winden und toben und Wind machen, statt daß der Wind sie auslöscht?

Wir reden hier aber nicht von der Vorhersage, es werde die Sonne, ich rede von mir, wie die meisten es tun; nach dem vierten Tag mich so wie bisher bewegen, das ist eine echte Vorhersage. Wer kann es wissen? Ich allein kann es wissen. Und doch eine echte Vorhersage? Sie wissen in dem Augenblick, da Sie es aussprechen, schon nicht, ob es wirklich stimmen wird, obwohl es bisher immer gestimmt hat. Es handelt sich aber nicht um eine Vorhersage, kein Ereignis wird prophezeit, sondern wir sagen etwa: daß es Sinn hat, in Bezug auf jeden Sonnenauf- und -untergang von einem nächsten zu sprechen. Denn die Bedeutung der Bezeichnung eines Zeitmaßes ist ja an ein Geschehnis gebunden: den Umlauf eines Zeigers, die ungelenke Bewegung der Erde unter mir, die noch nicht gemerkt hat, daß sie irgendwie schief steht, das sind alles harte Fakten, darum geht es. Es ist nicht meiner Laune unterworfen, ob ich scheine, es ist einfach so, ich kann nicht anders, und Sie wissen das. Ja, die Bewegung der Erde, dieser lächerliche Fettklops voll Klopapier, Dreck, Schaum und Abschaum, und dieses Stück Sand hier, das alle Menschen gemeinsam geschaffen haben, extra für mich haben sie geschaufelt und gebaggert, sogar mit schwerem Gerät, damit jetzt sie wen anbaggern können. Weniger Wasser, mehr Strand, das ist das erwünschte Ergebnis. Wo vorher Wiese war, ist jetzt Sand. Was vorher Sand war, ist immer noch Sand. Nicht meine Schuld, aber es war vorherzusehen. Es wurde auch vorhergesehen, darum gehts ja. Was ist mit dem Ereignis, das jeder jeden Tag erwartet, das ich aber mühsam, während die plumpe Erde ächzend voranschreitet, erst erschaffen muß? Der Tag selbst ist das Ereignis, außer er ist ereignislos. Mein bester Satz bisher. Sagen wir: Auf jede Stunde folgt eine nächste, okay, nicht einmal ich mache da einen Einspruch, sagen wir das also, und haben wir die Stunde etwa durch den Umlauf eines bestimmten Zeigers definiert, wie lächerlich! Ein Zeiger, da doch ich da bin, wer braucht da noch einen Zeiger?!, ohne mich sieht ohnedies keiner was, die Leute gehen mir auf den Zeiger, der ächzt unter der Last der Zeit, ich zeige aber auch jederzeit ohne ihn. Ich bin das Licht, das zeigt und sich zeigt und sich zeugt, haben wir das also durch einen lumpigen Zeiger definiert, was als nächstes kommen wird, und was wir jetzt schon wissen, so wollen wir mit dieser Aussage dennoch nicht prophezeien, daß sich dieser Zeiger in alle Ewigkeit so weiterdrehen wird, wir wollen aber sagen, daß er sich weiterdrehen kann. Und das soll eine Aussage über die Grammatik der Zeitbestimmungen sein? Wenn der Zeiger steht, geht man zum Uhrmacher, doch ich trage, wo ich geh und stehe, stets eine Uhr bei mir, und die Uhr bin ich, nicht das Herz ist die Uhr, nein, die Uhr bin ich, ich gebe mich aus, und die Menschen ergeben sich mir, meine lieben Blutopfer, die da liegen, neben ihren Trankopfern, die sie ab und zu schlucken, um nicht zu verdunsten, ahnungslos, besinnungslos, sie hören aber noch Hör- und sehen Sehbücher, wie sie da liegen, während die Flammen sich kreischend durch die Wälder fräsen, dort können sie danach nicht mal mehr spazierengehen.

Immer noch brenne ich selbst recht stetig und förmig, gleichförmig, mir ist das alles gleich. Da liegen sie unter mir, sie haben gewußt, daß ich heute wieder pünktlich sein werde, und zwar jeden Tag ein wenig anders pünktlich, und da bin ich schon, jeden Tag ein wenig anders. Beschweren Sie sich gefälligst bei der Erde! Die ist schuld. Was soll sie machen, mit Ihnen drauf, wohin sie sich auch wendet? Und was machen Sie? Sie rufen den Wind zu Hilfe, er soll mich vertreiben, er soll den Rauch zu andren Leuten hinüberblasen, die grad ihre Autos beladen und ebenfalls um Wind bitten, aber von einer andren Seite her, alles bittet um guten Wind, bloß die Autofahrer brauchen ihn nicht. Sie loben alle Phoebus, den sie früher doch nie gelobt haben, sie loben mich und denken, daß ich dann weggeh, nichts da, und den Wind wollen sie um Hilfe bitten? Lächerlich! Gelobt seist du Herr für Bruder Wind?, aha, der soll jetzt ihr Bruder sein, jetzt auf einmal! Wenn er das Meer über die Straße schleudert, während sie grade einkaufen gehen wollen, ist er auf einmal nicht mehr ihr Bruder, jetzt aber, jetzt aber danken sie dem Herrn für Luft und Wolken und heiteres und überhaupt jegliches Wetter, durch das er seine Geschöpfe am Leben erhält. Welcher Herr? Ich kenne den nicht. Wer soll das sein? Niemand hält mich auf. Ich habe keinen Herrn und kenne auch keinen. Da bin ich schon wieder, manche freuen sich auch schon wieder, die werden noch lernen, sich zu fürchten, das werden sie lernen müssen, von einem, der sich auszog, am Strand, um von Menschen gesehen zu werden. Das Fürchten als schlummernde Möglichkeit des In-der-Welt-Seins, meint der Denker, der das Denken meint, aber nicht meins, das leider längst vor mir geflohen ist; ja, die Furchtsamkeit hat die Welt schon daraufhin erschlossen, daß aus ihr so etwas wie Furchtbares nahen kann. Das Nahenkönnen ist immer freigegeben, ich werde mich da nicht dazwischenwerfen, ich werde überhaupt nichts werfen als das Strahlen, das furchtbare Strahlen, zuerst begrüßt, dann unerwünscht, als könnte man sichs aussuchen. Ich aber, ich habe meine Freigabe seit jeher erhalten, ich muß mich nirgends dafür anstellen, ich kann mich anstellen, wie ich will, ich kann sowieso nicht anders, niemand kann anders, als ich es will.

Die Nacht weist erschreckenden Traumbildern den Weg. Ich könnte das ändern und das Licht andrehen, schon ist wieder Tag, ich bin wieder da, die Hand am Weltenschalter, man sieht mich nur nicht immer. Ich bin unendlich, die einzige, die weiß, morgen wird sie auch noch da sein und überhaupt immer. Aber kann man sich etwas Endloses vorstellen? Können Sie sich vorstellen, tot zu sein, endlos? Dann halt eine endlose Baumreihe, die können Sie sich vorstellen, sollten es aber nicht, denn es gibt sie nicht. Was geschieht in einer Stunde, ich meine nicht die Stunde, die jetzt gerade beginnt und die bei Ihnen natürlich eine andre sein wird, oder Sie haben keine Stunde mehr, wissen es aber noch nicht. Dort kommt schon der Lastwagen, ein Tännlein grünet wo, wer weiß, im Walde, ein Rosenstrauch, wer weiß, in welchem Garten? Sie sind erlesen schon, auf Ihrem Grab zu wurzeln und zu wachsen. Ja, wo war ich? Ich kann das auch singen, aber nicht hier. Hier noch die endlose Baumreihe, in der wir die Erfahrung nie machen, daß eine Reihe aufhören kann. Sie üben das jetzt bitte erst mal anhand und am Fuß einer Baumreihe, bevor Sie sich an meine Unendlichkeit wagen. Sie üben, Sie probieren es aus, nein, die Unendlichkeit können Sie nicht ausprobieren, probieren Sies lieber an Bäumen, bevor ich die vor Ihren Augen in Flammen aufgehen lasse. Eine Baumreihe, die nie aufhört, aber was ist dieses Nie? Bilden Sie einen vollständigen, wenn auch grundlosen Satz mit "nie"! Der da hatte in seinem Leben noch nie eine Frau. Die dort hat in ihrem Leben noch nie Make-up benutzt. Und schon sind wir an die Grenzen des Nie gestoßen. Wir werden mit dieser blöden Baumreihe nie zu einem Ende kommen, wenn wir sagen, sie sei unendlich. Gehorcht das dem Trägheitsgesetz, das besagt, ein Körper bewege sich unter bestimmten Umständen mit konstanter Geschwindigkeit in einer Geraden, da könnte man doch sagen, die Bewegung werde unter diesen Umständen nie enden. Und schon ist alles falsch, weil diese Baumreihe eben doch ein Ende hat, und wenn ich persönlich nachhelfen muß. So. Bilden Sie sich jetzt Ihre eigenen Sätze mit nie! Ich selbst werde auch einmal enden, doch Sie können ruhig sagen, daß die Sonne ewig sei, wie die Zeit. Sie können alles sagen, es muß nicht stimmen. Woanders jedoch ist etwas ganz andres ewig. Aber es wird nie stimmen, so wie die Brudersphären nie ihren Wettgesang anstimmen und die vorgeschriebene Reise mit Donnergang niemals vollenden werden. Die Sonne ist das Niemals, weil sie das Immer ist. Ich bin ich, weil ich niemals eine andre sein kann. Ich bin in alle Ewigkeit da, ich meine die Ewigkeit, die Sie sich vorstellen können, die jedoch nicht mit der echten Ewigkeit identisch ist, aber nicht nur, um mit meinem Anblick den Engeln Stärke zu geben. Ich bin da, um den Menschen Bräune zu geben. Und danach Schwärze. Ich bin da, um dem Fackelträger Tag mit diesem Lichtstrahl hier Feuer zu geben. Ich wußte gar nicht, daß die rauchen dürfen. Sie finden das banal? Dann probieren Sie es doch einmal! Sie werden nicht einmal das zusammenbringen, denn mein Feuer wird Sie zwingen, vorzeitig aus Ihrem Urlaub abzureisen, auf den Sie sich so gefreut haben. Ja, mit Kleinigkeiten fängt es an. Sie müssen das alles in der von Ihnen selbst bestimmten Zeiteinheit tun, dabei wissen Sie aber nicht, daß ich die Zeit bestimme und nicht Sie. Aber nicht einmal dieses Nie von vorhin können Sie einordnen, wenn Sie diese endlose Baumreihe entlangschreiten, die bald wie Zunder hinter Ihnen abbrennen wird. Nie ist Ewigkeit. Ich meine: Nie bedeutet Ewigkeit, und die können Sie sich nicht vorstellen. Was Sie sich auch vorstellen mögen, es ist es nicht. Sie können sich vielleicht ein unendlich langes Leben vorstellen, ich werde das Nötige dazu beitragen, daß es sowas nicht gibt. Unendlich lebt der, der einfach nicht stirbt. Das kann man so sagen, von mir aus, aber die Sonne sorgt dafür, daß es Tage und Nächte gibt, und so wie der Tag jeden Abend stirbt und von der Nacht abgelöst wird, so kommt unweigerlich alles an den Tag, wenn dieser sich endlich bequemt, dem Schlaflosen zu erscheinen. Was soll daran ewig sein? Daß alles immer so weitergeht? Daß ein andres Schicksalslos, das diesmal gewinnen wird, obwohl Sie Ihr Leben lang Lotto gespielt und nie was gewonnen haben, daß also ein andres Los sich uns leuchtend auftut. Fahre wohl, du süßes Licht!

Ich geh ja schon. Ich geh ja immer, wenn Sie es mir sagen, wenn die Abendnachrichten im Fernsehn kommen, spätestens dann bin ich weg. Aber einmal werde ich nicht wiederkommen, Sie werden sehen, Sie werden nicht sehen, Sie werden nichts sehen, denn ich werde fort sein. Zuerst werde ich mich ausdehnen, ich werde langsam größer, heller und leichter. Ich werde ein wesenloser Ball, aufgebläht vom eigenen Licht, von meiner eigenen Bedeutung, von diesem Licht, das immer heller wird, bis alles Wasser verdampfen und alles, was es auf der Erde noch gibt, gekocht wird. Nur gibt es keine Esser mehr dafür. Ich stecke in meinem eigenen Backrohr fest, wo ich langsam zu Dürre, zu Lava, zu trockenem Gestein, zur Trockenheit selbst werde, bis es auch unter mir nichts mehr gibt. Dann werde ich endlich zu herrschen aufhören dürfen über mein kleines Reich. Soviel Aufwand für so wenig Ertrag! Soviel Getue! Soviel Gewese für keine Wesen mehr. Wasserstoff brennt, mein altbewährter Trieb, endlich wird er mich zur Ruhe bringen, statt mich mit Wünschen zu quälen. Ich bin meine eigene Brennstoffzelle, treibe aber nichts mehr an, ich treibe nicht aus, ich treibe nichts mehr, ich werde getrieben, ich werde eine Getriebene, mein Wasserstoffantrieb treibt mich nicht mehr, er vernichtet mich, die Peitsche verfehlt den müden Kreisel, ich verbrenne! Mein wesenloser Aschekern stürzt zusammen, ich stürze in mich hinein, ich stürze mit mir zusammen, ich stürze ein, da brennt noch was, ein kümmerlicher Rest, mein Heiligenschein. Aber das, was Ihnen zu Ihrer Zeit, die so lang vergangen ist, daß ich sie gar nicht mehr sehe, so viel Schaden zugefügt hat, wird nicht mehr sein. Ich armer, leerer Ballon werde nun hinausgetragen, rausgeworfen vom All, ich segle davon, meine innere Stärke ist abgearbeitet und verschwunden, es ist Zeit, aber nicht mehr meine. Ich verbrenne mich selbst, und je mehr ich innerlich brenne, desto größer werde ich. Ich dehne mich aus: eine Riesin, eine plumpe rote Riesin! Das haben Sie noch nicht gesehen, und das werden Sie auch nicht sehen. Das kann Ihnen leidtun, diesen schönen Naturfilm werden Sie mit Sicherheit versäumen. Ja, zu spät für alles. Denn es schleudert mich endlich, endlich kann ich gehn!, in den Weltraum hinaus. Ich werde Nebel, wesenlos, gestaltlos, inhaltslos, bis ich nur noch der Kern meiner selbst bin und abkühle, kalt werde, ein Stein. Das ist es, was übrigbleibt. Ein Stein. Ein Brocken. Ein kalter Kiesel. Wer erlebt sowas schon? Er erlebt sowas nicht. Keiner erlebt das. Nur ich allein, endlich allein. Nur Sterne ringsumher. Und irgend etwas will, daß ich nicht mehr spreche, daß ich ruhig bin, auf ewig. So fange ich also damit an, nichts mehr zu sagen. Dies hier ist das Letzte. Da haben Sie recht.

Noch gieße ich mich aber über den Rücken der dreckigen Erde, schaut doch gleich besser aus, wie frisch aus dem Möbelhaus! Wozu lebt man, wenn man nicht gemütliche Möbel dafür hat? Da haben Sie die Milch der bergweidenden Kühe, dort haben Sie den heiligen Trank in irgend so einer Flasche, dort drüben das Werk hellschwirrender Bienen, den Toten erquickendes Opfer. Haben Sie vielleicht eine kleine Spende, die ich dem Tod überreichen könnte, damit er mir nicht so weh tut, denn der Westen nähert sich mir schon bedrohlich? Na ja, bedrohlich nur für Sie. Bin unterwegs. Schauen wir uns das Leben auf der andren Halbkugel an! Beschäftigen wir uns mit dem Abstand. Ich entferne mich jetzt also von Ihnen, keiner kann mich aufhalten. Entfernen besagt ein Verschwindenmachen der Ferne, das heißt der Entferntheit von etwas, Näherung. Zwei Punkte sind so wenig voneinander entfernt wie überhaupt zwei Dinge, weil keines dieser Seienden seiner Seinsart nach sich entfernen kann. Sie haben lediglich einen im Entfernen vorfindlichen und ausmeßbaren Abstand. Hier haben Sie die Tabelle, prüfen Sie ihn nach, meinen Lauf, der ja auch der Ihre ist. Sie bewegen sich, nicht ich, behalten Sie das im Gedächtnis, wenn Sie die verdursteten Rinder sehen, die kochenden Wälder, die vor Schweiß dampfende Natur, die keinen Richter findet, nicht einmal ein Handtuch, die verrußten Reste Ihres Häuschens klein für Hänschen klein. Der Abstand ist vermessen worden. Sie finden nichts. Wo etwas sein sollte, ist nichts. Es ist vermessen, den Abstand zur Natur vermessen zu wollen. Und wem würde das auch nützen? Zu wissen nützt keinem was. Es kommt drauf an, was man weiß. Lassen Sie mich schnell noch einiges sagen, denn die Schrift verschwimmt mir vor den Augen, der Graue Star, den ich gebracht, verhindert allzu langes Abschreiben, geh mir aus den Augen, Schrift! Fahr lieber! Du mußt auch gar nichts machen, die Erde dreht sich auch ohne dich weiter. Alle Arten der Steigerung von Geschwindigkeit, die wir heute gezwungen sind mitzumachen, mit fahrbaren Untersätzen, die uns voranbringen sollen, nein, nicht Untertassen, die uns entrücken wollen. Geschwindigkeit kann aber auch aus der Luft kommen, dem Äther. Mit der Musik, die Sie in Ihre Ohren einziehen lassen und die irgendwann ja auch wieder raus muß, um Platz für neue zu machen, oder mit diesem Podcast aus dem Rundfunk, der uns eine schreckliche Zukunft vorhersagt, ich möchte es mir nicht vorstellen, hier wird zum Beispiel beschrieben, daß das Dasein eine in ihrem Daseinssinn noch nicht übersehbare Ent-Fernung der Welt auf dem Wege der Erweiterung und Zerstörung der alltäglichen Umwelt vollzieht. So, das mache ich jetzt gleich, bevor mir das Wasser wieder zuvorkommt. Bin schon weg! Woanders muß auch noch vieles eingekocht werden, damit es auf ewig haltbar wird. Ich komme ja gar nicht mehr nach.

Dort wohnen Sie also, nicht nur am Tag, an dem ich herrsche, jeden Tag wieder, aber in Unendlichkeit, und dort, gleich hinter mir die Nacht. Ich ziehe sie hinter mir her wie eine Schleppe, die platzende Plazenta des Tages. Ich seh schon, da kommt nichts dabei raus. Sie werden vielleicht glauben, daß ich in der Nacht auf der faulen Haut liege, so wie Sie am Tage, an jedem Tag Ihres Urlaubs, aus dem Sie jederzeit von der Sonne, welche Sie doch suchten, aufgescheucht werden können. Nur die Ruhe! Ich bin in der Nacht genauso da, nur woanders. Ist etwas fort, wenn es bloß woanders ist? Die Frage beschäftigt mich nicht, weil ich ja immer wiederkomme. Ich gehe die endlose Baumreihe der Welt ewig entlang, Tag für Tag, Nacht für Nacht, immer woanders, einmal ist hier Tag, einmal woanders. Da haben Sie Ihr Bild der Endlosigkeit. So wie die Eigenschaften eines Hauses nicht aus seiner Stellung in einer Häuserreihe (oder natürlich die Stellung eines Baums in dieser endlosen Allee von vorhin) folgen, so sind dagegen die Eigenschaften einer Zahl die Eigenschaften einer Stellung, also wo ich am Himmel stehe. Danach müssen Sie sich richten, dadurch sind Sie definiert, klar? Und wenn ich dort nicht stehe, bin ich trotzdem da, klar? Ich bin nicht weg, kapiert? Nur der Tag muß halbwegs klar sein. Sie müssen sich das so vorstellen: Woher wissen Sie, daß das ein Apfel ist? Genau. Sie wissen es einfach. Ich möchte aber wissen, wieso. So. Und jetzt stellen Sie sich vor, Sie werden mitsamt Ihrem frisch gefärbten Haar, dessen Ansatz am Haupt man nun nicht mehr sieht, und den Tränen, die Ihnen in schwarzen Gabelzinken von der Wimperntusche die Wangen runterlaufen — auch einer von diesen endlosen Wegen, der jeden Tag von neuem ausgelegt wird wie ein Teppich, jedoch sein Ziel, die Schönheit, nie finden wird —, genauso werden Sie entführt und in die Ferne von Ihrem, von jedem Gebiet gerückt, entrückt werden, so wie die ganze Welt zerstört, verbrannt, verkohlt dahinsinkt. Denken Sie an Helena! Das möchten Sie nicht erleben, glauben Sie mir. Laß, o Welt, o laß mich sein! Nein, ich verkohle Sie nicht, wenn ich Ihnen sage: Man kann für ihre Auslöschung auch Wasser nehmen, aber das ist ein andrer Vorgang, ungleich unendlich, wie ich. So gehen Sie dahin.

Ich gehe ins Licht. Das hat einer, der mein Freund war, auf einem Gerät, welches selbst auch energisch und energetisch mit einer Art Licht arbeitet, aufgenommen, bevor er sich umgebracht hat. Irgendwann hatte dann auch der Strom seine letzte Zuckung getan. Auf einem erhellten Schirm konnte man es lesen, man mußte nur das Licht dort wieder aufwecken, ein kleiner Handgriff für jeden Benutzer, ein unendlich weiter Weg für den Wanderer. Ich gehe ins Licht. Ich halte es nicht mehr aus, hat er gesagt. Vielleicht sollte ich auch in mich gehen. Ich habe lange vor seinem Rollstuhl getanzt und ihm Flecken hingeworfen wie Brotkrumen, das muß ihm gefallen haben. Es muß ein Woanders geben, wo ich nicht so leiden muß, hat er sich gedacht. Und das stellte er sich als ein Licht vor. Weil ich es ihm so vorgegaukelt habe. Vielleicht ein Fehler. Eine Laune von mir, hüpfend über Asphalt, Steine, Scherben, Wasser, und schon will er unbedingt dorthin. Man braucht nicht viel, um einen Menschen glücklich zu machen, der kein Glück hat. Ich gehe in die Sonne, dachte er sich, das war sein Einfall, in das hellste Licht, das er sich vorstellen konnte. Geht endlich raus, hat er seine Nächsten und Liebsten angeschrien, damit ich rein kann, gehn Sie mir aus dem Licht!, sowas höre ich oft. Wie kann man mich nur derart mit der Finsternis verwechseln! Denn die steht immer am Ende. Meine Freundin, die mir viel Arbeit abnimmt. Die Finsternis verschließt die Welt. Wenn ich sterbe, wird sie vor mir stehen in ihrer Pracht, die liebe Sonne, dann wird es stehen oder einfach nur da sein, das Licht, ja, das hat er sich so vorgestellt. Ich werde nicht richtig angezogen sein für die Sonne, aber das macht nichts, ich kann mich eh nicht mehr bewegen, alles muß mir recht und billig sein. Die Sonne nimmt ja auch jeden, der unter ihr auftaucht, sie macht einfach ihren Job. Ihr Anblick gibt den Engeln Stärke, wenn keiner sie ergründen mag. Die unbegreiflich hohen Werke, die ich leider alle nicht getan habe, nicht annähernd, aber der Sonne sollte man sich ja auch nicht mit Schmelzflügeln nähern, die Werke sind herrlich wie am ersten Tag. So, jetzt ist der Drachensurfer auch noch runtergefallen. Denken Sie an die Unendlichkeit, und reden Sie von einem endlosen Leben, das dieser Sportsfreund aber nicht wollte, er wollte nicht einmal seine vorgezeichnete Bahn zu Ende gehn, er hat gewählt. Und auch für uns: Das Wählen hat kein Ende. Aber was Sie wählen, das schon.

Hören Sie mir zu: Phoebus lobt Sie. Wenn Sie diesen Link anklicken, können Sie sein Sonnenlob hören. Und alle andren können mithören, wie Sie gelobt werden. Das wollen Sie doch, oder? Das Lob ist so groß, daß Sie jede Summe dafür zahlen würden. Phoebus lobt Sie also, der, den ich früher nicht gelobt habe. Er dankt Ihnen, daß Sie eine Familie bekommen haben. Das verstehe ich jetzt nicht. Ich glaube, dafür hat die Nacht gesorgt, die aber auch von mir kommt. Die Erde macht die ganze Arbeit, damit ich verreisen, damit ich wandern, damit ich einen Tagesausflug machen kann. Schön erscheinen Ihnen die Pforten, aus denen es strahlt; Sie können gern hindurchschreiten, schön des Gottes Sehersitz, schön der Maske Sehschlitz, immerhin sieht man sonst nichts von Ihrem Antlitz, gut so. Schön also der Sitz. Sie haben immer geglaubt, die Sonne hat was gegen Sie, weil sie immer gerade dann verschwand, wenn Sie eine Bergwanderung machen wollten oder in einen See springen. Das war früher. Jetzt legen Sie einmal die Hand in des Toren, nein, des Tores Ring, es kann auch eine Türschnalle sein, legen Sie also die Hand dorthin und begrüßen Sie die Anwesenden und die Verwesenden, die Blassen, die mich nur selten sehen, und die andren auch, mir egal, aber machen Sies kurz. Alles, alles habe ich gemacht. Sonne, los jetzt! Erde, arbeiten! Ich komm scheinbar von allein, doch unter mir das kämpfende Proletariat der Erde, das die Geschichte bildet, selbst aber ungebildet bleibt und sich nicht gegen Fleisch immunisieren lassen will, da können Sie nicht viel dagegen machen. Die Erde hat einfach keine Zeit, sie muß sich kaputtschuften, doch sie bekommt Hilfe, zum Glück. Wer sich unter mir dreht, ist mir wurst, ich schätze jedenfalls die Entfernung von ihr, und sie wird das auch schätzen, sonst Wüste oder Eis, je nachdem. Sie können das alles umsichtig messen, aber umschauen dürfen Sie sich nicht. Es ist aber gut, daß Sie mich preisen, obwohl mein schwerer Gang und Ihr blindes Wissen noch nie zu etwas geführt haben. Es wird Ihnen noch Hören und Sehen vergehen. Diese beiden Menschenfähigkeiten sind Fernsinne nicht auf Grund ihrer Tragweite, Sie würden ja sonst vor der Tragweite Ihrer Handlungen schon zu Tode erschrecken, nein, sondern weil das Dasein als ein sich immer Entfernendes, also etwas, das die Ferne gleichzeitig schafft und wieder aufhebt, sich in Ihnen vorwiegend aufhält. Außer es bekommt ein besseres Angebot, Ihr armseliges Dasein. Sie stehen still oder joggen, haben Musik im Ohr, die von fern her kommt, und müssen sich dabei nicht bewegen. Die Erde bewegt sich unter Ihnen, Sie müssen gar nichts tun. Da ist die Straße, dieses Zeugs zum Gehen, ja. Weiter nur, nur weiter! Hören Sie, wie die Erde zittert? Ich höre sie denken. Sie sagt: Was wird denen heute wieder einfallen! Haben die diese Löcher noch immer nicht mit Teer aufgefüllt? Doch zuletzt schreitet sie dann doch machtvoll daher, die Erde, dreht sich im Bauerntanz, gemächlich, aber unaufhörlich, da kommt sie ja schon wieder, vorhin hab ich sie weggeschickt, da ist sie schon wieder, aber dort, ja dort, auf der andren Seite nun, dort bin ich jetzt einen Tag lang Mieter und schmeiße etwas Leben wie Konfetti aus der Tüte, wie Popcorn aus dem Eimer! Dort geht sie hin, die Sonne! Nach Hause! Folgen Sie mir, ich bin Ihre Gefährtin. Ich wußte doch, daß Ihnen das gefällt.

Mit mir und unter mir gehen Sie gerne voran. Ich bin die Freundin jeder Stadt und jeden Landes, zumindest solange es diese Raststätten noch gibt, bis keiner mehr rasten mag. Bis ich kurzen Prozeß mit ihnen mache. Mich kostet das gar nichts. Ehrend ist für mich nicht Besitz. Und Sie sind mir sowieso egal. Sie können auch auf mich bauen, von mir aus, aber was da entstehen wird, wird verschwinden, ob Sie mich loben oder nicht. Gelobt für unsere Schwester Mutter Maria Erde? Die uns erhält und lenkt und vielfältige Früchte hervorbringt? Gehts noch? Diese Erde haben Sie selbst pulverisiert, und sogar das Pulver ist giftig. Es ist nicht heilkräftig. Sie müssen also Krankheit ertragen und Not. Selig, die ausharren in Frieden, es wird ihnen nichts nützen. Denn du, Höchster, nicht ich bin diesmal gemeint, sondern der Weltenwandler, der die ganze Welt aus der Achse reißen kann, jederzeit, ja, du wirst sie einst krönen. Oder auch nicht. So, loben Sie ruhig weiter, ich muß jetzt gehen, aber Sie können das Licht andrehen und weiter loben, ja, gern auch sich selbst. Das müssen Sie dann aber selber zahlen.

Gelobt also seist du, mein Herr, wer soll das sein?, ich habe keinen Herrn!, gelobt seist du, meinen Sie das im Ernst?, für unsere Schwester wollen Sie jemanden loben, für unsere Schwester, den leiblichen Tod, kein lebender Mensch kann ihm entrinnen. Das Wählen des Menschen hat kein Ende. Und die Unendlichkeit der Zeit ist keine Ausdehnung. Sie können sagen, der Pfeil weist ins Unendliche, aber heißt das, daß es ein Etwas, das Unendliche, gibt, auf das der Dings, der Pfeil hinweist? Der Pfeil bezeichnet gleichsam die Möglichkeit der Lage von Dingen in seiner Richtung. Das Wort Möglichkeit ist aber irreführend, denn was möglich ist, wird man sagen, soll eben nun wirklich werden. Da denken Sie natürlich immer an zeitliche Prozesse und schließen daraus, daß alles, was Sie denken können, zum Beispiel die Mathematik, nichts mit der Zeit zu tun hat, daß die Möglichkeit in ihr bereits Wirklichkeit ist. Aber alles, was mich betrifft, können Sie berechnen? Glauben Sie? Sie können doch nicht einmal berechnen, welches Wetter nächste Woche sein wird. Ob die Wärme für Ihren beweglichen Körper ausreichend sein wird. Was soll ich Ihnen sagen? Die Geschwindigkeit meines Lichts ist die höchste, die es gibt, sie ist ein heiliger Wert, zumindest derzeit, nein, in Ewigkeit Amen, so stimmt es. Darauf können Sie sich verlassen. Sie müssen sich nur drunterstellen, das ist doch nicht zuviel verlangt. Sie müssen dabei halt nachrücken, weil sich auch andre ins rechte Licht setzen wollen. So, aber ich habe gehört, es gibt eine noch höhere Geschwindigkeit, echt jetzt? Na ja, es ruhen doch so viele Galaxien im Raum und atmen schwer, weil ihnen die Zeit davonrennt und sie noch kein Jota Joga gemacht haben, um fit zu bleiben, das macht aber nichts, sie können ruhig ruhen, denn der Raum zwischen ihnen wird sich statt dessen ausdehnen. Aha, interessant, ich kann also liegenbleiben, während der Raum arbeitet und sich immer weiter entfernt, während ich untätig bleiben darf? Also kann ich gleichzeitig ruhen und pünktlich woanders sein? Genau. Die Frage ist nur: an welchem Punkt der Unendlichkeit? Und genau dort nehmen Sie ein Brett, hauen es sich erst fest vor den Kopf, und dann stellen Sie es auf, oder Sie tragen es zum Wasser und stellen sich etwas wacklig drauf. Man kann es als Möbel oder aber als Wegweiser verwenden. Ein Wegweiser, der die Richtung nur weist, aber nicht auch noch dorthin wandert, wohin er weist, ist eindeutig nicht dasselbe wie ein Surfbrett, welches beweglich zu sein hat, mittels Energie aus Wasserkraft, und Sie servieren muß, bis Sie geliefert sind. Sie werden aber nicht so blöd sein, das unbewegliche Brett, das Sie zum Sitzen verwenden und natürlich einmal hier, einmal dort hinlegen können, etwa über den Gatsch nach dem Regen in Ihrem Garten, dieses Brett in all seiner Unbeweglichkeit also gegen ein bewegliches Brett zu tauschen, das Sie wiederum nicht als Wegweiser verwenden sollten, es weiß ja selbst nicht, wohin. Was hätte das für einen Sinn, wenn Sie sich draufstellen und sich in, unter oder auf die Welle begeben, egal, ich sage es, wie alles, noch einmal: Dieses Brett werden Sie nicht als Wegweiser verwenden können. Das eine steht fest, das andre nicht. Das alles hat überhaupt nichts mit mir zu tun, das steht ganz sicher fest. Ich kann nicht mal richtig schwimmen, wenn mich das Brett abwirft. 

Ich stelle nur die Beleuchtung. Ich stelle mich überall dazu, ob erwünscht oder nicht. Sie schlummern darunter als Möglichkeit, aus der bisher nie etwas geworden ist. Ich bin gespannt, wofür Sie sich entscheiden werden. Die Fahrt selbst ist es, die Sie anleitet, doch was machen Sie? Sie verlassen, fliehen das Ufer, ehe Sie noch bemerkt werden können. Sie denken, Sie selbst bestimmen Ihre Fahrt? Das Brett, auf dem Sie stehen? Das Jausenbrett, auf dem Sie an der Brettljause herumschneiden? Sie bestimmen gar nichts. Nicht einmal ich kann meine Bahn bestimmen. Wie sollten dann Sie das können? Mit des Schwanes Schneegefieder? Mit Rossen ins Schilfgeschwader? Mit dem Regenbogen der Schwerkraft? Mit dem Einfamilienhaus, das Sie mit soviel Mühe gebaut?, hier schwimmt es davon, nimmt noch diesen eingewässerten Baum mit, gegen den es geknallt ist. Durch die Städte lauf ich wie ein Ruf, der an irgendeiner Hausmauer verhallt. Und schon treibt es vorbei, was mühsam Sie errichteten. Was haben Sie da getrieben? Wie soll ich all die Tränen jetzt trocknen? Die Häuser verlassen ihre Plätze, die Bahnen sind nicht mehr zu sehen, sie stehen unter Wasser. Nur ich sehe meine noch. Nur ich sehe noch die Himmelsbahn, aber nicht die Haltestelle. So. Steht hier noch irgendwas? Dieses dichtbelaubte Waldgebüsch kommt auch noch dran. Es ist nicht leicht zu finden, das gebe ich zu, aber ich lasse es, wie eine Mutter, die sinnlos ihre Hand aus dem Grab streckt, diesen gebleichten Knochen, der nicht mehr ohrfeigen kann, ich lasse alles auflodern, in Flammen aufgehn und verschwinden. Verschwinden wie ich selbst. Aufgehen und dann verschwinden. Ja, das mache ich am liebsten. Das muß ich zugeben. Aber eine Zugabe gibts trotzdem nicht. Geben Sies zu, Sie wollen auch keine. Denn wenn man an seinem Saum was zugibt, wird Ihnen das Leben wahrscheinlich zu lang werden.

Mal schauen, wo meine Eier versteckt sind: ein paar vermischte alte Griechen, Sie können was gewinnen, aber nicht bei mir, wenn Sie erraten, welche. Mein Dauerphilosoph, der mir alles liefert, was ich brauche, bis es gegessen ist, von der Zeit schon vorher etwas angenagt.

Franz von Assisi: Der Gesang von Bruder Sonne

Ludwig Wittgenstein: Philosophische Grammatik, aus: Studien Texte, Bd.5, Wiener Ausgabe

Sicher auch Wikipedia. Ich weiß ja selbst nichts, ich brauche die.

May-Britt Kallenrode: Die Zukunft unseres Sonnensystems. Wann verglüht die Sonne?

Der Text entstand auf Anregung von Doris Uhlich.

II. LUFT 

Es gibt Atome, und es gibt die Leere. Ich fühle geradezu, sehen kann ich es nicht, daß dieser Raum eine Grenze hat, denn alles hat seine Grenzen, das aber geht zu weit. Zwei riesige Flächen, wie die Pufferscheiben eines Zuges, nur größer, sonst wären sie ja nicht riesig, reiben sich auf, wollen zueinander gelangen, um sich gegenseitig zu quälen, ohne sich dabei aber zu berühren. Und wenn, dann gibts einen Krach. Das soll ein Spiel sein? Da ist noch Luft dazwischen, genau dort ist ihr Spielraum, wo die Luft sich hineingedrängt hat und sich jetzt mit ihren harten Pufferstangen vergnügt, die spielerisch auf die Federn drücken. Die Puffer spielen also, sie haben Spiel, aber sie sollen dabei nicht so wild sein, ihr Raum mit den unzähligen Spiralfedern, aus Metall, aus Kautschuk, was weiß ich, da sind ja auch eine Menge Ringe dabei, wie beim Saturn, die rechte Scheibe ist gewölbt, die dort drüben muß dann eben eben sein, damit die Momente abgepuffert werden, die den Zug aus der Kurve schleudern könnten oder so ähnlich, es ist unvorstellbar für mich, jedenfalls darf die Pufferstange nicht aus ihrem Gehäuse fallen, wenn sie sich mit der Kupplung mal in die Haare gerät, welche den Zug zieht, nein, eher einen Waggon hinter dem andern herzieht, in ihrer Mitte fühlen sie sich alle wohl, in der Mitte sind auch die Waggons aneinandergehängt, das ist wichtig, sonst gäbe es die Eisenbahn ja nicht. Diese Puffer links und rechts sind nicht zum Vergnügen da, obwohl es für sie selbst so aussehen mag, ich habe es schon erklärt, aber unzureichend, wie alle meine Gründe unzureichend, aber mit Straßenbahn und Bus doch leicht zu erreichen sind. Mein Grund? Ich weiß es nicht. Doch was ich weiß, aber vielleicht nicht richtig verstanden habe, ist, daß zwischen den einzelnen Windungen der Pufferfedern wieder ein ganz eigener Spielraum eröffnet ist, welcher genau drei Millimeter breit ist, die Federn sollen sich ja frei bewegen können, aber nicht zu frei, wie wir, wir nützen diese Freiheit leider oft aus. Ich komm aus alldem nicht mehr ins Freie hinaus. Nicht alles findet in der Luft statt, doch ohne Luft fände es gar nicht statt. Die Luft will einfach überall hinein, meist verschließt man ihr jedoch die Tür, bevor sie noch mit zerbrochenen Fensterscheiben klingeln oder einen Krieg einläuten kann.

Es wird gesagt, daß irgendwo an der Peripherie des Weltalls mein Haus stehen soll, ganz am Rand krallt es sich fest, sonst würde es ins Nirgendwo hinausfliegen. Doch eng begrenzt sind meine Sinnesorgane, in diesem Haus sind meine Bestrebungen, glücklich zu sein, abgestumpft, und ich habe endlich begriffen, daß ich zum baldigen Tode bestimmt bin, dann werde ich wie Rauch emporgetragen werden und danach überallhin, das Häuschen verschwindet hinter mir, das Wohin lasse ich mir offen, bis ich zerstiebe und etwas, das noch von mir übriggeblieben ist, sehen kann, wohin es mit mir geht. Doch ich weiß ja nicht einmal, wo das Weltall endet und das Alles beginnt, ich bilde mir das alles vielleicht nur ein. Denn das Weltall ist es nicht, wo dies Häuschen steht, es ist ein besserer Maulwurfshügel, bestenfalls, vom Weltraum aus gar nicht zu sehen, von den Google-Erdfahrzeugen aus auch nur mit Mühe, wie es sich an seinen Hügel klammert, den ich irrtümlich für den Rand des Weltalls gehalten hatte, weil ich darüber hinaus nie etwas gesehen habe. Nur Sonne, Mond, Sterne. Dort also mein Haus, noch steht es, das um mich sein Spinnennetz webt, und die Spinne bleibt auch drinnen bei mir, damit sie nicht naß wird. Und dort wiederum, also was will ich eigentlich sagen?, eigentlich kann ich es nicht, weil ich vorher noch die Eisenbahn und ihre Pufferzonen erklären wollte, und zwar, daß sich dort irgendwas miteinander verwebt, in ruhigem Gang, die ewige Weberin arbeitet daran, für das alles, ich sage es mal so, damit ich verschleiern kann, daß ich es nicht besser kann, dafür sorgen also diese Pufferscheiben, in ruhigem Gang wie die Sonne in alter Weise im Wechselgesang mit den Brudersphären, mein Gott, du hast das alles wirklich gemacht, und ich kann mir nicht einmal die den sicheren Lauf der Bahn beeinträchtigenden Momente ausmalen, es sind zu viele Momente, eine farbenfrohe Schilderung ist von mir nicht zu erwarten, es kann ja ein Ast auf den Gleisen liegen, das wär doch was!, und was machen wir dann?

Stellen Sie sich folgendes vor: aufeinander folgende Kränze, ja, Kränze oder Reifen, wie sie auch Rollstühle haben, als Linderung gegen Unheil und Alter, da unermüdliche Winde mit Gewalt zur Ruhe gebracht werden müssen, die Leute sollen einfach ruhig sitzen bleiben und gleichzeitig gefahren werden; es können natürlich, und das ist meist der Fall, auch Autoreifen sein, welche die Luft in sich aufbewahren, es kann ihnen nichts passieren, die Luft kann ja nicht entweichen, da die Reifen sich so dicht an die Radschüssel des Wagens schmiegen, welche wiederum von den Felgen gehalten wird, so daß nichts nach außen dringen kann, die Luft drinnen kann nicht sehen, was sich dort in der Luft draußen alles abspielt. Ein Wahnsinn! Wahrscheinlich fadisiert sie sich, die Luft dort drinnen, dann stechen Sie halt mit einem Dolch oder einer Ahle ein Loch hinein, oder Sie nehmen den Weg des Ventils, dann darf sie raus, die Luft, und mitspielen. Sie trifft dort draußen aber auch wieder nur auf solche wie uns, die wir ohne die Luft nicht existieren könnten, wir müssen sie uns holen, wo immer sie ist, wir müssen immer dort sein, wo sie ist, die Luft ist also entwichen, um einmal was zu erleben, Sie hinterher, fahren Sie mal auf den Felgen, die Folgen haben Sie sicher schon erlebt, es ist kein angenehmes Fahrgefühl!

Die Luft trifft irgendwann auch auf uns, sie schafft zur rechten Zeit Trockenheit und zu andrer Zeit schreckliche Dürre, wo bleiben die baumernährenden Ströme, wo sind die jetzt wieder hin? Also die Luft ist schon irgendwie gut, außer sie ist schlecht geworden und treibt die Jugend auf die Straße, damit sie wenigstens draußen besser wird. Oder sind es diese Pufferteller, die, natürlich in kleinerer Bauart, in Miniatur, sowas auch in uns machen, die auf den Luftraum zwischen einander bestehen, der sich nicht so leicht komprimieren läßt? Damit wir einander nicht zu nahe kommen? Deswegen sind wir ja oft so unerbittlich. Der eine Kranz – wieso Kranz?, ich weiß es nicht, die Alten haben es sich so vorgestellt, ich nicht, mir käme sowas nicht in den Sinn, daß es im Zentrum und an der Peripherie des Alls miteinander verwebte, aufeinanderfolgende Kränze geben könnte, die ein Zeichen sein könnten, der eine aus dem feinstofflichen Licht, der andre aus dem Festen, das man Nacht nennt (zwischen Peripherie und Zentrum gibt es noch andre Kränze, die ein Gemisch von Licht und Nacht sind, genau wie ich vorhin gesagt habe, was wollen Sie denn noch?, Sie sind doch eh schon ausgestiegen!, der Zug, der ohne Sie weiterfährt, hat von der Natur gelernt, aber die Natur ist ihm nichts mehr wert, die kann selbst einfach nichts mehr lernen; das ist der Zug der Zeit, der braucht das nicht) – der Kranz also, der die Dinge auseinanderhält, läßt in der Schwebe, daß man in Kürze einen Ausbruch erwarten kann, wenn die Pufferscheiben einmal wirklich zusammenkrachen und ihren Spielraum verwüsten. Die Kupplung ist gebrochen, die Waggons fliegen aus den Schienen, nichts kann mehr zum anderen gelangen, die Menschen versuchen sowas erst gar nicht. Sie sind verzweifelt mit Atmen beschäftigt. Ein solcher Kranz also, ich kann Ihnen leider nicht sagen, wo er sich befindet, denn ich finde das Buch nicht mehr, der Kranz, siehe oben, der aus Licht und Nacht besteht, was ist damit? Diese Kränze sind es, die lieben Totenkränze, welche alles zwischen sich zerquetschen wollen. Außerdem gibt es, da ich mich ja klein, alles andre aber stets groß und universell denke, Mischformen aus Licht und Nacht. Es ist diese Grenze, vor der ich zurückscheue. Angst, selbst vor der Luft, wer weiß, was der noch alles einfällt. Nein, hier paßt nichts zusammen, und auch die Luft paßt irgendwie nicht zu mir, ich hatte nie einen eigenen Spielraum, daher kann ich das alles gar nicht wissen.

Das alles wird umschlossen von einer Art Mutter, einem Muttergebinde, nein, Muttergewinde, nein, sagen wir: einer Mauer, an die ich immer wieder stoße, wenn ich mich bewege, das ist der Grund, weshalb ich mich so gut wie nie bewege, ich will nirgends Anstoß erregen. Also alles, was unter der einen Feuerscheibe liegt, ist fest. Da steht es: Es ist fest. Der mittelste der gemischten Kränze ist für alle andren Kränze Anfang und Ursache der Bewegung, der Veränderung und des Entstehens. Diese Kränze, die sind, überflüssig, es zu sagen, so Scheiben mit einem Loch drin, durch welche die Luft streichen soll, die will aber nicht durch ein Loch, und streichen will sie auch nichts, die Wand ist ihr zu lang, der Pinsel ist mit Schmutz zu verklebt, die Luft will alles, sie will um uns herum befestigt werden, so wie die Sterne nach Art von breitköpfigen Nägeln am erstarrten Eis-Firmament befestigt sind. Die Luft will einfach überall sein und sich dort auch gleich festsetzen, was nicht einfach ist. Bewegung bedeutet ja leider immer Veränderung, deshalb macht sie mir doch solche Angst. Bewegung ist Veränderung und gleichzeitig das Entstehen von etwas Neuem, das mir noch mehr Angst macht. Manchmal denke ich mir, diese Dinge, die ja gar nicht existieren, machen mir deshalb solche Angst, weil sie vielleicht existieren könnten, man sie aber nicht sehen würde. Trotzdem sind sie überall möglich.

Diese gemischte Scheibe also, die tastet nach der andren, nach der andren Scheibe, mit der sie sich verbinden will, doch auch hier ist immer wieder diese Luft dazwischen, die inzwischen undurchdringlich geworden ist, nicht zuletzt durch Dreck. Wird das etwa Druckluft oder Preßluft? Vielleicht sollten wir es damit probieren, dann nimmt die Luft weniger Raum ein, den wir für uns nutzen könnten, in den wir hineinstoßen könnten, sie ist, zusammengepreßt, so vielseitig, daß ich sie sogar hier auf kleinstem Raum noch unterbringen kann, denken Sie nur an die Schallminderungs-Technik beim Blasenschleier zum Betrieb eines Signalhorns! Stellen Sie sich das vor! So steht es geschrieben, ich kann nichts dafür, aber wozu? Das müssen Sie nicht denken! Sie ist also untergebracht, die Luft, zusammengepreßt, oft durch uns verkleinert, so daß andre weniger zur Verfügung haben, sie ist sozusagen eingemeindet in einer kleinen Gemeinde. Und doch ist die Luft die einzige und unbeschränkte Wesenheit. Ach, sie ist einfach Luft für mich. Durch ihre Verfeinerung entsteht Feuer, durch Verfestigung Wind, dann Wolken, und, wenn es noch fester sein soll, Wasser, am Ende: Steine. Alles übrige ist daraus entstanden und gebildet. Der Wind, der ewige Wind, bestehend natürlich ebenfalls aus luftigem Element, erzeugt Bewegung, und Bewegung ist ewig und deshalb Ursache jeder Verwandlung. Zum Beispiel. Sie kann, wird sie zusammengepreßt wie ein Preßsack, auch als Fördermittel für Getränke, nein, nur für Getränke aus Fässern, es geht aber auch mit Granulaten, genau, so kann die Luft auch dienen. Da geht zwar noch mehr, aber ich weiß nicht, wohin. Für alles andre muß sie nicht gepreßt werden. Luft dient also, und sie dient gern, wie mir ein Arzt einmal sagte, mich mag sie nicht so, aber Getränke liebt sie. Ich will es erklären, wenigstens mir selbst, doch ich kann es nicht, erklären, daß da ein Dazwischen ist, in das man nicht hineingreifen, nicht handgreiflich werden sollte, egal, ob es dort komprimiert oder lose zugeht: Es behindert jede harte Verbindung zwischen den Scheiben, die so niemals ganz eng zusammenkommen können. Oder es zertrümmert einem die Knochen bis zur Unkenntlichkeit selbst der ansehnlichsten Menschen. Diesen allerletzten Kranz oder diese Scheibe nennt der Denker eine steuernde Göttin und Loseverwahrerin, sie hält auch mein Schicksalslos, das wiederum in der Luft hängt, wo es sein Fähnchen munter dreht, immer, obwohl mein Leben doch wirklich schon lang genug, fast schon zu Ende ist. Doch noch immer hängt es im Ungewissen, blödes Leben!, das vollkommen durchsichtig ist, nur bei mir sieht man nicht durch. Man hat nicht den Durchblick durch die Scheiben.

Man weiß nichts. Man kann diese Loseverwahrerin mit ihrem Körbchen, die ihre Lose ausschreit und die Leere der Straßenbahnstation Ring/Bellariastraße dabei abschreitet, Lose für eine arme Blinde!, ohne sie abmessen oder auch nur ermessen zu können, denn die Leere läßt sich nicht vermessen, man kann, um auf der sicheren Seite zu sein, diese Art Scheibe auch Recht und Notwendigkeit nennen. Na servus! Die beiden scheue ich doch am allermeisten. Die Luft ist eine Ausscheidung der Erde. Das heißt, die Erde war vorher da, bevor etwas atmen konnte? Das heißt es nicht. Es wird keine Zeit- und keine Maßeinheit eingeführt. Ich muß schauen, ob es ein Maß für das Nichts gibt, das die Luft nicht ist, sie ähnelt ihm in meiner Vorstellung aber doch sehr, man sieht ja nicht, man ahnt nur, was drin ist. Die Erde zieht sich zusammen wie eine Gebärerin, und das ist sie ja auch, wer sonst um sie herum arbeitet, riesige Luftmassen, Sternenmeere, feststeckende Gestirne, man sieht gar nicht, wo die alle steckengeblieben sind. Die Erde liegt in den Wehen, ich sage jetzt nichts mit Wehe oder Weh dir oder mir: Die Erde zieht sich zusammen, keuchend, schreiend, obwohl sie noch keine Luft hat, sie steht ja erst ganz am Anfang, und keine Luft mehr, um ordentlich Dinge hervorzubringen. Sie krümmt sich, ihre gewaltige Zusammenziehung verdunstet, die Erde zieht Luft ein, endlich ist sie da, die Luft!, und sie schreit, die Erde schreit, sie stößt Luft aus und schreit immer noch, Luft wird durch Verdunstung erzeugt, statt daß sich die Verdunstung in die Luft verzieht, die ja schon vorhanden sein muß, während die Sonne und die Milchstraße eine Ausatmung des Feuers sind. Daraus entsteht der Mond, aus diesem Gemisch, der Mond ist sozusagen eine Mischform. Oben steht der Äther, der die Welt umgibt, damit sie atmen kann, natürlich atmen wir ihr gleich alles wieder weg, und darunter wabert das Feuer, das man selbst nicht einatmen sollte, auch nicht das, was es ausatmet, es ist giftig. Das Feuer nennen wir Himmel. Wir fügen immer das Wort frei dazu, doch frei ist er keineswegs. Das Darunter, das die Erde trägt, ist alles, darunter sind die Dinge der Erde. Hindernisse gibt es nicht genug in dieser Welt, so daß leider wir auftreten müssen. Und sicher nicht als Leisetreter.

 Mein Fleisch und meine Knochen sollen noch etwas Spiel haben und etwas Spielraum dazu mit so Knochengerüsten und Bindegewebe zum Klettern. Der Grund der Erde ist im Fleisch, der des Wassers im Blut, der der Luft ist im Geist, der des Feuers in der Lebenswärme. Ich werde hier noch Ordnung in die Elemente bringen, und wenn es das letzte ist, was ich tue. Die Griechen waren vielleicht schon zu alt dafür. Der leere Raum kann doch keine Grenze haben? Na ja, aber nicht jede Grenze, die man nicht sieht, ist deswegen auch nicht vorhanden. Viele Grenzen sind nur gedacht, manchmal hat man einen hohen Zaun draufgemacht, mit einer schicken Frisur aus NATO-Draht. Fragen Sie den nächsten Flüchtenden, der sich anstellt, um den Blutzoll zu entrichten, siehe, da steht er schon, unsagbare Beklemmnis, die Impfbescheinigung in der Hand, in seinen neuen Sneakern, genügend Haarwachs im Rucksack, daß er sich selbst anzünden könnte, so eilt er an Ihnen vorüber, vielleicht kommt er ja heute durch? Fragen Sie ihn lieber später. Vielleicht kann er ja seine Züge zusammenkoppeln, wenn er sich bei uns meldet. Seine Gesichtszüge entgleisen aber schon, kaum daß er uns sieht, und unser Wohlwollen entgleitet uns. Doch wir brauchen, wenn wir vernünftig sind, immer Menschen, die arbeiten und uns nicht zuviel dabei wegatmen, wir brauchen Gleisarbeiter und Kupplungsarbeiter, oh weh!, der Sohn einer Freundin ist einst dazwischengeraten, weil kein Spiel, keine Luft mehr dazwischen war. In diesem Fall war meine Annahme falsch, nur noch er selbst, der Sohn, nicht Gottes Sohn, er hatte keine Protektion, nur er war da, der Eisenbahnersohn, als Dazwischen, im Dazwischen. Nicht einmal auf die Luft ist Verlaß, daß sie Menschen auf Abstand halten kann, vor allem zu harten Gegenständen, die man, im Gegensatz zu ihr, nicht weiter komprimieren kann. Die Luft hat aber doch eine gewisse Dicke, und das ist ihr Luftkörper, der in unsre Luftröhre hinein muß. Wir können kaum gehen, wir können kaum schlucken, was uns da angeboten wird. Ich kann kaum atmen, wie soll ich da gehen? Meine Uhr wird es mir schon erklären. Es kommen ihm, dem Flüchtigen, der wie Äther ist, schwer greifbar, wenn greifbar, dann schwer verprügelt, vielleicht kommen ihm auch Menschen mit Pkws zu Hilfe, die ihm entgegenfahren! So war das damals, als es benötigt wurde. Teddybären flogen durch die Luft, andre Stofftiere, inzwischen fliegen sogar Babys hin und her, zwischen ihren Erzeugern und ihren Rettern, die sie einfach auf dem Boden abliegen lassen. Vielleicht wird ja noch was draus. Der Fremde wird hoffentlich wissen, wo man eine neue Habe im Nichts kaufen kann, im Leerlauf, da er allein auf sich selbst gestellt ist.

Leerer Raum kann keine Grenze haben oder er kann Grenzen haben. Okay. Und er hat diese Ringe oder Reifen oder was weiß ich, was der Denker sich dabei vorgestellt hat, und er stellt sich außerdem vor, daß sich diese Ringe statt mit Luft mit ungemischtem Feuer füllen, das ja wiederum auch Luft braucht, sonst stirbt es ab, und die nächsten, die daherrollen, um einmal im Monat in eine Stadtdisco zu kommen, füllen sich mit Nacht, damit die Menschen in ihr mehr erleben können als am Tag. Sie können dann selbst bestimmen, ob man sie sieht oder nicht. Meist wollen sie gesehen werden, aber von den Richtigen, die noch ein wenig Feuer in petto haben, nachdem sie sich verausgabt haben. In der Nacht schießt uns oft ein feuriges Getränk ins Blut. In den folgenden Ring mit Nacht schießt das Feuer selbst hinein. Inmitten von diesen Luft- oder Feuerringen – seltsam, wie viele sich sowas vorgestellt haben, da können Menschen einander kennenlernen, Brünnhilde ist empört, daß man sie so einengen will, ihr Papa, ausgerechnet der wars, welcher sogar die Erde geschändet hat, bevor er auf ihr ein Feuerchen entzündete, um diesem zerstörten Körper den Rest zu geben – also inmitten dieser Ringe aus Spott und Feuer, nein, andrer Ring, inmitten dieser Reifen der abrutschende Wagenheber, also nein, die Göttin ist dort, die alles lenkt, dort passiert das Unglaubliche: Die Göttin ist eine Tochter. Nein, die Tochter ist eine Göttin, so stimmt es. Die Göttin gebietet über die entsetzliche Geburt vorhin, die gute Erde, sie hat sich mit den Monaten verzählt, und jetzt muß sie niederkommen, obwohl sie eh schon so am Boden ist, doch diese Geburt ist nicht nur ein Ausstoßen von etwas, sie ist eine Mischung von allen Dingen, eine Luftgeburt? Kinder dürfen kommen, wann sie wollen, das Männliche wird zum Weiblichen geführt, sie können einander wie üblich nicht leiden, doch die Mischung muß stattfinden, andrerseits kann man auch das Weibliche zum Männlichen führen und sich ihm fügen, dann paßt es wieder. Die Liebe wurde erschaffen, einer atme des andren Luft!, aber diese Luft belebt nichts mehr. Die Vögel fallen von den Bäumen, weil ihnen die Trägersubstanz fehlt. Und ich komm die Stiege nicht mehr rauf. Das blöde Asthma! Daran ist nun wirklich die Luft nicht schuld. Wer will schon rein zu mir.

Ich sehe die Grenzen mit ihren gelockerten, nein, gelockten Ponyfransen oben am Zaun einfach nicht, weil sie mir niemand zeigt, weil ich mich nie bewege, und mein Paß ist außerdem seit zwei Jahren abgelaufen, der zeigt mir auch nichts mehr, der ist einfach nicht mehr vorzeigbar. Ich verlange, und nicht nur ich, wir, wir sprechen, im Chor, einzeln, unter Steinen hervor, von Brücken her, versuchen wirs wenigstens, wir verlangen, daß alle Dinge, die von Menschen geschaffen wurden, uns tragen und sich dann einfügen in die gegebene Ordnung, die aber nicht von Menschen gemacht ist, weil die zu leicht entflammbar sind, sondern als ruhige Ordnung immer schon da war, ist und sein wird. Diese Brücke ist neuerdings eingestürzt, ja, stimmt!, die Autos sind alle runtergeflogen, sehen Sie das denn nicht? Wo sind denn Sie dagegengefahren? Und ich bin sicher, daß Brücken auch unter Zügen schon zusammengestürzt sind, wer sich erhebt, der wird gestürzt werden. Wenn alles stürzt, so stürzen die Brücken mit, die Engel hintennach, bis ein Posaunenstoß und ein paar Männer auf Pferden sie wieder emporheben. Die Luft drängt sich sofort in die so entstandene Lücke hinein. Die Bahn hängt noch halb von der Brücke, die Luft krallt sich den freigewordenen Raum, die Kupplung hat nicht funktioniert, so muß also die Luft einspringen, ach, sie kann einfach alles, ich bewundere sie sehr, die unendliche Luft, aus der das Entstandene und das Entstehende und auch das, was noch sein wird, herkommen. Hätte da die Luft nicht was Produktiveres machen können, als die Verbindung zweier Züge zu verhindern, anstatt sie zu gewährleisten? Wieso ist die Kupplung gerissen? Die Luft wollte es so haben. Sie kann ja alles, sie besänftigt der Bahn die Kurven, so daß sie denkt, sie fahre weiter geradeaus, beruhigt den Lauf, und wenn sich das Schienenfahrzeug in die Kurve legt und die einzelnen Waggons sich in unterschiedlicher Höhe befinden, dann legen die Puffer mit ihrem kleinen Spiel aus Luft dazwischen eine sichere Fahrt hin, komm gut heim! Dreh-, Stoß- und Ziehmomente werden gemildert. Moment mal, das alles hätte die Brücke doch geschont!, nein, das weiß ich jetzt nicht, ich kann schließlich nicht in die Vergangenheit schauen, das wird auch selten verlangt.

Ich weiß aber, daß die Bewegung der Luft alles ist, mithilfe des Kalten, des Warmen und des Feuchten kann sie alles bewirken, doch sie kann sich nicht so verdichten, daß kein Körper dazwischen könnte, denn wenn sie sich verdichtet, was ich zum Glück nicht selber machen muß, so kommen höchstens Wolken zustande. Der Luft sollte man sich nicht in den Weg stellen, die braucht ihren Platz und behauptet ihn auch. Und wenn sie die Brücke für sich allein haben will, so kann sich ihr niemand in den Weg stellen. Ich preise die Luft, die auch vieles andre hätte verhindern können, was sie aber nicht getan hat. Der Sohn meiner Freundin, welcher zwischen den Puffern zerquetscht wurde, wäre dann auch noch am Leben, wäre die Luft ihm nicht aus der Lunge gerissen worden, doch das war woanders, wo die Luft durch kühle Wälder streift, mit denen sie sich immer gut versteht. Ich preise die Luft, deren Werk wohl gerät, wenn man es nur machen läßt. Sie gibt uns Warm-Kalt, aber das halten wir aus. Ihre Dichtigkeit, die so nützlich ist, kommt zustande, wenn sie infolge einer großen Entfernung der Sonne von dieser getrennt wird. Und beim Kuppeln eines Zuges sollte man sich ihr nicht entgegenstemmen, denn das ist kein Wind, das sind Tonnen von Stahl, die da einherschwanken! Die Luft macht alles, doch wenn die Sonne sich von ihr entfernt, kommt Kälte über die Menschen.

Da wollen Sie also auch noch mit drauf, auf diese wacklige Konstruktion? Und der Zug? Diese blöden Pufferplatten? Als die Luft sich zusammenzog, ist die Erde entstanden, als sie sich ausdehnte, wurde der Zug nach Nirgendwo angetrieben, mit uns drauf, und überhaupt treiben Sonne, Mond und die übrigen Gestirne, die alle feuriger Natur sind, na ja, beim Mond weiß ich es nicht, da kommt es mir seltsam vor, die treiben also alle auf der Luft, die besonders breite und flache Erde treibt auf der Luft, die Gestirne entstehen auch, sowieso, was weiß denn ich, sie treiben halt alle auf der Luft und entstehen aus dieser. Und der Zug? Hat der heute Verspätung, daß Sie soviel Zeit für ihn erübrigen können? Der fährt nicht, weil es niemand schafft, die Wagen an die Lok und dann aneinander anzukuppeln? Und er fährt doch, wir müssen ihn nur soweit bringen! Wir müssen jetzt unbedingt offiziell die Existenz des Nicht-Seienden anerkennen, sonst begeben sich Fahrzeuge noch immer und immer wieder an diesen Ort, diesen Brückenort, der sie nicht geduldet hat und jetzt genug hat, sie einfach abwirft, denn die dreimalige schriftliche Mahnung hatte keinerlei Effekt. Telefonieren zwecklos. Diese Brücke ist eine Überbrückung der Erde, auf der wiederum Menschen unterdrückt werden. Sie kommen trotzdem, sie kommen ungeimpft oder mit Schuß, sie kommen. Sie kommen mit Panzern und fahren schwächere Gefährten über den Haufen. Das alles belastet die Brücke doch, ja sehen die das nicht? Sie konnte ihnen keine Warnung zusenden. Hätten Sie die Eisenbahn genommen, wären Sie jetzt schon zu Hause. Das heißt, falls die endlich fahren würde. Man kann ja nicht gut die Lok allein losschicken, und es wäre nichts dran an dieser Sache. Sie hätte die Aufgabe, die Seelen, sobald sie freigeworden wären, und zwar durch Scheidung vom Körper, bald aus dem Sichtbaren zum Unsichtbaren zu schicken. Doch es hängen jetzt nicht mehr viele Wagen an der Lok, etliche hängen von der Brücke, ein paar sind schon ganz unten im Tal angelangt, etliche Seelen treiben empor wie Vögel, sie sind frisch entstanden, daneben so erdartige Klumpen, manche nennen sie Gestirne, und alle sind lange herumgekreist, bis sie durch eine Gewalttat der Luft, die einfach nicht mehr eingeatmet werden wollte, jedenfalls nicht von uns, zum Stillstand kamen. Und wenn dort ein Hindernis ist, die Brücke gebrochen, die Kupplung, die Pufferscheiben nicht zusammenkommen wollen, wieso eigentlich?, egal, ich erspare mir das, wenn also wieder was passiert, dann muß einer schuld gewesen sein. Gott? Der ist auch Luft, er entsteht und ist unermeßlich und unendlich und ewig in Bewegung und so weiter. Als ob Gott, der Lenker, der Mann am Drücker, einer unter vielen, die den Finger genauso am Drücker haben, als ob Gott also Luft sein könnte ohne irgendeine Gestalt! Oder ob nicht überhaupt alles, das entsteht, auch wieder der Sterblichkeit anheimfallen muß! Na ja, irgendwie schon, es ist verhältnismäßig einfach herbeizuführen, daß die Leute sterben. Gerade jetzt wird das wieder gemacht.

Aber da ist noch Luft dazwischen, so wie zwischen Ihnen und dem Wissen auch noch Luft ist, Spielraum würde ich in diesem Fall nicht sagen, wer will schon dort spielen außer den Vögeln?, Luft nach oben, also dann werden die Seelen bald auch in die umgekehrte Richtung geschickt und kommen zu uns und in uns wieder zurück. Außer sie wollen einen andren Körper haben. Falls Sie also Ihren Körper frisch erhalten und mit einem guten Deo auch noch eine Zeit lang frischhalten können (und keine durchsichtige Folie, die keine Ihrer Dummheiten verbergen könnte, zur Hand haben), kommt wenigstens die Seele zu Ihnen zurück, und Sie leben wieder auf. Wenn das in der Nacht geschieht, haben Sie Glück, denn da ist viel mehr los, viel mehr Auswahl, doch man kann es oft nicht sehen, und die Rettung findet Sie dann nicht. Falls es am Tag geschieht, können Sie Ihren eigenen Körper durch die Erde ziehen wie einen Pflug, um ihn fit und gesund zu erhalten auf allen Wegen, egal, ob aus den Wolken Wasser kommt oder nicht. Bei jedem Wetter stolpern Sie so dahin in Ihren Laufschuhen, nach Luft schnappend, beschwert mit Gewichten an Füßen und Händen, in denen ebenfalls Gewichte geschaukelt werden, damit Sie schwerer werden und auch das Laufen Ihnen schwerer fällt, denn laufen kann ein jeder, der noch atmen kann, aber bitte doch nicht so! Deshalb beschweren sich die Leute ständig, das ist der Grund. Andre beschweren sich wieder über den schlechten Atem andrer, die sollen froh sein, daß sie selbst noch atmen können.

Warum Grenzen auch noch schützen? Die schützen sich schon selbst. Sie liegen gern an Flüssen und schmeißen sich manchmal sogar hinein, dann ist was schiefgegangen. Keiner kommt durch. Doch die Grenzen unter Grenzschutz stellen und die Natur unter Naturschutz und die Kinder unter Kinderschutz und die Worte unter den neuen unerbittlichen Wortschutz, nein, in den Wortschatz eingemeinden (dafür fliegen andre leider raus) und die Luft im Luftschutzkeller unterstellen, wo sie im Nu weggeatmet ist, das macht doch Arbeit, auch das Zerstören ist oft mühsam, und auf Erden darf kein einziges Geschlecht mehr untergehen, denn das Menschengeschlecht wurde als fortschreitende Entwicklung konzipiert. Oje, jetzt ist es abgebrochen, kommt mir vor. Nein, es folgt bloß dem Konzept nicht. Bei der Auseinandersetzung zwischen Staaten weiß ich es nicht, aber mit den Naturgewalten, denen die Entwicklung des Schiffbaus und des Flugzeugbaus entschlossen entgegentritt, passiert das oft. Ich trete auch, wütend, unbemerkt, unterm Tisch irgendwen, wer grade da ist (die andren haben doch durch Schläge, Tritte und Schüsse auch recht viel erreicht!), und da ist die Frage: Bewältigung oder Überwältigung? Die Menschen kämpfen alle wie Odysseus gegen die Wellen. Sie kämpfen auch mit Elektronen. Hier steht dies, dort steht was andres, ganze Völker haben nicht mal ein Zellentelefon, von dem sie etwas ablösen und auch selber Input liefern könnten. Sogar das Elektron will dort nicht leben, und das braucht nicht einmal zu atmen.

Andre wieder haben nichts als ihr Handy zur Hand, dort muß es immer sein, wie schon der Name sagt, egal, was sie damit machen. Sie machen alles damit. Die Sonne lädt es ihnen persönlich und gratis auf. Dort, zum Beispiel in Afrika, gibt es keine Banken mehr, oder Sie müssen sie lange suchen. Einen häßlichen Plastikstuhl hätten wir noch vorrätig, aus einer Tube gedrückt und kaum geformt, in keiner Farbe außer Weiß. Ich höre Geschrei: Nein!, nein! Doch, doch, es stimmt schon: in Wahrheit nur Atome und Leere. Wie es war zu aller Zeit, so soll es sein in Ewigkeit. Den Stuhl lassen wir halbfertig stehen, seine Wurstmasse aus Plastik quillt noch ein Stück heraus, wie kriegen wir diese Paste wieder in die Tube?, Sie werden staunen, es geht!, wenigstens Ihre Zähne werden wie nach einem Zahnarztbesuch aussehen. Arrangieren Sie sich damit, was Ihnen fehlt, vor allem im Mund, oder lassen Sies bleiben! Das ist ein großer Denkschritt, den einer, der Grenzen überschreitet, nicht wagen würde, er muß erst noch seine Decke über diesen Drato-Zaun schmeißen, damit er drüberkommt und sich nicht die Genitalien zerreißt, die er noch zu brauchen glaubt, wehleidig auch noch! Dann wird er vielleicht denken: Habe ich alle Papiere beisammen, auch die, die ich gar nicht habe? Er fragt nie nach dem Zellentelefon, welches er immer rutschfest eingesteckt hat, bis er selbst in einer Zelle landet. Wird meine Frau beim Zielwerfen mit dem Baby durch die Luft einen flüchtenden Soldaten treffen, an der richtigen Stelle, an seinem Herzen? Nein, der Soldat legte das Kind ab, er legt dieses kleine Leben auf den Boden, wie man es ihm in der Soldatenschule beigebracht hat. Ein andrer hob es auf, wer weiß, was man damit noch alles anstellen kann. Inzwischen sind sie wieder alle beieinander, fein. Denken Sie sich also, was Sie wollen. Ich schreibe Ihnen nichts vor, ich schreibe höchstens was nach, oder ich schreibe dem Geschriebenen was ab, so wie man früher sagte: Ich schau dir schon nichts ab, wenn ein Mensch auf einmal nackt war. Ich kastriere es, dieses Geschreibsel. Schrift schreit mich an. Sie tut mir gar nicht gut. Ich atme und huste, huste und atme, blödes Asthma blödes, ich denke gehorsam: Leerer Raum kann keine Grenze haben, vorhin hatte er auch schon keine, jetzt erst recht nicht. Weshalb also sollte ich eine haben?

Ein geübterer Denker sagt, wenn auch nicht hier, daß die Mischung aus Dichtem und Dünnem die milchähnliche Farbe der Milchstraße ergibt. Na schön, leuchtet mir ein, aber dort kann nun wirklich keiner mehr Luft holen gehen mit seiner Luftkanne. Achten Sie lieber auf die Erde, die Gute, soviel hat sie für Sie getan, und jetzt wollen Sie nicht einmal für sie auf diese Demo gehen? Achten Sie auf die Luft! Wann haben Sie sie zum letzten Mal geschont? Soll das ihr Schutz sein, Ihr Gebrüll hier? Sie verletzen sie doch, die Arme! Wann haben Sie zuletzt einen Luftraum verletzt, der nicht Ihnen gehörte? Wann haben Sie Ihren letzten Atemzug getan, sich ins Bett gelegt und geglaubt, den nächsten können Sie morgen früh tun oder sich gleich ganz schenken? Doch der Atem, der sich in der Luft schaukelt, in der Luftschaukel ausruht, nur kurz, der kommt nicht zurück. Wo ist der jetzt wieder hin? Irrt er irgendwo umher, wo Sie nicht sind?, irrt er sich?, irrt er, wie der Mond, durch die Nacht, dieses durchscheinende Gewebe, irrt Ihr Atem um die Erde wie das fremde, irrende Licht des Mondes? Ungreifbar der Atem wie das Licht. Wer ergreift sie, die letzte Möglichkeit, einen Zug aus der Atemflasche zu nehmen, wo doch kein andrer Zug mehr fährt? Oder einen Zuzug zur Naturluft dulden, eine kleine Unterstützung, eine milde Gabe, wo gepreßte, geschundene Luft in gepreßte, geschundene Lungen gezwungen wird? Vorher war sie noch an Flaschen gekettet, nein, an Fässer, in denen sie Flüssigkeiten verschob, aber dann kommt der Tornado, und alles verschwindet wie alles Denken, das im Sturm steht, doch eigentlich in Frage, oder? Die Stationen sind übervoll von Krankheit. Diese Station wieder ist vollkommen leer, weil der Seuchenzug heute nicht kommt. Jeder hat sein Bündel zu tragen, zu ziehen oder fallenzulassen. Da kommen schon wieder welche, sie frieren entsetzlich in der Nacht und äugeln sehnsüchtig nach den Strahlen der Sonne.

Es war vielleicht gar nicht so falsch, die Luft mit soviel Dreck zu beschweren, vielleicht hebt sie dann nicht ab, sondern bleibt bei uns! Es ist ja die Erde überhaupt erst so entstanden, sagt der Denker, aus dem Herabsinken des Dichten durch die Luft und durch die Klumpenbildung ihrer Investitionen, die man Menschen nennen könnte, wären sie es denn. Eine der schlechtesten Investitionen jemals. Und dann soll sich die Erde im Wasser verwurzelt haben, das genauso belastet ist, und dort schwimmen auch noch die ganzen Plastiksackln herum und lassen sich, wehrlos, wie sie sind, von Fischen und andren Meeresinsekten verschlucken! Auch von Wasservögeln, die die Übersicht verloren haben. Verschlingen. Mein Gott, und jetzt ist auch noch ein entstehendes Geschlecht, eins, das sich ja erst ausbreiten möchte auf der Erde, das ist jetzt auch schrecklich geschädigt durch uns! Es haben sich in uns, den Kindern der Erde, wohl mit dem Samen, der uns erzeugte, Kräfte bekämpft, die keine Einheit bilden wollten oder konnten oder unfähig dazu waren. Ei und Samen finden einfach nicht zusammen. Da ist noch Luft dazwischen, Luft nach oben. Die müßten jetzt einen Maulbeerkeim bilden, ein interessantes Stadium der Entstehung des Menschen, aber sie bilden sich nicht weiter. Die Menschen, welche so entstanden und so entarteten, das heißt, ihre Art war sowieso schon so, von Anfang an, diese Menschen haben nichts andres im Sinn, als alles ringsherum zu schädigen, am meisten sich selbst. Im Spiegel sehen sie sich nicht. Wir sind der Schaden der Welt, doch die ist eh nicht mehr zu retten. Machen Sie sich keine Sorgen, Sie werden mit Sicherheit der allerletzte Mensch sein, der noch lebt und das genießen kann, ich kann Ihnen nur nicht sagen, wann die andren alle weg sein werden.

Wird jetzt endlich ein Erkennen den vielirrenden Körpergliedern der Menschen zuteil? Was sollen die denn überhaupt erkennen? Die Glieder erkennen sie vielleicht gerade noch in diesem undurchdringlichen Dunst, diesem Spottnebel aus Dreck und Feuer, den die Leute auch noch einatmen, obwohl sie es besser wissen müßten. Aber es wird ihnen ja von ihren Vorgesetzten im Himmel und auf Erden nichts andres vorgesetzt. Das ist auch der Grund, weshalb sie von Erkenntnis ausgeschlossen bleiben. Wie sollen sie denn dieses Verkehrszeichen erkennen, wenn sie seit Jahren gar keinen Verkehr mehr haben? Natürlich knallen sie dann voll ins Unbekannte hinein. Die letzten Grenzen sind gefallen, man kann sich nicht mehr orientieren. Das immerhin können Sie wohl nachvollziehen. Sie machen gleich mit. Sie wenden sich Ihrem Nachbarn zu und lassen die letzte Grenze fallen. Jedem einzelnen ist ein gewisses Vermögen zugesprochen und dazugelegt worden, etwas zu erkennen, Tag und Nacht, Licht und Schatten, und auf einmal ist alles voll Licht und gleichzeitig finsterster Nacht zusammen. Es hebt sich das auf, was aufzuheben sich nicht lohnt. Licht und Nacht sind gleich, die einen machen die Nacht zum Tag, den andren ist der Tag finstere Nacht, und es gibt auf der ganzen Welt und im ganzen Weltraum und an allen Orten, die Sie sich vorstellen können, nichts, das nicht entweder das eine oder das andre wäre. Licht oder Dunkel. Nur die Menschen wollen das nicht einsehen, sie wollen nicht sehen, daß es finster ist und daß alles ein Ende haben wird, die Luft geht uns jetzt schon aus, das Wasser im schönen Badesee ist eine Drecksbrühe mit Einlagen, damit es sich schmerzlos überallhin bewegen kann, das Wasser, tote Fische würde ich nach erstem Hinschauen sagen, die sind die Einlage, so wie früher die lieben Buchstaben aus Teig, und sie machen es nicht genießbarer, das flüssige Element. Das Feuer brauchen wir gar nicht mehr. Die Erde ist die erste, die unter unsren Tritten nachgibt. Die Menschen geben all diesen Dingen einen Namen, aber den falschen. Würden Sie heute die Luft noch Luft nennen? Also ich nicht. Ich habe sie gekannt, als sie auf der Bergeshöhe noch soo klein war. Kein Vergleich. Inzwischen ist sie echt heruntergekommen.

Die Menschen fangen schon an auszuziehen oder wenigstens sich auszuziehen für die liebe Sonne und die lieben Mitmenschen. Es gibt Raum nicht nur in ihrem kleinen Kosmos, sondern auch außerhalb gibt es was, nämlich auch einen Kosmos. Die Leute atmen schwer, wenn sie übereinander herfallen, ich kann das nicht mit Vernunft betrachten, denn ich sehe ihre Motive und Absichten nicht. Eine Liebesgeschichte existiert nicht, wo jemand ist, dems egal ist, und wo niemand ist, dems nicht egal ist, sagt Robert Walser. Sein Name soll genannt bleiben in Ewigkeit. Mit verblüffter, aber gut gelüfteter Miene sitze ich da. Was machen die Leute da miteinander, wieso keuchen die so? Man könnte glauben, sie wären in ihren Gliedern verwurzelt, so leicht geht es ihnen von der Hand. Sie hegen liebevolle Gedanken und führen Handlungen zu ihrer Körper Vereinigung durch. Oder zumindest solche, die zur Vereinigung führen sollen. Nur der unerbittliche Umlauf der Zeit kann sie jetzt noch daran hindern. Es gibt Orte, wo es niemandem egal ist und die Leute schon sterben vor Sehnsucht nach einer tödlichen Waffe, die sie selber sind. Abgesehen davon entsteht jetzt schon lang nichts Zusätzliches mehr. Wir müssen mit dem auskommen, was wir haben. Es wird nicht mehr, es wird nicht anwachsen, nur weil wir unseren Dreck hineinschmeißen. Stimmt nicht: Der Meeresspiegel wird ansteigen, irgendwann kommt er dann raus, und dann kommt alles raus. Aus liebevoller Vereinigung entsteht öfter mal was, doch es wird nicht mehr atmen können, wir lassen ihm keinen Raum zur Entfaltung, die nur noch unter dem Dach der Kontaktmedien stattfindet. Da gehört die Luft nicht mehr dazu. Wo ist die ganze Luft jetzt wieder hin? Hat sie sich auf die Luftschaukel geschwungen, damit sie, bevor sie ganz verschwindet, auch noch eine von diesen liebevollen Durchdringungen erleben kann? Sie schwingt hoch. Sie schwingt zurück. Auf Sie hat das keinerlei Einfluß, Sie müssen sowieso sterben, dann bleibt Ihre Luft, die Sie ansonsten verbraucht hätten, für jemand anderen. Der hat dann was davon, doch irgendwann kommt er selber dran. Wie könnte er bloß in seiner kurzen Frist das All vermehren? Ohne daß alles zusammenkracht? Und woher gekommen? Wohin könnte das All völlig untergehen, wenn wir ihm alles wegatmen? Es würde implodieren, obwohl die Körper alle bereits völlig leer sind, wenn sie endlich zusammenstoßen.

Wenn ich nur besser atmen könnte, dann könnte ich mir die Luft als einen noch größeren leeren Raum vorstellen, der mich umschließt, und dieser Raum hätte jede Menge Reserven, die ich noch anzapfen könnte, bevor mir die Erde leichter würde als das Atmen. Ich ziehe und ziehe durch den Halsschlauch, doch es kommt nichts. Wenn man etwas ansaugt, müßte doch was rauskommen. Sie können es mit Benzin probieren, nachdem sie es zuvor mit Wein probiert haben. Da kommt ja noch mehr Getränk durch einen Strohhalm, und noch mehr Kamel schafft es durch das Nadelöhr! Pfeift mir da jemand nach, höchst unwahrscheinlich, oder ist das etwa auch mein Atem? Und wenn man in diesem leeren Luftraum, der von überallher kontrolliert wird, mit Augen, mit Kameras, mit Waffen, wenn man den leergeatmet hat, wenn man in diesem riesigen (ich sage gewohnheitsmäßig immer riesig, weil es gut klingt; das heißt aber nur, ich muß mich dort wenigstens umdrehn können) leeren Raum noch mehr Luft braucht, kann man immer noch auf Reserve schalten, und der Raum gibt noch ein bißchen was her, daß man noch eine Strecke weiterleben darf. Die Luft ist geizig mit sich, und meine Ration ist besonders klein ausgefallen und fällt manchmal ganz aus. Ich steh wie ein Idiot am Treppenabsatz. Ich kann nicht atmen! Was solls, andre könnens auch nicht. Man läuft also schon auf Reserve, und doch können sich in dieser scheinbar grenzenlosen leeren Ausdehnung in einer unendlich langen Zeit neben unendlich vielen Atomen auch unendlich viele kosmische Systeme bilden und wieder untergehen, bilden und wieder untergehn. Wie ich auch, nur nicht so oft. Ich ermatte schnell. Ich bin nicht gebildet, auch wenn ich mühsam gebildet worden bin, doch nur meine Eltern sahen nicht, daß es gut war, und hörten nicht und nicht auf damit. Jede Bewegung von mir, die der Gestirne interessierten sie ja nicht, sollte kontrolliert stattfinden, auch meine Sprengung, falls meine Zündung nicht angesprungen wäre. Dieser Klumpen Lehm in Ichform hätte von Anfang an auch ganz anders aussehen können, und er hätte auch anders ausfallen können, doch immerhin, meine Eltern hätten ihn geformt. Ausfallen wird er jedenfalls, das ist mal sicher. In der Schöpfung war ich gewiß nicht vorgesehen, obwohl die viel Schlimmeres hervorgebracht hat. Ihr Prinzip ist, daß einer allein nichts zählt, die Menschen müssen immer zu mehreren, zu vielen zusammenkommen, um sich egal wie, ja, auch als Seuche zu vermehren. Ob böse, ob gut, sie sind einfach überall, aber dazwischen, also zwischen den Elementen, damit sie die in Ruhe ausbeuteln können, wie ein Hund seine Beute schüttelt. Dort schleppt schon wieder einer einen Sack mit unsrer guten Luft davon! Ihm nach, denn er hat unsren Anspruch gestohlen, den wir jederzeit beweisen können! Wir haben einen Anforderungsschein, doch niemand kommt unseren Forderungen nach, es sind zu viele, und sie werden zu schnell nacheinander abgeschlossen, sogar von Kindern, die sich am Freitag sammeln, um für die Luft und das Wasser zu kämpfen, um das Licht kümmert sich wieder mal kein Schwein. Denen ist es selbstverständlich, einen Schalter zu betätigen, und schon ist es da, das Licht, nicht das ewige, das ihnen leuchten soll, sowas können sie sich noch nicht vorstellen, aber doch ein ganz ansehnliches, ohne daß ein Obermotz kommt und sagt, es soll was draus werden oder zumindest es soll werden folgendes: so Licht halt.

Aus den Elementen – das Wasser ist immer mitgemeint, ich habe mich diesmal aber für die Luft entschieden, sonst tut es ja keiner, die Luft ist immer ein Stiefkind, weil wir ihren Vater nicht kennen, und die Mutter ist auch ins Unbekannte verzogen, und sie ist so bedürftig, wie wir nach ihr bedürftig sind – aus den Elementen also besteht alles, was war, was ist und was künftig sein wird. Was die Elemente sonst noch vorhaben? Ich weiß es nicht. Es lohnt sich nicht mehr, es zu erfahren. Derzeit entsprießen Bäume, Männer, Frauen, Wildtiere und Vögel sowie wassergenährte Fische und von mir genährte Wasservögel, die ich eigenmächtig hier anfüge. Und Götter, na, die gehen mich nichts an, die sind Selbstversorger, langlebige, an Ehren reiche Wesen, und auf geschmückten Tischen mit goldenen Stühlen ist ein ewiges Mahl ihnen bereitet, uns zur Mahnung, daß wir nicht soviel fressen sollen, wo doch anderswo die Menschen dermaßen hungern, sie haben sich ihre Hände schon bis auf die Knochen abgenagt, von der Luft können sie schließlich nicht leben. Na ja, es muß eben solche und solche geben. Ich bin auch so eine, ein lebendiges Geschöpf, das halt nur dringend seine Luft braucht, um sie an den Atem zu vergeuden, das Geschöpf braucht seine Ration, jeden Tag, egal, wie es dort, wo ich bin, ausschaut, wo schon zu viele hineingeatmet und ihren Atem nicht wieder zurückgezogen haben, so daß er jetzt meinen versaut. Alle kommen mir zu nahe, doch noch mehr meiden mich. Einer beschuldigt den anderen, daß er seine Atemluft vernutzt hat, bevor er sie noch in seinem Körper verarbeiten konnte, vielleicht zu Knödeln mit Ei oder zu Ei solo als Speise. Ein Eierspeis-Solo, das nicht viel Arbeit macht. Die Luft kommt nie besser aus ihrer Verarbeitung zurück, als sie hineingegangen ist. Man sollte überhaupt verarbeitete, verpackte, raffinierte Götterspeisen meiden, aus denen noch die Flammen der Twin oder der Crack Towers schlagen und Tausende treffen, erstere, um von Allah mit einer entsetzlichen Strafe belegt zu werden, letztere, um beim Erdöl aus langkettigen Kohlenwasserstoffen kurzkettige zu machen, welche begehrter sind, mit oder ohne Katalysator, frage nicht, und auch das kracklige Geräusch, das Ihr Lautsprecher in die Luft wirft, als hätte die nicht schon genug zu ertragen, so lange mußten sie auf den bekannten Popsänger warten!, egal, man sollte das alles meiden, immer schön meiden. Man sollte alles vermeiden, ich kann Ihnen das leicht vormachen. Und dauernd macht jemand noch schlimmere Sachen mit der Luft, dagegen müssen wir doch aufstehen, wenn wir schon aufstehn müssen. Wenn wir einmal aufstehen, erheben wir uns gleich gegen was, das ist ein Naturgesetz, das bisher zu wenig beachtet wurde. Viele Menschen auf der Straße, ihr Atem ist verhältnismäßig leicht neben den wütenden Verbrennern, welche warten müssen, gleich kommt wieder eine Demo durch. Eine Frechheit ist das. Ich trau mich kaum, einen Zug von der Luft zu nehmen, ich nehme lieber den nächsten Zug, wer weiß, wie weit ich damit komme. Die Autos sind jetzt gestillt und geben kurz Ruh. Nur stille Autos sind gute Autos. Ich mag diejenigen nicht, die dauernd so rasen oder in Strudeln untergehn, mit aufsteigenden Luftblasen, weil noch jemand drinnensitzt, wenn die Sintflut über die Dörfer kommt. Dann wieder rasen, Kamera, Strafzettel, Anzeige, Tod. Ich habe keine Ahnung, weshalb sie das machen. Wie kann man den Drang dazu haben?

Weder die titanische Sonne, noch der unermessliche Äther, obwohl beide auch von diesem Drang erfüllt sind, bewegen sich von der Stelle. Das müssen wohl alles wir stemmen. Alles stürzt im Kreis, den es um uns herum bildet. Man reicht uns die gewünschten Gegenstände in die Mitte, in der wir uns befinden. Die Menschen wollen immer im Mittelpunkt stehen, und das tun sie dann auch, aber gleich so viele! Die müssen von der Mitte schon gehörig abgerückt sein. Hören Sie auf den Denker, der sich etwas nicht vorstellen kann, von dem ich mir nicht vorstellen kann, daß er es sich nicht vorstellen kann: Zu einer Zeit läuft die Erde dahin, unbegehbar inzwischen, unpackbar, das hat sie uns zu verdanken und der Sonne Sphäre, so groß, wie sie auch jetzt schon von Männern zu schätzen ist, die immer zu hoch schätzen, vor allem sich selbst und was sie vermögen. Sie haben schwere Gewichte zu heben. Genauso verhalten sich auch die Elemente, nachdem sie lange durcheinandergelaufen sind, aber nur voneinander abgestoßen waren. Das Wasser wundert sich, daß es sich mit der Luft nicht versteht, die es aber mühelos verdrängen kann, na, dann machen wir das doch, denkt es sich. In dieser Straße neben dem Bächlein helle atmen viele nicht mehr, die Blasen im Flüßchen sind verschwunden, den Fischen gehts gut, doch der Atem ist weg, er hat sich verflüchtigt. Nein, das im Mineralwasser ist was andres. Und da wundert sich die Luft, daß alle sie für selbstverständlich nehmen, also zumindest alle, die atmen wollen, für die sich das noch lohnt. Sie scheint unsere Dienerin zu sein, wird aber nicht wirklich gewürdigt für ihre Dienste, die Luft, nicht einmal bezahlt, rechnen wir mal die CO2-Ausgleichszahlungen heraus, die wir wiederum dem Sodawasser verdanken, so. Ja, so schreckliche Folgen hat, was die Wesenheiten ausatmen, jede auf ihre Weise.

Daß das Feuer vom Wasser gelöscht wird, ist eine ständige narzißtische Kränkung für diesen Hochhausbrand. Immerhin, das Haus hält lange stand, nur seine Styrol-Dämmung geht im Feuer ein, doch was ist ein Haus ohne Dämmung wert? Inzwischen gar nichts mehr. Da kann es sich gleich brausen. Ohne Wasser. Hätten sie meine Werke, die neuerdings als Papierschnitzel erhältlich sind, als Dämmung hineingeblasen, mit einem Gebläse, ohne sie davor erst verleimen zu müssen, damit die Dämmerung, nein, die Dämmung auch gut zusammenhält, dann stünde das Haus noch da, von Dichterem als Luft gestützt. Oder es müssen vorher noch genügend Leichen produziert werden, bis das Wasser Zutritt zur Löschaktion erhält und damit das Haus, das so vielen Leben, manchen aber den Tod gebracht hat, endgültig ruiniert. Also die mögen einander alle nicht, sind aber irgendwie gleichwertig, das ist wie beim Spiel Ton, Scheibe, Scherben, nein: Schere, Stein, Papier. Da kann immer eins, von dem man es nicht vermutet hätte, das andre schlagen. Die Gestirne, müde ihres Streits, kein Sieger auszumachen, es ist alles gleich verteilt und in Ordnung, sonst würden wir uns schon schreiend an die Ränder klammern und abrutschen, also die Sterne haben jetzt auch aufgegeben.

Die Elemente haben nach der letzten Kriegsmeldung aufgegeben. Jedes von ihnen hat nun, abgeschlagen, einen anderen, ihm eigentümlichen Ort inne, diese üblen Elemente, sie haben aufgegeben, um ein einziges zu werden, das sich dann leichter zähmen läßt. Doch stets wenn der Streit angelangt ist, bei den unüberschreitbaren Tiefen des Luft- und Wasserwirbels, und die Liebe sich, wie von ihren Fans verlangt, endlich im Zentrum des Strudels eingefunden hat und eingestellt worden ist, dann ist endlich Ruhe, bloß der Partner ist inzwischen schon wieder abhanden gekommen, wo kriegen wir jetzt einen neuen her, ja, dann erscheint Der Ort, von dem ich schon oft gesprochen habe, ohne zu wissen, wo er ist und wo die alle sind, die ihn suchen, wir aber nicht, uns hat man auch ausgeschlossen und ausgestoßen, wir haben es vergeigt, sie kommen also zusammen, die Elemente, nur ohne uns, sehr klug von ihnen, sie kommen zusammen, um ein einziges zu sein. Die Zeugen meiner früheren Worte weigern sich, weitere Worte zu zeugen, am liebsten zeigen sie auf etwas, das nun wirklich alle gesehen haben, und ich sogar besonders deutlich: die Sonne, ich habe mich ihr bereits gewidmet, doch sie sieht mich gar nicht, dafür sehe ich durch sie, nein, nicht durch sie hindurch, sie ist hell zu schauen und warm überall, und auch auf den Regenschauer richte ich Ihre Aufmerksamkeit, obwohl es auf dem Display Ihres Taschentelefons natürlich aufregender zugeht, wenn Sie dort müßig herumspielen; der Regen ist vor allem dunkel und kühl, Tropfen rinnen übers Gerät, hoffentlich hält es das aus, denn aus der Hand geben wir es nicht, da geben wir uns lieber selbst aus der Hand oder schmeißen das Dings ins Klo oder lassen es sonstwie fallen. Doch da ist niemand, der uns haben will, und zwar weil er uns das Handy jetzt nicht mehr klauen kann, wir wissen ja selbst nicht, wo es ist. Die Sonne tränkt die ganze Luft, und aus der Erde kriecht es heraus, strömt es hervor, das Dichte und das Starre. Nein, ein Dichter wirds nicht, so starr wäre nicht einmal der. Er unterschreibt gerade eine dringende Petition.

Vielleicht doch vollkommen ohne Grenzen?, ich brauch ja eh keine, im Gegenteil? Manche sind leider eingeschränkt von etwas, das sie nicht einmal sehen. Ich bin von allem erschüttert wie die Glieder eines Gottes, der uns gesehen hat, wenn auch nur kurz. Grenzen braucht nur derjenige, der nicht weiter vorrücken darf, ja, der mit dem lustigen Spiel-Hütchen, das derzeit auf dem Gefängnisfeld verharren muß, bis sein Besitzer wieder würfeln darf. Das Grenzenlose würde mich beruhigen und beunruhigen gleichzeitig. Diejenigen, die sie noch brauchen, die Grenzen, die sollen sie sich halt irgendwoher holen und aufstellen, wo sie wollen. Es wird immer jemand geben, dem das nicht gefällt. Ich bin mit meinem Atem nicht zufrieden, habe aber keinen andren. Irgendwie funktioniert er nicht richtig, heute schon wieder nicht. Gestern erst hat es auch nicht geklappt mit ihm, ich mußte etwas einatmen, das nicht Atem war, dann konnte ich aber wieder ausatmen, der Notarzt mußte nicht erscheinen. Mein Atem: unbegrenzter Raum, aber echt, so ein guter, ordentlicher Atem und setzt sich selbst Grenzen! Ich glaube wirklich, die Luft ist das oberste Element, für mich oft unerreichbar hoch. Die andren Elemente kämpfen derweil, das passiert immer, wenn man das, was nicht zusammenpaßt, zu einer Verbindung bewegen möchte, denn einmal wird, nach Sichtbarwerden von Erde und Meer, das Feuer der Sieger und brennt alles nieder, was es sieht, so wie wir alles haben wollen, was wir sehen, ja, wir haben von den Elementen gelernt, nämlich nichts, und ein andres Mal wieder sprudelt das Wasser über und überflutet und ertränkt alles, was sich zuvor noch bewegt hat. Und auch die Sonne wird wieder aktiv, Stürme toben dort, daß sogar wir es merken. Wir haben uns von ihr abgewandt, nun wendet sie sich dafür uns zu, die Tage werden länger, die Demos zur Reinerhaltung der Elemente werden von klugen jungen Elementen durchgeführt, ein schöner Gedanke, daß sie das böse Wasser und die böse Sonne und die giftige Erde retten wollen, also, was wollte ich sagen: Die Sonne ist aufgrund der Unordnung und Haltlosigkeit ihrer Bewegungen schon ziemlich ermüdet (haben Sie schon einmal: Sonne, halt! gesagt? Ich nicht), sie hat auf ihrer täglichen Reise so lange gesäumt, sich mit Unwichtigem wie den Menschen und Belanglosigkeiten wie Tieren beschäftigt, wie es heute einem Zeitraum von ein paar Monaten entspricht, daß sie die Zeit komplett vergessen hat, obwohl sie mit der doch immer so angegeben hat. Die Sonne bestimmt die Zeit. Der Kapitalist schafft und bestimmt die Arbeit, aber er schafft sie bestimmt nicht.

Also, Erde, vielleicht bewegst du dich einmal gefälligst! Laß nicht die liebe Sonne die ganze Arbeit machen, die du ihr zugedacht hast. Du siehst ja, wie wirrköpfig sie ist, daß sie auf der eigenen Oberfläche Stürme entfesselt, die dann natürlich zu uns kommen, wohin denn sonst. Das Elementare an der Bewegung führt zum Chaos und ist auch selbst chaotisch. Das wars. Damit wäre ich schon zufrieden, am besten noch ein wenig unbegrenzter als unbegrenzt, so wünsche ich mir DEN ORT, von dem ich sonst keine Vorstellung habe. Er ist aber in Vorstellungen von mir schon öfter aufgetaucht. Ohne Schranken. Beschränkt bin ich selbst, das brauch ich nicht. Ich wäre ruhig und zufrieden, wenn ich nicht dauernd so nach Atem ringen müßte und huste und huste, ich stoße Luft aus wie ein Wal das Wasser. Alle verlassen mich schon, sie haben irgendwo vage was läuten hören, daß Menschen gemacht worden sein sollen, zum Abbild uns ähnlich, nur leiser und woanders!, da wollen Sie doch dabei sein! Zum Glück hat Gott, diesfalls der Künstler genannt, sein Ergebnis nicht allzu oft mit der Vorlage verglichen, sonst hätte er noch einiges zu tun gehabt. Doch vor allem sollen sie keinen Lärm machen, seine Produkte, Scheusale in Menschengestalt. Wenns nach mir ginge, sähen wir anders aus, aber andre wissen es natürlich besser. Nichts wie hin! Das müssen wir uns anschauen! Zwei Augen wie die Leuchten von Sonne und Mond sind schon mal ein guter Anfang. An mir wollen sie nicht Maß nehmen, ich bin aber beruhigt, sie werden nicht ins Leere fallen, ob sie nun wissen, daß der Raum, der ihnen zur Verfügung steht, unbegrenzt ist oder nicht. Sie haben genug Platz zum Herumprobieren, mit Wasser oder mit Feuer herumzuspritzen, das genügt ihnen. Wir haben alle genug Platz, viele glauben das aber nicht. Ihre Füße sind eher der Erde zu vergleichen, auf der sie stehen, und ja, Erde war richtig!, richtige Antwort!, ihre äußersten Glieder sind dürr und ausgetrocknet wie die Erde. An den Füßen der falschen Oligarchin auf Ibiza klebte sie auch und wurde wahrgenommen, obwohl auch sonst nichts daran wahr war.

Das Unbegrenzte muß keinen Platz zuweisen, jeder kann dort Platz nehmen, wo er möchte und wo es ihm gefällt. Freie Platzwahl. Da rennt schon wieder einer dorthin, wo er einen neuen, besseren Raum für sich vermutet, den andere, denen wir den Weg versperren, wiederum bei uns vermuten! Könnte er fliegen, wärs einfacher, biblische Propheten können es, ihre Nachkommen aus südlichen Wüsten können es nicht mehr. So schwer kann es aber doch nicht sein, Hermes, der Briefbote, der uns allerdings meist nicht daheim vorfindet, der kann es doch auch mit seinen neuen Sneakern versuchen, so daß man sein Kommen nicht hört und ihm die Tür nicht aufmacht, obwohl er nie geklingelt hat, und er bringt mir selbst immer noch neuere Schuhe, ja, auch in diesem Paket hier, das unten im Erdgeschoß hilflos herumliegt. Die Flugfähigkeit von Göttern und Dämonen war einfach gegeben, unabhängig von der umgebenden Luft. Sie konnten es einfach, einfach magisch, wie die das gemacht haben! Doch seit Daidalos für seinen Sohn diese Wachsflügel konstruiert und verpfuscht und dem Sohn, welcher auch noch diesen Sport ausprobieren wollte, dann leider doch noch auf dessen Flehen hin angepaßt hat, was an ihrem grundsätzlichen Materialproblem nichts geändert hat, ist ein Wandel eingetreten. Man hat das Fliegen immer nur in Bezug auf die Luft gesehen, der man einfach vertrauen mußte, so lieb, wie sie auf einen heruntersah!, man hat sich selbst und seine Sportbekleidung nicht mit eingerechnet. Die Sehnsucht nach Befreiung, von der Überwindung und natürlich auch vom Raum, einem wieder mal grenzenlosen Raum, treibt den Fliehenden um. Mehr ist da nicht. Sie wollen einfach nur weg aus der Unerträglichkeit. Der dort: Seine Frau zerrt zwei Kinder hinter sich her, die sich den Raum, der schon hinter ihnen liegt, in Ruhe noch ein letztes Mal anschauen wollen, bevor sie abheben und wieder abgeschoben werden, in genau denselben Raum, denn wir haben ja nur den einen, wird das ein Wiedersehen geben! Derzeit wissen sie noch nicht, daß sie ohnedies bald wieder zurück sein werden, manche machen mehrmals von dieser interessanten Rundreise Gebrauch, die in keinem Prospekt steht und für die kein Prophet mit seinem Namen bürgt. Dafür steht ihnen der ganze Prospekt eines Gebirges zur Verfügung. Würfeln Sie!, Sie haben falsch gewürfelt und müssen zu Ihrem Ausgangspunkt zurück. Die Kinder drehn sich immer noch dauernd um, waren da nicht Freunde?, und werden in die andre Richtung vorangezerrt. Sie müssen weiter und noch mehr Raum durchmessen, die meisten viele Jahre lang immer wieder denselben. Dabei haben sie eh schon so viel zu tun, ihre Schritte messen den hinterlegten, nein, den zurückgelegten Raum ab, den sie gern wirklich zurücklegen würden, wenn das ginge. Dabei haben sie nicht mal ein Maßband. Egal, sie messen halt mit ihren Schritten, unendlich viele sind es schon, speziell für müde Füße. Und das Ergebnis ist nie dasselbe. Aufgenommen werden von uns nur solche, die wie wir sind. Die Ärmsten!

Ich atme einmal ein und einmal aus, und in diesem offenbar unbegrenzten Raumgebäude werde ich das hoffentlich noch mehrmals tun können und nie an meine Grenzen stoßen, an denen andre sich dauernd abarbeiten. Sie verstoßen gegen die Grenzen. Unbegrenzt ist schließlich dasjenige, bei dem ein Durchschreiten unmöglich ist, weil das Durchschreiten nicht seiner Natur entspricht. Doch wem entspricht dann die Natur? Die Luft, die sie alle atmen, auch diejenigen, von denen hier nicht die Rede ist, obwohl man für eine Rede sogar ganz besonders viel Luft benötigen würde, die Luft also ist von so vielen abgeschieden und ausgeschieden worden, andre wieder sehen sie als das oberste Element, die Luft ist überall, um uns herum, so oder so, sie macht, was sie will. Einmal läuft sie in diese Richtung, dann wieder auf die andre Weise. Erwischen müssen wir sie, sonst ist es aus mit uns. Fragten wir sie, so würde sie, zum Beispiel nach ihren Präferenzen befragt, antworten: Ich tauche mit meinen langen Wurzeln nach der Erde, um sie, die Starre, etwas aufzulockern. Danke, daß Sie ihr Ihre Aufmerksamkeit zuwenden und auf den Wurzeln der Erde herumtrampeln.

Wie die Stimme unsichtbar ist, so ist auch die Luft unsichtbar, aber anwesend. Nicht wie die Sonne, die jeden Tag wieder jung wird, sich entzündet und verlischt, sondern immerdar, immer da, nicht sehbar, aber unübersehbar, so übersieht uns die Luft, die immer schwerer wird von alldem Zeugs, das wir ihr eingeben, damit sie wieder gesund wird. Wir machen alles immer noch schlimmer. Wenn dabei wenigstens was herauskäme! Doch nicht jede Eingabe führt zu etwas. Manche Eingaben steigen bis zu den Wolken, wo sie ihren Wohnsitz nehmen, bis ein Vertreter des Staats sie wieder von ihrem hohen Roß runterholt, damit er endlich die Wahrheit erfährt. Er hat sie in seinen Rechner eingegeben und danach alles sofort vernichten lassen, fünfmal schreddern oder so, das muß reichen, der Wissensstand, nein, der Wissenssand kommt in diese Papiertüte da, und dann war die Wahrheit weg. Wir leben, wir leben, danke, Luft, und dem Wasser danken wir auch, steigen wir gleich hinein zu ihm, das tut gut. Das Wasser stöhnt jedoch schon unter unsrer Last, so viele häßliche Körper, und alle mühevoll aus Lehm geschaffen!, was man ihnen leider ansieht. Da holt es sich doch gleich ein paar Dörfer und Städte zu sich nach Hause, das Wasser, was?, ja, klar, naturtrübes Wasser, das ächzend sein Bett verläßt. Das ist nur gerecht, daß es auch mal kommen darf, doch das braucht seine Zeit, der Gletscher braucht ja auch seine Zeit, um zu schmelzen, das Wasser arbeitet dann nicht so effizient wie die Sonne, die es wieder auftrocknen soll. Die Gestirne können uns da nicht helfen, sie sind zu weit weg und spenden keine Wärme, jedenfalls uns nicht. Luft verfestigt oder verdünnt sich, so entstehen Wolken und verwandeln sich auch noch in Wasser, welches sich immer an der falschen Stelle befindet. Woanders würden sie es nötiger brauchen. Wandelnde oder rasende Luft treibt die Wolken auseinander, dann wird das Licht hell und feuerartig, wenn die Winde es von Wolken entblößen, und, wie schön!, ein Regenbogen steht auf der einen Seite auf und geht auf der andren Seite wieder schlafen, doch genau können wir das nicht wissen, er entsteht jedenfalls, wenn die Lichtstrahlen der Sonne auf verfestigte Luft treffen. Vieles entsteht, doch ohne Luft wird es nichts. Ohne uns passiert gar nichts, weil wir es dann nicht mitkriegen. Und was wir mitgekriegt haben, verschwenden wir, und wenn wir nichts haben, dann wollen auch wir nicht mehr, denn zu den Habenichtsen wollen wir nicht gezählt werden. Niemand könnte mehr sagen, die Sonne sei flach und breit wie ein Blatt. Niemand könnte mehr sagen, beim Feuchtwerden und Austrocknen breche die Erde ein und werde durch die dabei abbrechenden Hügel erschüttert, die dann ins Erdinnere stürzen. Daher entstünden Erdbeben in Perioden von anhaltender Dürre und umgekehrt von übermäßigem Regen, na, das kennen Sie schon, die Erde ist dann ausgetrocknet, wie gesagt wird, bricht ein, wie gesagt wird, und wenn sie durch die Wassermengen übermäßig feucht wird, dann fällt sie auseinander, wie gesagt wird. Das wird allerdings keiner mehr sagen, weil es keinen mehr gibt, der noch etwas sagen könnte, etwas Schönes über die Natur, die Luft, die Erde, das Wasser. Steigen wir hinein in die gleichen Ströme, fließt sofort andres und andres Wasser hinzu, denn wo ein Stück Wasser ist, dort ist immer viel mehr Wasser und wird viel Wasser gemacht für viel mehr Überschwemmungen, und dieser Spa, der sich auch noch vom Wasser ernährt, spielt alle Stückln, Respekt! Das ist Natur, aber in verbesserter Form, gezähmt, eigens für uns! Da ist Wasser, das sich nicht aus seinen Ufern heraustraut, dabei sollte es endlich aus sich herausgehen. Trau dich doch, Wasser! Schau uns an, was wir uns alles trauen!

Eine Stimme erhebt sich, wenn sie aufgerufen wird. Die Luft darf, zumindest in diesem Raum, sitzenbleiben. Da muß etwas in der Luft gewesen sein, im Wasser ist schon lang etwas, das wir immer übersehen haben, bis es zu spät war. Schweine haben am Dreck eben mehr Lust als an sauberem Wasser. Sagte das nicht Empedokles? Was mich aber auch interessiert: Wie kann man verborgen bleiben vor dem, das nie untergeht? Hier ist einmal nicht die Sonne gemeint, sondern da singen Menschen aus Geräten direkt in die Ohren hinein, ohne Umweg durch die Luft, sie brauchen nicht einmal ein Kabel oder eine Kabelbahn für den Umzug in den Tod, den ewigen Abschied, der bald nahen wird, er kommt immer bald, egal, wann das ist. Wählen Sie aus vielen Melodien die einzig passende, ich kenne keine einzige! Es wird vom eigenen ersterbenden Geschlecht, das nicht mehr aufstehen will, jetzt auch noch gesungen und geschrien, na bumm, das geht rein, es ist schamlos. Wem gilt all dies Geschrei? Dem Gott der Unterwelt und dem des Weinens, nein, des Weins und des Vergnügens, dem gilt es. Das wird sie nicht retten, die Menschen. Und dann hinterlassen sie ihre Kinder auch noch, denen sie wiederum auch irgend etwas hinterlassen müssen, während die lieben Eltern schon nach der Ruhe des Todes streben, es soll endlich aus sein, doch mit ihren Kindern wird immer wieder neuer Tod geborn. Deswegen sagen die Leute ja oft: Geburt und Tod. Die beiden gehören zusammen. Sie gleichen einander wie ein Ei dem Rührei.

Der Raum selbst kann sich nicht erheben, er ist zu groß. Etwas von ihm bleibt immer sitzen, und an uns bleibt es dann hängen. Die Grenzen sind insofern sinnvoll, damit es im Volk keine Erhebung gibt. Die Grenzen selbst erheben sich jedoch problemlos, ohne daß ihnen jemand zu nahe tritt, im Nichts, im Nirgendwo. Außerdem, wie ich sehe und es mir noch nie vorgestellt habe, ist auch dasjenige unbegrenzt, bei dem das Durchschreiten unvollendbar ist oder überhaupt kaum stattfindet, und weiterhin dasjenige, bei dem es kein Durchschreiten und keine Grenze gibt, obwohl es das alles von Natur aus geben sollte. Kaum zu glauben, da kommt schon wieder eine ganze Reisegruppe daher, die von einer Grenze gehört hat, sie allerdings nicht sucht, sondern eher vermeiden will. Ihr Durchschreiten wird nicht vollendet werden können, aber daß es kaum noch stattfinden wird, würde ich so nicht stehenlassen. Sie drängen sich um den Kiosk mit den Andenken, die das wichtigste sind, mit dem man das flüchtige Denken, das so schnell vergißt, ersetzen kann. Wo es was zu kaufen gibt, dort müssen Menschen sein, gute Menschen, die einem helfen könnten. Mit dieser Trachtenpuppe, die man in der müden Hand herumdreht, von der Verkäuferin mißtrauisch beäugt, denn die sieht einem ja an, daß man nichts kaufen kann, nur stehlen, mit diesem kleinen Menschenbild, von unzähligen Denkern geformt, hat man wenigstens was in der Hand, was Greifbares, Vernünftiges. Vielleicht könnte man wenigstens eine Stofftüte geschenkt kriegen? Man hat nichts, aber das muß man doch auch irgendwo hineintun.

Für Vernunft bin ich leider nicht sehr begabt. Doch für Menschen sind viele dankbar, für Menschen, die menschlich wären, das ist aber bei den meisten ein Widerspruch in sich. Jetzt warten wir nur noch auf unsere Bestrafung, die Bestrafung blutschuldiger Götter, für die wir uns halten, nur halt ohne Blut. Mit Blut kostet extra. Wir halten uns bis jetzt ganz gut. Wir töten nicht gratis, das macht ja nicht einmal das Militär. Da steht es, ich kann nichts dafür. Was liegt, das pickt. Die Frauen sind unpraktisch angezogen, nicht für die Grenze ausgerüstet, eher für eine andre, die leichter zu übersteigen ist. Vielleicht wissen auch sie, daß es, was sie betrifft, gar keine Grenze geben müßte. Sie könnten gut auf sie verzichten. Endlich gibt es ein Unbegrenztes dem Hinzufügen nach oder dem Wegnehmen nach oder in beide Richtungen. Ein Unbegrenztes. Das sieht man natürlich nicht, wenn man bis zu den Knien in Wasser, Dreck, Scheiße, Pisse, mehrfach gebrauchten Windeln und was weiß ich, atmenden Diaphragmen?, steht. Ich muß dort nicht unbedingt auch noch stehen, dieses Wasser ist übersättigt. Dieser riesige Luftwürfel, in dem ich nach etwas schnappe, das aber sowieso überall sonst auch ist und von völlig Fremden weggeatmet wird, wenn ich es nicht nehme, kann nicht so ohne weiteres als unser Eigentum bezeichnet werden. Ich muß nur einen Schritt dort hinübergehen, keiner verwehrt es mir, ich gehöre hierher, überall ist hier Luft, gut ist sie nicht, aber brauchbar, leider auch für die, die nichts dafür zahlen, und grenzenlos sind meine Wege, ist meine Luft, der ich selbst manchmal unwillkürlich, weil das alles zuviel für mich ist und zu groß, Grenzen setze, obwohl ich das gar nicht vorhatte. Doch ich sehe sonst keine Grenzen, habe aber zur Sicherheit einen Ausweis, gültig ist er nicht mehr, geht aber noch, ich sehe mir noch ähnlich. Und das sieht wieder mir ähnlich. Keine Veränderung in all den Jahren. Jetzt habe ich soviel Lebenszeit erreicht und sehe immer noch aus wie auf dem Ausweis. Mich kann man nicht ausweisen, das kann ich beweisen. So muß ich denn fernab von den Seligen herumirren, die ihren neuen Paß schon haben und mühelos über Grenzen gehen oder fliegen können, die undurchdringlich für mich sind. Und dabei habe ich mich nicht einmal mit Mord befleckt, zugegeben, mit dem Gedanken habe ich öfter gespielt, ihn aber nicht Tat werden lassen. Sonst hätte ich noch weiter abseits irren müssen, was ich doch hier bequem am Schreibtisch erledigen kann, irren wie ein Dämon, der wirklich echtes Blut vergossen hat. Das ist einer, der wie ein Baum in den Himmel wächst, völlig ungehindert, und der im Laufe der unendlich langen Zeit, die er hat (das ist ungerecht, der hat so viele umgebracht und hat unendlich viel Lebenszeit bekommen, ich bekomme nur noch wenige Jahre und habe es mir eben versagt zu morden), zu allen möglichen Gestalten sterbliche Wesen ausbilden konnte, eben wie der Baum Äste, so ungefähr, und das tat er, im steten Wechsel von einem Weg mühseligen Lebens zum andern. Wir haben uns jetzt weit von der Luft entfernt, wir machen das ständig, aber egal, das geht gar nicht, denn sie ist überall, außer im Wasser, schauen Sie doch einmal nach, dochdoch, dort ist sie auch, wie sollen Fische denn sonst atmen? Ich kann das nicht alles ausführen, doch die mächtige Himmelsluft jagt den Dämon zur See, die See speit ihn aber wieder aus, auf den Erdboden, die Erde spuckt ihn wiederum hinauf, zu den Strahlen der unermüdlichen Sonne, die wirft ihn wie absichtslos in die Wirbel der Luft. Und schon sind wir wieder da.

Einer bekommt ihn vom andern, einer wirft ihn dem andern zu, der andre verbrennt sich an ihm nicht die Finger und wirft ihn gleich weiter, keiner möchte den Dämon lange bei sich beherbergen, und wäre es nur auf dem Bildschirm, denn hassen tun sie ihn alle. Und zu denen gehöre ich auch, sagt der Denker nachdenklich, er nennt sich einen aus der Mitte der Götter Verbannten, einen fahrenden Bettler, voller Vertrauen auf den rasenden Streit, von dem er sich dann wieder distanziert. Streit wollte er auch wieder nicht. Und doch können sie sich bewähren und Fortschritte machen, die Menschen, und zu immer vollkommeneren Stufen aufsteigen. Wenn sie aber die Richtung ihrer Bewegung zu den irdischen und vergänglichen Dingen hier bei uns umkehren, bekommen sie genau dies sofort als Strafe: Die fallen von dort in ihren molligen Körper hinein und in das damit verbundene mollige Leben. Wieso will dann dort mein Atem nicht so, wie er soll? Warum will er zwar hinein, na ja, hinein wollen viele, sie wissen bloß nicht, wohin, und fühlen sich ausgeschlossen, aber die Hustenstöße schmeißen mich beim Ausatmen wieder raus. Das ist unangenehm, unangenehm laut, die Leute drehen sich schon um, aber immer noch besser als Salven aus Gewehren oder Rückstoß aus Raketen. Eigentlich möchte ich mich mit der Luft nicht beschäftigen, sie soll einfach da sein und aus, und sie ist es ja auch. Sie steht mir jederzeit zur Verfügung, unbegrenzte Vorräte, nur ich selbst, mein inneres Organ, das die Luft verwertet, damit ich leben kann, das hat was dagegen. Es verweigert diese Luft, es will eine andre, es will die dort drüben, die ist bestimmt besser, sie ist auch besser gebaut, denn sie kommt aus unbebautem Gebiet. Und wer weiß, wie es hinter diesem Hügel ist, wo dieser liebe Knabe liegt. Alle, alles will saubere Luft wie auf den Bergpässen und in den einsamen Tälern der Alpen, mein Atemorgan will das auch, weil alle es haben, es will trotzdem sein Alleinstellungsmerkmal behalten, nämlich einsame Wege, über welche jetzt die Karawane von Flüchtigen zieht und einem die Wege wieder vergällt, Flüchtige, die sich jedoch nicht in Luft auflösen werden, zu dumm, dort wollte doch eigentlich ich gehen! Ja, dort ist es schön und gesund. Die Unendlichkeit des Luftkubus, der mich umgibt, ist beruhigend. Ich könnte ja hierhin wie dorthin reisen, ich sehe es mit Behagen. Auch bei uns gibt es Berge. Dort könnte ich auch einmal hingehen, aber nicht rauf. Dafür reicht die Puste nicht. Und außerdem trau ich mich das nicht. Noch lieber traue ich den andren auch nicht.

Was ist das überhaupt für ein Raum? Er kommt mir heute irgendwie kleiner vor. Es ist mein Zimmer, was sonst, woanders bin ich ja nie. Viel anderes kenne ich nicht, habe aber meine Ansichten dazu, die ich mir anschaue, bevor ich die vier Meter bis zur nächsten Wand losgehe und sie hinausposaune. Was ist nun der Raum, also nicht meiner natürlich, was ist uns letztlich die Breite und Länge, die Höhe und Tiefe dieser Unendlichkeit, die, wenn wir nur genügend sinnliches Verständnis für sie aufbringen — ich persönlich habe vollstes Verständnis für die Unendlichkeit, keine Frage —, daß also die Unendlichkeit des Raumes, wenn man versucht, sie zu begreifen, sich weiter und ferner zurückzieht, vor uns zurückweicht, schneller noch als vor dem nachjagenden Hündlein die fliegende Schwalbe, bis am Ende ein Schwindel das Auge erfaßt, welches der Ewigkeit, der Unendlichkeit des Raums nachschaut, ohne Nachsicht, daß ich immer drinnenbleibe, die Maße sind vier mal fünf Meter, ohne Nachsicht, ob das genau stimmt, aber voll Freude bin ich dort, daß ich immer noch atmen kann, manchmal mehr schlecht als recht. Solange man nachschaut, hat man auch das Nachsehn, weil man nichts andres mehr wahrnimmt als diese billigen Regale und den Schreibtisch, die Couch war aber teuer, alldem ohne Nachsicht nachschaut, ob man selbst auch noch da ist, bis einen der Schwindel erfaßt und das Sehen vergeht. Das Sehen vergeht im Raum. Wo das Hören vergeht, weiß ich nicht, es vergeht zuletzt, da bin ich dann nicht mehr da. Meiner keuchenden sterbenden Mutter sagte ich, einer Eingebung folgend, die folgenden Worte: Mach dir keine Sorgen! Es ist alles in Ordnung! Sie muß es vernommen haben, denn sofort war sie weg. Das Atmen wird zwar immer noch gebraucht, doch was wir da atmen, sehen wir nicht, was wir sehen, gibt es gar nicht, es ist längst im Raum verschwunden, manchmal aber kommt es von dort her und, kaum zu glauben, es liegt diesmal bei Kindberg im Mürztal. Ein Bote der Unendlichkeit, ein Meteorit. Jahrelang hat man ihn suchen müssen. Sagt etwa der Raum nur zu der Ferne des Äthers, dessen letzte Sternenschimmer kein Teleskop erreicht: Du bist mein lieber Sohn, an dem ich mein Wohlgefallen habe, und zu der undurchdringlichen Tiefe wird auch etwas gesagt, und das ist wirklich interessant, es wird zur Tiefe gesagt: Du bist meine Tochter.

Mein Atmen reißt mich schon wieder fort, von einem Zimmer ins andre, wo ich dann fernsehe, der Körper macht brav mit, fünf Minuten Gymnastik nach der Morgenandacht, nein, nach den Morgennachrichten, ich springe auf, reiße, wie üblich, das Maul zu weit auf, um mich über das Gesehene zu beschweren. Wenn die Luft mir schon so schwer ist, muß ich mir das nicht auch noch anschauen. Es wird erwartet, daß ich es nachmache. Mein eigener Atem ist selbst mir zu schwach, er stemmt sich gegen mich, der Husten reißt mich aus mir heraus, was ich ja auch anstrebe. Weg von mir! Nicht weit genug. Die Stöße treiben mich aus, so bin ich nirgends zu Haus, umso besser. Ich verlange aber, daß meine liebe Sprache, die ich erzogen habe wie meine Hunde nicht, mit mir mitgeht, wenn ich schon aus mir fort muß. Wo ich spreche, wollen sich nicht viele niederlassen, gute Menschen kennen bessere Lieder. Was andre gesprochen haben, jeder einzelne besser als ich, liegt jetzt vor mir. Zumindest eine kleine Auswahl, die gerade so eben in mich hineingeht. Mehr kann ich mir nicht merken. Warum nicht? Immer noch zuviel? Könnte ich alles, was ich je gedacht und gesehen habe, auf ein einziges Wort hin komprimieren, würde ich auch dieses eine Wort noch vergessen. Mit soviel Sprechen hatte ich nicht gerechnet, als ich mir diese bestimmte Frist setzte. Der Raum hat, da er ja aus Luft besteht, schon ganz andre Leute zum Sprechen gebracht, und was sie gesprochen haben, soll berücksichtigt werden, denn es hat seine dunklen Spuren in der Geschichte der Natur hinterlassen, immerhin haben Menschen dafür gebrannt! Tiere sind gestorben, ja, Menschen auch, ihre letzten Seufzer, alle, unvorstellbar viele, verpesten sie auch noch, die liebe Luft. Nicht einmal vom Sterben so vieler Wesen ist sie besser geworden, es kamen ja immer neue nach. Diese Spottgeburten, diese Beleidigungen der Natur, breiten sich immer noch aus: Spuren, die sich inzwischen zu einer ordentlichen Verwüstung ausgewachsen haben.

Was war das erste, das ausgesprochen wurde? Manche leiten die Sprache ja aus Naturtönen ab, also wäre mein Husten mein Sprechen. Es reinigt die Atmosphäre, allerdings nicht unsere, die jetzt schon, ja, genau, endlich auch noch durchs Sprechen versaut ist. Im Krieg Gestorbene, in Kellern und U-Bahnstationen Zerquetschte, in Lagern Umgebrachte, alle, die danach von Göttern und Menschen dafür geehrt werden, obwohl sie gar nichts gemacht haben, sind gleichzeitig auch eine Belastung für unseren Atem, der uns nicht stocken darf angesichts der Greuel. Der Mensch kann sich zur Nacht ein Licht anstecken, aber aufgehen tut ihm keins, es bleibt verschlossen, das Licht, und wenn die Augen erloschen sind, ist es immer noch da, nur nicht für den Patienten Mensch, jedesmal halt ein andrer Patient. Und neben ihm liegt die Natur im Bett. Lebend rührt ein Gott, Wotan, der Wanderer, der seine Tochter besuchen geht, was weiß ich, der rührt an die Toten im Schlaf, das Licht brennt ja immer noch, kann das bitte jemand abdrehn, schauen Sie doch auf die Stromrechnung, die heuer unbedingt auch noch einen Berg ersteigen möchte, weil es dort so schön sein soll, dann wissen Sie, warum Ihnen jetzt ein Licht aufgegangen ist. Schauen Sie auf die Ressourcen, schauen Sie auf die Nachhaltigkeit, diese Schuhe waren nachhaltig, wurden aber, kaum getragen, schon wieder ausgesondert, damit kriegen Sie keine CO2-Punkte, wo war ich, beim Lebenden und beim Toten: Also der Vater rührt an die Tochter, das Licht an die Toten, die faktisch angezündet worden sind, damit sie keine Spuren auf Erden mehr hinterlassen, und wachend rührt ein Gott an den Schlafenden, doch nur Jesus konnte ihn aufwecken, die Alten konnten es noch nicht, es wäre ihnen gar nicht in den Sinn gekommen, es zu versuchen, und mich rührt überhaupt keiner mehr an, was ich gut verstehen kann.

Wo waren wir? Die Luft, ja, also die Luft umkreist mich schon die ganze Zeit wie ein wütendes, hungriges Tier, sie hat ihren Spaß dran, daß ich sie gaumig-kehlig wieder ausstoße, das gibt ihr Schwung, das gibt Energie!, wer weiß, was da alles mit rauskommt, der Klang ist jedenfalls entsetzlich. Sie kommt trotzdem immer wieder zu mir zurück, doch sie ist eine andere, immer eine andre. Falls man seine eigene angestammte Luft atmen will, muß man sich ein Plastiksackerl über den Kopf stülpen, und die kriegt man kaum noch, weil die Umwelt sauber gehalten werden muß und die armen Fische immer den Dreck fressen und wir dann die Fische. Eine ganze altmodische Umbringerei fällt damit weg. Das Gas war nur für die industrielle Massentötung geeignet, für heutige Kandidaten wird es schwierig. Die lautlose Luft hat jetzt auch ihre Musik, welche sonst, der Sänger kann auf diesem Weg nicht Luft holen und braucht auch keine, um sich millionenfach zu vervielfältigen, die Musik wird direkt in die Ohren eingeleitet, mittels Geräten, an denen lange herumerfunden wurde, bis auch der gute Ton überall im Raum auf einen lauerte, um den einen Unschuldigen zu überfallen, der gar nicht zuhören wollte. Aber mich hört man. Ich kann die schrecklichen Laute, die ich ausstoße, nicht wieder zurücknehmen, doch wenigstens lösen sie sich irgendwann auf, ersticken werde ich also nicht dran. Endlich bewegt sich was in der Atmosphäre und in unsrer Sphäre, in der wir endlich alleine mit uns sind, mit unserer Art, die schon oft beschrieben worden ist. Mein Husten erzeugt so heftige Bewegung, welche die mittlere Geschwindigkeit des Schalls sieben-, vielleicht achtmal übertrifft, so über den Daumen gepeilt, über den mein Husten aber auch hinwegfliegt, als wäre mein Körper nichts und nur durch seine Äußerungen und Entäußerungen wahrzunehmen, also ja, übertrifft, stimmt schon, das Wort ist hier richtig, während die heftigsten Bewegungen in unsrem jetzigen Luftkreis zwölf-, ja dreizehnmal langsamer wären als der Schall. Vergleichen Sie meinen Luftausstoß, der mich so quält, Sie aber auch, weil Sie mir zuhören müssen, nein, vergleichen Sie ihn mit den heftigen Bewegungen in der flüssigen Atmosphäre, wie man sie von einigen Planeten unsres Sonnensystems her kennt, ein Vergleich macht Sie unsicher, doch Sie halten sich natürlich wieder an mich, ich bin ja da und kann es Ihnen auch nicht erklären, was Ihnen Genugtuung bereitet. So vieles konnte ich jetzt schon nicht erklären! Wenn das so weitergeht, braucht man mich gar nicht mehr. Nein, anhalten können Sie sich an mir nicht, für mich, um mich können Sies vielleicht, bis die Herren mit der Bahre kommen, der Tod wird für Sie anhalten, an mir kann er sich nicht anhalten. Ich gebe ihm sofort nach, und er will doch Widerstand, das ist er so gewöhnt. Von dort drüben, vom Waldesrand, können Sie mein Husten nicht mehr hören, seien Sie froh, doch das Husten der flüssigen Atmosphäre, das Sie auch nicht hören können, ist der Beschaffenheit des Urzustands der Erde doch sehr nahe. Beweisen läßt sich das nicht. Ich hätte es nur gern so.

Man kann mit der Luft alles machen und alles über sie behaupten. Deshalb habe ich sie ja als meine Alleinunterhalterin erwählt, denn nur sie erhält mich Tag für Tag. Zahlen muß man nichts für sie, daher ist sie ja so versaut, denn niemand schätzt, was er gratis bekommt. Und was Menschen und ihre Maschinen ausstoßen, das verliert sich sowieso im Ätherrausch. Wir sind nichts, sagen die einen, die andren sagen: Wir sind nicht nichts, aber viel sind wir auch nicht. Wie können wir also schädlich sein? Wir sind nur schädlich für die, die irrtümlich in unsre Nähe gekommen sind. Immer andre, das läppert sich. Da kommt was zusammen. Wenn es wahrscheinlich wäre, daß äußere Einflüsse, die Veränderungen in der Atmosphäre zu bewirken pflegen, in jenem Zustand der Erde, welcher dem jetzigen des Jupiter näherstanden als dem eigenen heute, in genau jenem Erdzustand also Bewegungen der Luft erzeugten, die meinem armseligen Gebell ganz ähnlich wären, wenn man sich das alles als Gebärde vorstellte, nur halt mehr davon, größer und folgenreicher: weitausholende Bewegungen, die an Geschwindigkeit dem Schall wenigstens gleichkämen, dann ist doch wohl die Frage gestattet, ob nicht das, was jetzt als Sturm aus meiner Lunge anschwillt und tobend aus mir hervorbricht, also mit einem rohen und anorganischen Laut in der Welt erscheint und die Leute in meiner Nähe entsetzt hochfahrend sein läßt, ob das nicht damals, vor diesen Urzeiten, als alle Planeten noch flüssig waren und nicht so pleite wie heute, das Universum hätte entstehen lassen können, das dann selber wiederum jede Menge Krach gemacht hätte. Wenn ich es kann, kann es jeder. Ich meine nicht solche Pleiten, in die man teure Fahrzeuge schickt, die Leute in die Luftstationen bringen und dafür andre von dort abholen und danach als Müll herumfliegen, ob dieser Laut also, von dem ich vorhin gesprochen habe, wenn auch leise, ob diese Laute, die von ungeheuren Kräften erzeugt wurden, damals als wirklicher Ton, als schöner Ton, als guter Ton vernommen wurden und ob nicht die alten Märchen und Sagen von der Harmonie der Weltkörper, von den Tönen des Universums stimmen, die Instrumente werden schon gestimmt, also was ist jetzt mit dem Laut, dalli dalli?, mit den Tönen, die wirklich etwas wie Wahrheit enthielten?, na, was war damals los, gehts jetzt weiter oder nicht? Ich kenne mich nicht mehr aus. Ich weiß nicht einmal, wie und wo es begonnen hat, ich weiß es ja nicht einmal von diesem Satz, der schon Vergangenheit ist. Eine eigentümliche Tüchtigkeit scheint da am Werk gewesen zu sein, weil das alles ja erschaffen und ausgeführt werden mußte. So.

Die Instrumente, die sperrigen und oft auch schweren Instrumente, die ich einst an mir angebracht hatte oder, wieder andre, in wieder andrer Form bearbeitete, ohne daß ich sie auch noch hätte herumschleppen müssen, werden mir die Bearbeitung, die ich an ihnen betrieben habe, hoffentlich inzwischen verziehen haben. Die Menschen erwartet nach ihrem Tod, was sie nicht fassen, nicht glauben können, als hätt ein Traum sie berückt, bevor der kalte Reif sie dann endgültig berührte. Die Luft verzeiht doch alles, das Meer schon weniger, daher bin ich eindeutig für die Luft, ich bin ihr Gabelbissen in einer Klarsichthülle aus durchsichtigem Aspik, das mich gnädig von der Welt trennt. Die Weltordnung, der ich unterliege, die ich aber nicht schaffen kann, sie war immer und ist und wird sein: Chaos, immer-lebendes Feuer, aufflammend nach Maßen und verlöschend nach meinen Maßen, nein, meiner großzügigen Maßgabe, die Seuche war da recht freigiebig. Das Feuer wendet sich zu mir um, es ist mir dankbar, ich habe ihm ja Luft gespendet, ohne die es nicht existieren könnte, ich sagte es schon öfter, immer wieder, weil ich, die ich so mühsam Luft hole, ausgerechnet mit dem Feuer nicht verwandt sein und dort auch nicht landen möchte. Ich möchte bitte ordentlich bestattet werden. Nein, ins Feuer will ich nicht, meine Suppe eß ich nicht. Folgen Sie des Feuers Wende, nicht daß es sich plötzlich Ihnen zuwendet und Sie samt Ihren Wertsachen verschlingt, also die Wende, nein, nicht diejenige, die so berühmt geworden ist, die Verbindung der Mörderländer, ich meine die andre, universellere Wende bitte schön: zuerst Meer, des Meeres eine Hälfte Erde, ich glaub, es ist weniger, macht nix, die andre Hälfte flammendes Wetter, welches das Meer an Land treibt, wo Sie dann nicht stehen sollten, wenn es passiert, zum Beispiel heute, heute kommt auch der Orkan an, die Fähre nicht, der Mann am Bug, der mit der Sense, schneidet inzwischen das Menschenfutter für den Zerberus klein. Das Meer zerfließt und erfüllt sein Maß nach demselben Sinn, der auch galt, bevor es Erde wurde. Die Kinder, Schulkinder noch, ich liebe sie, die auf der guten Erde herumtrampeln, damit sie sich endlich wehrt, doch davon wird sie auch nicht besser, die Kinder also haben ihre Transparente selbst geschrieben, ich habe das hier nicht selbst geschrieben, beides wird verschwinden, Menschen, Tiere, Sachen, wenn auch vielleicht nicht in dieser Reihenfolge, ich fürchte, die Tiere müssen zuerst gehen, sie gehen ja ständig ihrem Untergang entgegen, den wir ihnen bereiten.

Ich habe sie oft genug zum Schwingen gebracht und sie damit beschäftigt gehalten, die liebe freundliche Luft. Doch irgendwann hat sich der Ton, der auch mehr wollte, als er ausdrücken konnte, auf die Leitung gesetzt und die Schwingung erstickt. Lassen Sie sich nicht einreden, daß Sie sie je zerstören könnten, die Luft! Wo die herkommt, gibts noch mehr, wir haben jede Menge vorrätig. Sie können in Ruhe atmen, während Sie den Blick auf die strahlende Sonne richten und froh sind, nicht dort oben zu sein, bei der Gebärerin und Zerstörerin, der wir alles verdanken und der auch andre alles verdanken, wer weiß, was sie mit Ihnen vorhat. Im hellen Licht sieht man alles unerbittlich und alles Unerbittliche, man sieht Frau Wunderschön und Frau Häßlich, selbst die alten Griechen machen da einen Unterschied, einen wichtigen, ich glaube sogar, sie haben diesen Unterschied erfunden, sie haben das Ebenmaß erfunden, ich geh es eben schnell holen, um es auf meine Maße umzupolen. Da hätten sie ihn auch gleich aufheben können, den Unterschied zwischen den Menschen, vor allem den Frauen. Aber genauer angeschaut habe ich sie mir nicht, davor bin ich zurückgescheut, weil ich ihren Maßen schon längst nicht mehr entspreche, und habe mich der Festigkeit, nicht der Bewegung verschrieben. Die schönsten Frauen kann ich mir auch im Fernsehn anschauen und dabei gemütlich im Raum herumsitzen und die Form verlieren, ich habe mich sowieso oft verschrieben. Ich gebe es zu, der vielbekränzten Hoheit der Queen und der Besudelung durch ihren Sohn habe ich mich auch verschrieben, Menschen in höchster Pracht schaue ich mir sogar besonders gern an, während ich keuchend dasitze. Sie ersetzen mir die Götter vollständig. Stillschweigen und Weissagung fehlen noch. Nicht mit mir. Ich weiß nichts. Hören Sie lieber zu, obwohl Sie das schon oft von mir gehört haben, es ist nicht nichts:

Bitte, ist das jetzt diese Harfe, von der ich schon so viel gehört und selbst erzählt habe? Ich erkenne sie an ihrer Gestalt. Endlich einmal ein Instrument, das ich nicht selbst spielen mußte, schon das Stimmen der Saiten hätte mich umgebracht, bevor ich noch hätte anfangen können. Der Wind fährt ihr nun in die Saiten, er will was Schönes mit sich anfangen, und er weiß auch schon, was. Dieses Gerät hats ihm angetan, genau, ausgerechnet dieses komplizierte Saiteninstrument, welches ich jetzt gern mit den Verästelungen meiner Bronchien vergleichen würde, doch ich trau mich nicht, meine anatomischen Kenntnisse sind zu gering. Durch Zwang lernte ich spielen, Instrumente zu spielen, immerhin müssen die nicht atmen, sie atmen nur den Geist der seligen Geister über den Wassern aus und leider meinen ein. Und ja, wer ein Blasinstrument spielt, egal ob Holz oder Blech, der muß auch einatmen, damit er seinen Atem ins Instrument treiben kann wie eine Herde weißer Rinder, er muß auch mit der Zunge peitschenknallen können, ja, wirklich, die Flatterzunge, die wird gebraucht, auch sie wird nur unter schwer erträglichem Zwang erlernt, alles gehorcht dem Virus und richtet sich nach ihm, dem neuen Gott, der aus Lebendigem Leichen macht, während er hinter den Kulissen des städtischen Opernhauses die Sänger austauscht, damit die Kranken endlich Ruhe haben und Ruhe geben. Ich rufe mich selbst zur Ordnung, sogar die ist bei mir nur mit Zwang zu erreichen.

Mit diesem Instrument wird der Wind, das himmlische Kind, wieder andren was antun, der See wartet schon ungeduldig darauf, gepeitscht zu werden oder austreten gehn zu dürfen, raus aus der Uferbegrenzung, und dann die Stadt zu überschwemmen. Das wird vielleicht heute noch passieren, hören Sie die letzte Warnung, nein, ich hörte nichts, denn es gab sie nicht, und dann werden wieder Menschen bei Jesus im Paradiese auftauchen, bevor die Engel noch das Bett machen können. Aus der Tiefe der Nacht, in der kein Pulsschlag von Leben zu vernehmen ist, von den toten, starren Gebilden der Erdweste, des Erdsakkos, wenden wir uns daher lieber der sanften Dämmerung zu, wie sie sich langsam belebt, denn dort sieht man dann noch was, ein letztes Lichten der Lichtung, dort können wir an der Tanke noch schnell einkaufen, die letzten Nichten des Nichts helfen mir hoffentlich beim Tragen. Dort hört man noch was, das man allerdings auch bei Tage hören könnte, falls man die Ohrhörer nicht vergessen hat. Das geschieht jedoch keinem, so grausam ist kein Mensch zu sich selbst. Jeder trägt sie ständig bei sich, damit seine Ohren Ruhe geben, weil der Mensch als solcher die Ruhe scheut. Deshalb leiten wir den Schall, der auch nichts andres ist als Luft, ja in uns hinein, damit wir nicht hören müssen, was uns umgibt. Damit uns das nicht zu sehr trifft. Und überhaupt. Gips ist ja auch erst entstanden, als die Gewässer mit den toten Gebeinen der Lebendigen spielten. Fährt die Luft jedoch in diese Saiten hier, so ertönt ein Klang, und umständlich wird erklärt, daß man jemanden geliebt hat, den man nicht hätte lieben sollen, ein Schlechtpunkt für einen selbst, diese Liebe, die sich doch auf einen anderen, ein Anderes beziehen sollte, doch wer kann das schon: von sich absehen? Seltsam, wo es doch viel Schöneres zu schauen gibt. Die Luft fährt also los, die Saiten wird sie auch los, obwohl sie sich ziemlich verheddert hatte, und sie sucht sich ihr Objekt, ja, das mit den duftenden Achselhöhlen, aber immer eigensinnig und meist unbedacht dahinflattert, nein, nur das Kleid flattert, da habe ich mich geirrt. Sie hätte niemals kommen dürfen. Nur ihr keinen Sitzplatz anbieten, sonst bleibt sie womöglich, wer?, die Luft? Nein, die Liebe, die setzt sich gern fest, die sitzt gern im Sattel! Hören Sie zu, hören Sie lieber der Luft zu, welche sich anmutig aus den Lüftungsschlitzen der Saiten herauswindet! Die Liebe ist gegangen, spricht aber noch immer von sich, um sich ein letztes Mal richtig auszukosten! Sie hat einen Nachhall und viele Nachteile. Sie wendet fleißig die Augen, ob sie nicht jemand plattmachen oder zumindest deprimieren kann. Ich, eine luftgeborne Muse, das stelle ich einmal so in den Raum, weil ich Menschen scheue, die Luft aber benötige, vielleicht auch, wie der Liebende, weil sie immer abhauen, mir immer entwischen möchte, ich schaue mir also an, wie sie sich dort macht, wo sie sich jetzt aufhält. Geht so. Die Muse der Musik, ja, die hätte mich küssen sollen, doch gleichgeschlechtliche Beziehungen waren damals noch verpönt.

Geheimnisvolles Saitenspiel. Ich seh schon, die Muse macht auf sich aufmerksam, damit ich zur Abwechslung mal etwas in mich hineinziehe, anstatt es auszustoßen, als hätte man es in sich nicht länger dulden wollen. Ich fang an, ich fange wieder an meine melodische Klage, die aber leider nicht von mir ist, wie das meiste hier. Ich würde mich nicht trauen, eine eigene Klage zu erfinden, wo es sie doch schon gibt, von solchen, die mehr Grund dazu haben, auf dem sie sich gebrochen zusammenkauern, weil sie kein Geld mehr fürs Häuschen haben, das draufgestellt werden sollte. Zu viele Klagen an zu vielen Orten, überall auf der Welt! Auf Erden werden die Menschen Seher und Dichter, bei mir sehe ich das noch nicht, sie werden Ärzte und Staatsmänner für die restlichen Menschen, welche sich zuerst die Erde und dann die Obrigkeiten zu Dienste machen wollen und dabei doch selbst immer nur Diener bleiben, die es an Sorgfalt für die ihnen anvertraute Erde mangeln lassen. Sie servieren ihr immer nur Scheiße. Ich dagegen achte auf Qualität, erzeugen kann ich sie nicht. Das können nur die Unsterblichen und ihre Herdengenossen, die den Absprung rechtzeitig geschafft und ihre eigene Geburt entschlossen verhindert haben, indem sie zur Unzeit aus dem Mutterschoß herausschossen, liebe Erde, Glückwunsch, wieder eine Gefahr weniger.

Kommt, Winde, fern herüber, ach! Jetzt kommt das, was Sie von mir schon kennen, doch auch hier paßt es leider nicht hin, nicht alles, was gefällt, paßt einem auch, bei Hosen habe ich das Problem ganz besonders. Du Knabe, der mir so lieb war!, und dein frisch grünender Hügel. Auch er ist hier schon öfter vorgekommen, der Hügel, den wir erklimmen, den auch die Unterdrückten und die Verdammten und die verdammt Attraktiven hinaufkraxeln, wozu eine Firma wie Prada ihnen verhilft, ja, denen hilft sie, welche die Augen immer vor den anderen verschließen, die man aber sowieso nicht sieht. Die Schönen sind es meist, die emporsteigen, ein paar Häßliche haben sich auch drunter geschummelt, schaffen es aber nicht mal einen Meter in die Höhe. Es schaut anmutig und recht sanft aus, ein dünnes schwarzes Mädchen, dessen Mutter es ganz allein erzogen hat und für das ein schlimmes Schicksal vorgesehen war, welches das Mädchen aber umgehen konnte. Jetzt steht es auf der höchsten Stelle, die es auf der Welt gibt, nicht am Nanga Parbat, nein, am Kapitol der entscheidenden Welt, welche über uns alle entscheidet. Sie ist maßgeblich, weil sie uns ständig Maß nimmt, wie viele von uns sie auch zu sich emporheben könnte. Keine Chance. Kaum eine ist geeignet. Die Massen haben sich bereits erhoben und sind schon wieder in sich zusammengefallen. Das Mädchen wedelt elegant mit den Armen, man hat sie als Wegweiser eingeteilt, und sie weist uns auch nicht weg, im Gegenteil, man folgt ihr gebannt, aber versuchen Sie mal selbst, dort raufzusteigen! Sie werden von der Luft umgeweht werden, obwohl die gerade ruhig Kraft schöpft, um sich wieder mal durch die blöden Saiten hindurchzupassieren, doch es passiert einfach nichts. Alle gehen nur immer weiter, als wäre nichts gewesen. Andre wieder drängen sich vor, es kann ihnen nicht schnell genug gehen, so gehen sie selbst voran und betreten heilige Hallen, die ihnen sehr gefallen. Manche tragen Hörner, andre wieder brechen sich ihre Waffen in der Umgebung einfach ab. Hauptsache, die Leute kommen alle oben an, manche mit etwas Hilfe, aber doch.

Warnung: Diese Luft trägt Spuren von meiner eigenen in sich, ja, diese Substanz kann Spuren von Verunreinigungen aufweisen, essen Sie sie nicht, küssen Sie diese Frau nicht, sie wird Sie mit ihrem Husten-Rückstoß von sich lossprengen, bedrängt nicht ihr Herz, wenn ihr ein Herz habt! Laßt sie gehn! Sie braucht das alles nicht. Sie will keinerlei Bedrängnis. Nie wieder! Im Leben nicht mehr. Sie hat genug.

Die Saiten säuseln immer noch leise von all der Luft, die den Schall ja tragen muß wie ich damals meine blöden Instrumente, die ohne mich gar nichts gekonnt hätten und mit mir auch nicht viel mehr. Wer sich an Instrumenten, die selbst was können, schneidet, blutet nach innen. Angezogen von Wehmut? Ich bin hoffentlich besser angezogen, das ist aber auch alles, was ich bin! Ich habe meinen Platz reserviert, angezogen von dieser wohl lauteren Wehmut, ich hoffe es zumindest. Wenigstens ein Gefühl sollte doch ehrlich sein. Da habe ich noch geglaubt, ich kann still zuhören. Danach erst hat man mir erklärt, daß ich ja diese Töne gefälligst selbst erzeugen soll, denn dann bin ich mein eigener Herr. Ich bin aber kein Herr. Jeden Ton in meinem Leben habe ich selbst gemacht, so kommt es mir zumindest vor. Hören tu ich nichts. Man hat keine Ruhe. Meine Lunge brüllt etwas heraus, das kein Mensch versteht. Hier steht doch ausdrücklich, wenn auch ungeschickt ausgedrückt, so daß zu viel Saft in des Kopfes Schale zurückgeblieben ist und ich keinen Antrieb mehr habe, daß man es nicht versteht, hier steht: auf dem Wasser zu singen. Das paßt. Das Wasser käme zu mir, wenn ich gerade in Hamburg oder einem verwandten Küstenort im Norden wäre. Woanders muß man dafür bitter bezahlen. Und hinsterbend wieder, endlich kehrt Ruhe ein und ruft sofort nach der Bedienung, weil sie Stille nicht aushält. Nichts mehr liegt in der Luft, Gott sei Dank. Morgen entschwinde mit schimmerndem Flügel wieder wie gestern und heute die Zeit, bis ich auf höherem strahlenden Flügel selber entschwinde der wechselnden Zeit. Ach, die Freude, ach diese Freude! Endlich weg der Flügel! Endlich verschwinden! Endlich verbrannt, ohne davor hochsteigen zu müssen. 

Aber auf einmal, wie der Wind aus meiner Brust immer heftiger herstößt und ich mich in die Unendlichkeit hinein krümme, denn das wird nie aufhören, ich weiß es, es wird immer so weitergehen, die Unendlichkeit hab ich jetzt genau vor Augen, ich sehe jede Einzelheit, ich habe sie auf dem Radar, die Unendlichkeit, in die ich bald eingehe, und da also, auf einmal schon wieder dieser Schrei!, vielleicht der Widerhall von vorhin. Die Luft macht sofort die Beine breit: der schreckliche Schrei eines Musikinstruments, dem es jetzt reicht, das genug hat, daß Menschen die Musik dauernd für ihre Gefühle mißbrauchen. Dann wird sie ihnen langsam abgedreht, die Luft, die der Schall benötigt, damit Ruhe einkehrt. Auf einen Totenacker hat mich mein Weg gebracht. Allhier will ich einkehren, hab ich bei mir gedacht. Ein entsetzlicher Schrei, genau, da ist er schon wieder, aber in die Ewigkeit hinein, in der man ihn nicht hört, in der man sein eigenes Wort nicht mehr versteht, weil alle dauernd durcheinanderschreien, wenn auch zu verschiedenen Göttern, man muß sich außerdem bei unterschiedlichen Eingängen anstellen, manchmal sogar seinen Zuweisungsschein vorweisen, sämtliche Impfzertifikate sind bereitzuhalten oder sind verfallen, für die Götter zählen sie nicht, keiner wird mehr zurückgesetzt, für die Götter, die doch ohnedies längst taub geworden sind für unsre Angaben, unsre Ausgaben, unsre Ausreisedaten, unsre Zeugnisse, für alles, das lebt, Leben hervorbringt, Leben vernichtet, welches doch mühevoll in sieben Wochen ausgebildet zu werden scheint, wie Empedokles behauptet, ich kann es nicht glauben. Diese Rose tropft, doch niemand kann die Tropfen auffangen. Und dort, in alle Ewigkeit hinein, wird sich niemand um mich scheren. Ich werde bereits geschoren hingebracht werden. Ich werde nicht sein, nicht spielen, nicht schreien, nicht schreiben, nicht singen, nicht herumtanzen und auch nie mehr einem Spielen zuhören müssen, weil jeder was andres spielt und was andres hört. Ich höre nichts mehr. Stimmen die immer noch?, ich meine, stimmen sie immer noch ihre Instrumente, damit die endlich von sich aus spielen können? Sehr gut. In diesem goldenen Zeitalter, in dem ich hoffentlich gelandet sein werde, werden alle Obst und Gemüse essen im Überfluß, man wird absolut frei sein von blutigen Opfern.

Wir sind noch hier, was haben Sie denn gedacht! Können wir dem Gedanken folgen, obwohl das Folgen uns schwerfällt, wir warten stets ungeduldig auf die nächste Folge, wir warten, daß man das Gleiche durch das Gleiche wahrnimmt und die Natur nur wahrnehmen kann, indem wir uns auf uns selbst als Natur beziehen?, als lebende Wesen, die für ihre Erhaltung auf Stoffwechsel mit der Natur angewiesen sind?, durch den Leib, an den wir gefesselt sind?, das habe ich von Grund auf an mir selbst bewiesen, doch den Grund dafür nicht gefunden. Durch diesen Leib also, der atmen muß, er kann sich nicht anders erhalten, ich erlebe es ständig und staune darüber, daß noch immer nicht alles hin ist, daß wir durch diesen Leib also selbst Teil der atmenden Natur sind, durch diesen lecken, leckeren Leib geht alles hindurch, er will alles aufnehmen, alles annehmen, doch es rinnt ihm durch die Finger, welche noch müde an den Saiten zupfen. Vor Gott ist alles schön, gut und gerecht, wir aber glauben, das eine sei unrecht, das andre recht. Gleich ist Anfang und Ende auf der Kreislinie, die wir abschreiten. Brauchen wir jetzt wirklich auch noch den Satz des Thales? Daß ein Dreieck, von dem eine Seite ein Durchmesser seines Umkreises ist, ein rechtwinkliges Dreieck ist? Nein, Wiki, den brauchen wir jetzt nicht, leg ihn wieder zurück! Der Kreis öffnet sich nämlich, bevor wir ihn noch als Kreis wahrnehmen können. Wir hatten schon gedacht, das Wesen jeden Tages sei dasselbe wie immer, zumindest wie am Tag davor, und man könne, auch ohne Zuhilfenahme von Dreiecken, seinen Umfang immer wieder abschreiten und käme doch nie irgendwo an. Wir sind seine Wesen, Wesen der Endlosigkeit?, das möchten wir gerne glauben. Wesen des Tages, aber auch in der Nacht sind wir gierig und wollen sogar noch mehr Menschen besitzen als am Tag. Uns wird jeder Wunsch erfüllt außer dem, der nicht erfüllt wird. Es ist besser, wenn uns etwas versagt bleibt, denn wir selbst würden uns nie etwas versagen. Man sollte uns nicht wählen lassen, sonst wäre bald alles weg. Wir hätten uns alles genommen. Wir hätten uns auch noch den Boden genommen, auf dem wir stehen. Denn wir gehören dazu, und alles gehört uns, da wollen wir uns doch nicht auf unsre beschränkte Rolle beschränken, vor allem, was den Geist betrifft. Genau, der Geist. Endlos wie der Kreisumfang, meßbar, aber endlos, kommen wir mit unserem Denken immer an dem Punkt an, von dem wir ausgegangen sind. Das wurde schon bei den Alten kritisiert, die heute aber eh nichts mehr zu sagen haben und in Heimen geimpft werden, wo sie Zimmer, klein wie Hühnersteigen, bewohnen.

Endlich gehöre also auch ich irgendwo dazu, und es muß nicht einmal ein Mensch sein wie ich, fein! Wir sehen uns als Teil der Natur, nein, die ganz Mutigen sehen sich als die Natur selbst, die sich schwer von uns eingrenzen läßt, nur weil wir sie kleiner und überschaubarer haben wollen, als Gärtchen vor unserem Einfamilienhaus mitsamt Zaun, der dann leider auch uns einschränkt. Nur dann können sie aus sich herausgehen, die Menschen, wenn sie keine Familie mehr sein wollen, wer kriegt jetzt das Haus? Die trauen sich was! Die trauen sich allein hinaus und lassen alles zurück, was sie sich nachher in Geld aufwiegen lassen wollen, mit dem sie nichts mehr anfangen können. Und nichts mehr anfangen können sie heute auch mit diesem blöden Sturm, zu dem die Luft sich zuerst konzentriert und dann zusammengeballt hat. Und alles, was sie tun, ist vollkommen natürlich, wie der Sturm der Liebe, dem können sie auch nicht Einhalt gebieten. In der Nacht haben sie zur Probe ein Loch in den Zaun geschnitten. Sie werden aber beim Vordereingang hinausgehen, erhobenen Hauptes, daß Sie das gewagt haben. Was lebt, kann getötet werden. Das ist nur natürlich. Viele haben einiges in dieser Richtung versucht, ich erspare es Ihnen. Mir hätte ich es auch besser erspart, denn mit Ersparnissen geht es leichter.

Wärme zum Beispiel, obwohl die Luft sich dann zur Buchtel ausbuchtet, sich mit etwas Germ anmutig aufbläst, Luft bringt Verwandtes zusammen und treibt Fremdes aus, Kälte dagegen hat eine eher zusammenziehende Wirkung, bringt also Verwandtes und Nichtverwandtes zusammen. Oft wird sie als Abwesenheit von Wärme empfunden und trotz der Abwesenheit von etwas Angenehmem gelobt. Ja, loben wir einmal die Kälte, auch sie gehört zu uns! Lob der Kälte, laß hören, was du zu sagen hast! Keiner will es hören, und schon gar nicht, wenn dafür der Altar mit dem Blut von Lebewesen getränkt werden muß. Bleiben wir lieber bei der Luft, wie vorhin, wir sind ja noch gar nicht so lange da. Nährt sie ein Feuerchen, das gekommen ist, alles zu richten und zu verdammen, dann sollten wir die Luft in Ruhe arbeiten lassen, denn es bedeutet Darben und Sattheit, das Feuer, ohne Luft nicht zu haben, das wurde schon erklärt, man muß ihm die Tür vor der Nase zuknallen, falls es ausbricht, und das Feuer richtet sich auch danach, es ist vernunftbegabt, am Steuer sitzt der Blitz, ausgerechnet, der hat einen Abführerschein und schlägt daher immer irgendwo ein, weil er in den Boden will, und dazwischen haben sich Hindernisse in Gestalt von Bäumen, Häusern, Dachantennen und Pickeln, also so Eispickeln im Rucksack des Wanderers aufgebaut, die nimmt der Blitz alle mit, weil sie so anziehend sind, und so einen lassen wir ans Steuer des Alls! Das wird einen Ur-Knall geben. Die Erde, wo der Blitz entsetzlich krachend einschlägt, wird für manche Alte, nein, nicht alte Mitbürger, die haben nichts zu melden, einfach so Alte, die Alten, von denen ich immer phantasiere, solche vor uns, lang vor uns, Altvordere, die uns nicht förderten, so daß aus uns wurde, was wir jetzt sind, die Erde also wurde durch Flüssigwerden zu Wasser, das Wasser durch Warmwerden zu Luft und die Luft durch Trockenwerden zu Feuer, und das Feuer wieder kann durch Kaltwerden wieder zu Erde sublimieren, wenn endlich alles gründlich kaputtgeatmet ist. Wenn das Feuer sich alles geholt und alle Luft verzehrt hat und die Erde endlich allein ist. Und dann werde ich immer noch versuchen zu schreien oder zu singen, natürlich nur, wenn ich allein bin, meine Luft wird dafür aber nicht reichen, und außerdem hat sie was Besseres vor. Das Feuer frißt sie mir weg, bevor ich noch das Besteck holen kann. Das Feuer kann sich schon selbst erhalten, falls es nur genug Luft bekommt. Das ist seine Grundbedingung, ich habe schon erklärt, daß ich es erklärt habe. Das Feuer reinigt uns vom universellen Tötungsverbot, das wir mit einer feinen Gemüseplatte mühelos umgehen können, die aber auch erst aufs gezähmte Feuer muß, um durch uns hindurchgehen zu können.

Wenn die Luft also in unsrer Lunge, in unsren oder fremden Wäldern, in unsren oder in fremden Häusern zu wenig zu tun bekommt, treibt sie in ihrer Freizeit schon wieder dieses seltsame Äols-Instrument an, das aber gar nicht angetrieben werden muß. Es gibt freiwillig Laut. Jetzt ist es also wieder Zeit, das hat diese Sonderform der Harfe schon lang nicht mehr getan. Sie schreit immer noch vor lauter Luft, die den Schall ja huckepack tragen muß, die Luft kann gar nicht so viel fressen, wie sie kotzen möchte, es wird ihr alles schon zuviel; jemand preßt ihre Saiten zusammen, okay, paßt, und ich ziehe ihr die Luft wieder aus den Gräten der Saiten raus, ich brauche sie für mich, außerdem war sie ohne Ausweis unterwegs, irgendeinen Ausweis werden doch auch Sie haben, Sie Luftikus!, eine Flüchtigkeitsbescheinigung? Eine vorübergehende Aufenthaltsbescheinigung, die nur besagt, daß auch Sie bald wieder gehen müssen? Einen Redepaß? Etwas Reisespaß? Ein Unterseeticket für den Boden des Mittelmeers? Nein? Wollen Sie nicht besichtigen? Gar nichts? Nichts und niemand wird Sie vor dem Nichts beschützen. Dieser Schrei da, wirklich?, ist das echt alles, was Sie haben, was Sie zustandebringen? Schauen Sie noch mal nach! Auch wenn der Wind jetzt heftiger von Ihrer Seite aus herstößt, werden Sie doch wohl in die Tasche greifen können und schauen, ob da nicht doch was ist, das uns Ihre Existenz bestätigt, weil etwas jetzt genau, direkt in Sie hineinstößt. Der Mensch ist das vernünftigste der Lebewesen, weil er die Hände hat, um andren in die Taschen zu greifen. Er ist zwar in vielen Dingen weniger glücklich, weil er sie zerstört hat, ohne vorher nachzudenken, ob er sie nicht doch noch brauchen könnte, der Mensch: weniger glücklich als Tiere, deswegen tötet er die ja so gern. Wir nehmen Tieren ihren Besitz ab, obwohl sie ja selbst schon unser Besitz sind, und holen uns das Tier dann selbst. Dazu benutzen wir unsere Erfahrung, unser Gedächtnis, unsre Klugheit und unser technisches Können. So, und was machen wir jetzt?

Der Schrei, war es die Harfe, waren Sies?, der Schrei wiederholt, wiederholt unendlich die plötzliche Regung Ihrer Seele. Die Rose streut, wir haben sie geschüttelt, sie will sie nicht mehr, sie will sie nicht behalten, die Rose also streut da einfach ihre Blätter aus. Und wir müssen es wegputzen. Wir müssen den Dreck von dieser Rose wegmachen. Sie genieren sich für Ihr stoßweises Husten, Herumbellen in öffentlichen Verkehrsbetrieben, in denen die Menschen allein durch Nähe bearbeitet werden, denn das Gesetz ist, dem Willen eines Einzelnen zu folgen, der soeben den Ihnen zugedachten Sitzplatz okkupiert hat. Die Menge zerquetscht Sie fast, Sie werden wie taub, aber leider nicht ganz, Sie hören, verstehen aber nicht. Es folgt eine Durchsage. An dieser Station müssen Sie Ihre Bahn verlassen, dieser Spruch bezeugt: Anwesende sind abwesend. Anwesend sind noch die Männer, Frauen und Kinder sind in Frauenhäuser geflohen, sie waren zu lang allein mit ihren Besitzern, und doch, es sind, vieler Dinge kundig, die Männer, die das Wissen lieben. Sie sind ganz niedergeschlagen? Denken würden Sie das nicht nennen, was dieser Mann mit Ihnen gemacht hat? Kann sein, daß Sie es nicht überleben wie die arme Frau in der Tabaktrafik, und zwar die Frau, die verbrannt wurde. Es gibt so viele Möglichkeiten, sich während der Seuche Unterhaltung zu verschaffen, wenn nur der Unterhalt nicht wäre, den wiederum Sie als Frau und Kind sich verschaffen müssen. Das gemeinsame Haus, das noch nicht einmal im Rohbau fertig ist, muß auch aufgeteilt werden. Viele Morde sind auch deswegen schon passiert. Der Seelen Tod aber ist, Wasser zu werden, Wassers Tod, Erde zu werden, aus Erde aber gewinnt Wasser Leben und aus Wasser die Seele. Das ist ihm ganz egal, er hat Ihre Seele schon wochenlang nicht mehr begossen, dafür aber aus Ihrem Körper etwas bezogen, mit dem er jedoch auch nichts anfangen konnte. Schweine baden im Schlamm, Geflügel im Staub. Gut beobachtet. Und die Rose streut derweil ihre Blätter herum, so wie der Mensch böse Keime streut oder der Krebs seine Saat, damit er auch noch andre Organe erreichen kann. Die meisten Menschen wollen ja über sich hinauswachsen, haben allerdings zu wenig Platz dafür. Das kommt mir auch bekannt vor. Wenn Sie es in der U-Bahn versuchen, dann müssen Sie kämpfen, denn kämpfen muß das Volk für sein Gesetz, weil es kein andrer tut. Es war schon hart genug, dieses Gesetz überhaupt hingeschrieben zu bekommen.

Also eine Kraft hat diese brüllende Harfe, eine Kraft, sage ich Ihnen, hat dieser schneidende Luftstrom, der Gespräche mühelos unterbrechen und sogar harte Eier schneiden kann, falls nötig! Es ist die Kraft, die ich nicht mit Namen benennen kann, warum rede ich dann überhaupt davon?, warum rede ich von der Luft, die noch keiner je gesehen hat, obwohl sie soviel Feststoffliches enthält, daß wir uns langsam unseren Weg durch sie hindurch bahnen müssen und dabei natürlich andre beiseite schieben. Wir danken den Kindern, denen wir zu wenig Aufmerksamkeit geschenkt haben, daß sie uns drauf aufmerksam machen, sie setzen sich für die gute Luft ein, ihrer Seele Grenzen können Sie nicht ausloten, und wenn Sie jede Straße abwanderten, die Kinder wandern andre Straßen ab, auch unerforschte, sie finden immer neue, ich meine die Seelen der Kinder, die sie für uns geben würden. Es gibt die Seele, und es gibt noch viele Seelen, die in der Luft aufgelöst immer vorhanden sind. Die Luft zieht die Wesen herbei, mit magischer Energie, die wir ja auch erst produzieren mußten, mit den bekannten Folgen, und die junge Menschen auf die Straßen treibt, weil es ihnen drinnen nicht gefällt und weil die Energie von woanders kommen soll, vielleicht aus ihrem Inneren. Sie wollen dazu beitragen. Ihre Stimmen, ihre Transparente, ihre Omas, die sie mitsamt deren Selbstverstrickungen mitgenommen haben, alles benutzen sie, damit es auch uns draußen nicht mehr gefällt, damit es auch uns wird vergällt und vergolten, so daß wir mit unseren lieben Motor-Fahrzeugen nicht mehr weiterkommen. Alles verstopft. Jeden Freitag. Die gegen die Seuche demonstrieren, sind am Samstag dran, was ist die Seuche denn anderes als Verschmutzung und Benutzung dieser Verschmutzung, bis der Körper kracht oder zumindest müde wird. Die Zeit ein Kind, ein Kind beim Brettspiel, aber erst muß es uns das Brett vorm Kopf wegreißen, hoffentlich gelingt es, dann sitzt ein Kind auf dem Thron. Das wäre echt das Beste für uns.

Bauen wir uns halt eine neue Luft, eine selbstreinigende, wie ein Backrohr, denn gebacken werden ja auch wir von der Hitze, der weder die Luft noch sonstige Anlagen, die wir hätten besser verwenden sollen, gewachsen sind. Erfinden wir folgendes: Kraftfahrzeuge ohne Ausstoß, Anschub ohne Finanzierung, Luft ohne Sauerstoff, der Rest der Landschaft ohne Krieg, außer in der Ukraine, wo er bereits eingetroffen ist. Noch weniger Sprit, noch weniger Wärme, noch weniger Autos, noch weniger Gekoche in der Bevölkerung. Folgen wir den Erfolgen, folgen wir der Folgeforschung, folgen wir den Folgen! Was wir hervorgebracht haben, diese Kraft also, diese namenlose Kraft, na, Sie werden den Namen sicher kennen, ich nicht, also was ist jetzt mit der blöden Kraft, die das Wesen aller Dinge und die dazugehörigen Wesen herbeizieht? Ist sie eine gestaltende Kraft?, und damit meine ich nicht mein eigenes verklungenes, verschwundenes Geigenspiel, sondern die gestaltende Kraft, welche in die Kohle, die Tonerde oder in die Elemente fährt, um unter anderem sogar Edelsteine aus ihnen zu machen. Dafür hat es sich schon gelohnt, doch auf den Lohn warten wir noch. Mit uns hat die Kraft das leider nicht geschafft, dies meine persönliche Anmerkung. Die Nummer, die Fußnote der Geschichte, können Sie selbst im Anhang nachschlagen. Und, sehen Sie, weniger, noch viel weniger kann die große Kunst des Menschen am organischen Leben ausrichten, außer es zu zerstören, wie alles andre auch. Ursache und Wirkung wenden sich gegeneinander. Sie wollen nie das, was Sie schon haben, und Sie wollen auch nicht bleiben, wo Sie bereits sind. Dabei haben Sie schon so viel in ihre Behausungen investiert, in denen Sie dann wieder nicht bleiben wollen, weil die Kinder aus dem Haus sind und Sie dann auch, mit den Füßen voran. Das Haus atmet dann ruhig, endlich allein. Mehr als sichtbare gilt unsichtbare Harmonie. Und nicht nur jeden Freitag und nicht nur jeden Samstag, da viel mehr unterwegs sind, auch Sie, denn Ihr Haus ist jetzt eben leer.

Andre wollen bleiben, dürfen aber nicht. Sie wollen in die Flieger rein, in unsicheres Element, das ihnen keine Angst macht. Da wollen sie sich der Luft ausliefern, werden aber manchmal falsch zugestellt. Bleiben Sie auf Ihren Sitzen, Sie werden umgeleitet, danke. Der Flugplan ist andren Mächten unterworfen, am Ende ist es ein Passagier weniger, was ist das schon, und wir können seinen Atem, der jetzt fehlt, auch noch benutzen. Der Pilot prüft die Luft, ob sie nicht in der Zwischenzeit vielleicht flüssig geworden ist, doch sein Gerät ist kein Boot, es ist schon die Luft, stimmt so, das Trinkgeld können Sie behalten. Gut. Der Pilot prüft also die Luft, die anfangs dünn ist, dann fließend wird, dieses Gewässer muß er durchwässern, nein, durchmessern, er versucht es: Endlich ist sie fest genug! Wir haben sie dingfest gemacht! Die Luft läuft jetzt für uns. Sie läßt sich nicht spalten, und wir lassen uns nicht auseinanderdividieren. Der Pilot stützt sich an ihr empor und steigt und steigt. Ich hoffe, er weiß, wann er sich in die Reiselage legen soll, in die wir alle so gern wollen, am liebsten jede Woche. Entflieht auf leichten Kähnen! Na, ich nicht. Und den Passagier, auf den sie es abgesehen haben, die Russen, die es inzwischen auf uns alle abgesehen haben, den haben sie sich schon herausgeholt, bevor wir noch piep und papp sagen konnten.

Wenn Sie die Kohle fragen würden: Bist du es, welche zum Diamanten wurde? Dann antwortet Ihnen die Kohle, oder sie antwortet nicht, weil sie nicht mehr heraus darf. Man muß heute schon weit reisen, um noch welche zu finden, und dann muß man kämpfen, damit man sie wieder verbirgt unter der Erde, denn diese Erdfülle enthält viel Schädliches für uns, das nicht frei werden sollte. Außerdem hat es sich an seine Gefangenschaft längst gewöhnt, die Kohle, das heißt: finden kann man sie noch, doch arbeiten darf sie bald gar nicht mehr, in dreißig Jahren ist sie ganz weg, wetten? Man ist dann aus ihr ausgestiegen, für diesen Gedanken werden sie sich früher oder später erwärmen müssen, oder Sie werden sich anders erwärmen müssen, jedenfalls wenn Sie die Kohle fragen, welche endlich ihre Ruhe in der Erde haben möchte, eine ewige Ruhe, ein Gedanke, der mir nie käme, dann antworten sämtliche verwandte Erscheinungen, alle der Erde Gaben, die es gratis gibt, die Erde schenkt sie einfach her, und die bald neben der Kohle ruhen werden: Die Macht, es zu werden, lag in mir, aber sie mußte durch eine andre, kräftigere, die außer mir war, ja, außer mir, geweckt werden! So, liebe Kinder, raus aus den Schulen!, vor allem die aufgeweckteren unter euch, die gar keine brauchen! Legt euch nicht wieder ins Bett und laßt die Außenwelt nicht erlöschen, laßt sie nicht ausgehen, geht doch selber aus! Ihr könnt sie nicht erlösen, nicht retten, nicht einmal mit eurem rotleuchtenden Feuer im Blut.

Jetzt schließt sich der Kreis, nein, noch nicht ganz!, und Sie dürfen von mir aus gern die Elemente der Rose von vorhin oder den Schmetterlingsleib oder seine Puppe von dort drüben befragen, nicht die Zerschmetterten, die werden Ihnen gar nichts antworten, obwohl sie doch zu so vielen beieinanderliegen, in unbegrenzten Schichten, aber fragen Sie Rose und Schmetterling: Wart ihr es, aus denen eure lebende Seele kam? Sie antworten genauso wie diese stumpf glänzende Kohle, die recht schweres Gerät braucht, um aus dem Boden emporzuklettern, sie ist auf Unterstützung angewiesen: Sie kam nicht aus, sondern nur zu uns, sie wohnte in uns, erwärmte sich für uns, sah, wer wir waren, und verließ uns wieder. Ich bin aufgegangen, aber nicht wie die Sonne, die bringt es nur an den Tag: Mein Körper gefällt mir in dieser Form nicht mehr, ich bin aufgegangen, ein schreiendes, schreibendes Gestirn, aber leider von gestern. Doch heute ist heute, und ich wärme nichts mehr.

Wenn also das laute Rufen meines Wortes ertönt, zum Tone des Echos, das die Äolsharfe am Nachmittag, zusammen mit ihrem Schatten, an die Mauer geklescht hat, so, genauso verhält sich die Seele, welche den organischen Leib belebt und bewegt, zu den wäg- und meßbaren Stoffen dieses Leibes. Mein Wort weckt das Echo auf, das genau das nachspricht, die Luft trägt es herum, sie erträgt, was ich eh schon gesagt habe, vorhin, doch, doch! Haben Sies überhört? Oder hab ich was andres gesagt? Hat ein andrer etwa was andres gesagt? Das ist für mich alles eins. Mein Wort ist das Erzeugen eines lebenden Wesens! Es springt hier fröhlich herum, das Lämmchen, seine Geschwister sind längst gegessen, morgen kommt es selber dran. Ein wenig Freizeit und Freiheit auszukosten schadet keinem. Es gibt hier ja überhaupt keine Menschen, die irgendwas aussprechen wollten, das vorher ein andrer im Mund gehabt hat. Ich tu das aber gern, genau deshalb, weil meine Sprache in andrer Munde schon erprobt wurde. Recht haben Sie, daß Sie das für sich ablehnen, doch für mich siehts trotzdem anders aus, ich hauche ihm Atem ein, dem lieben Wort, es ringt nach sich selbst, es ringt mit sich, ich ringe mit ihm, die Luft kocht von all den Püffen und Schlägen, mir sind sie schon wichtig, meine Worte, denn viele habe ich nicht mehr, mein Atem reicht schon mir nicht, also wird er für andres noch weniger reichen, und diese Worte, die ich ausstoße, sind genauso eine Form der fortwährenden Schöpfung. Ich hauche damit Leben ein, aber nicht hier. Das mache ich vielleicht woanders, wo niemand sieht, wo ich es herhabe, das Wort. Denn wenn es von mir kommt, wollen die Leute es nicht. Doch auch wenn ich jetzt aufhöre, bin ich doch immer noch: eine Schöpfung, allerdings nicht von mir, ich hätte mich ganz anders gestaltet. Und wenn ich weg bin, so war ich niemals Einheit mit meinem Körper, dem Ding, das von Luft, von Sturm, von Fernsehfilmen, vom interessanten Podcast neulich, von sonstwem ergriffen und umhergeworfen wurde. Aber ich bin doch kein Flugzeug! Dort drüben ist eins, sehen Sie den Unterschied?, nein? Dann ist Ihnen nicht zu helfen.

Ich vertraue der Luft ohnehin nicht mehr, seit sie mich dermaßen reizt, meine Lunge dermaßen erzürnt, daß sie es in mir nicht mehr auszuhalten scheint, sie möchte woandershin und lieber den Kindern gefallen, die so für sie kämpfen. Ich falle da total aus, wenn ich sie mir mal schön tief reinziehe, so, die Situation geht mir jetzt verloren, ja, diese, ich habe sie nicht mehr in der Hand, das merken Sie ja selbst. Und da tritt sie plötzlich, wie die Sprungseile des Saiteninstruments, von ganz andrer Stelle wieder auf, sie peitscht herum, ich springe und springe, da kommt sie schon wieder, da kommt sie, die Peitsche, und ich muß mich unter ihr ducken und über sie drüberspringen. Sie macht ihre eigene Musik dazu. Sagen Sie, was macht Ihnen solche Angst, daß Sie gar nicht mehr auf Ihren Instrumenten spielen mögen? Brauchen Sie vielleicht andre Instrumente? Aber Sie haben doch schon so viele! Sie sollten ihnen furchtlos entgegentreten, Sie haben ja keine Nachbarn. Was fürchten Sie also? Probieren Sie die Furcht besser nicht aus, sie ist das Schlimmste, das Ihnen passieren kann, obwohl Ihnen so viele raten, sie zu stellen oder sich ihr zu stellen, sich selbst zu stellen, bevor die Herren mit dem grauen dachträgerartigen Objekt kommen, die haben nämlich einiges auf dem Kasten, und zwar ausgerechnet mit Ihnen drinnen, wo Sie doch so Platzangst haben. Sie dazwischen, wie das Sandwichkind des Todes. Dann befragt Sie keiner mehr, nicht einmal danach, was Sie in der Kiste anziehen wollen. Sieht ja keiner. Mir wäre es trotzdem wichtig. Es wird Ihnen geraten, sich einmal ordentlich zu untersuchen und selbst zu befragen und wieder einem andren Fachmann, welcher gar nicht daran interessiert ist, dazu Rede und Antwort zu stehen. Die Menschen erfahren aber ohnedies nie, was sie wissen wollen. Sie wissen gar nicht, was sie wissen könnten, auch über sich nicht. Nichts drin. Abflug auf unbestimmte Zeit verschoben. Der Weg hin und der Weg her ist ein und derselbe. Warum sind Sie dann überhaupt eingestiegen?

 Was wollten die Menschen früher mit der Luft anfangen? Sie wollten sein wie die Vögel, gehoben vom Wind, runtergeschmissen vom Wind, wieder aufgefangen vom Wind. Und was fängt die Luft mit mir an? Offenbar will sie sich mit mir nichts anfangen, denn irgendwas stößt sie sofort wieder ab, wenn sie grad angekommen ist. Ich kann die Luft nicht so genießen, wie die Vögel es können. Und doch, ich bin, und ich mache immer noch: Schöpfung. Schirm, aufwachen!, Datei aufrufen und raus damit! Alles muß raus! Zum Nachdenken haben wir keine Zeit. Der Geist kommt aus dem Geist und nicht aus der Flasche, wie Sie vielleicht annehmen, die Seele aus der Seele, die Ordnungen und Mächte der sichtbaren Welt können nur aus den Gedanken einer allumfassenden Weisheit kommen. Unterstehen Sie sich und sagen: Gott. Niemand außer mir spricht in meiner Gegenwart dieses Wort aus! Der Himmel soll nicht genannt werden. Die Gebäude sollen nicht genannt werden. Die Straßen sollen nicht genannt werden. Das Unanfängliche und alle Erzeuger von irgendwas, Zeuger oder Gebärerin, beide gehören zusammen, das zweite macht mehr Arbeit, die auch nicht, niemals benennen, niemanden ernennen auch wichtig! Wasser und Eis sollen nicht genannt werden. Das Strauchwerk, das Dickicht, der schicke Schilfgürtel, das Rohr, aus dem man was schnitzen kann, das danach niemand erkennt, was soll denn das bitte sein?, und wo ist das passende Instrument dazu?, die sollen alle nicht genannt werden. Da es keinen Gott gibt, soll überhaupt niemand genannt werden. Oder nur in höchster Not, wenn man mal wieder jemanden umbringen möchte, der auch geglaubt hat, es gibt keinen. Die Namen sollen nicht genannt werden. Die Meere und die Luft sollen nicht genannt werden. Ich hör ja schon auf, ich geniere mich ja, daß das alles so dreckig ist. Mein Badezimmer und meine Küche sollen hier nicht genannt werden. Aber ich bin heute einfach nicht dazugekommen. Man hat mich vielleicht auch gezielt ausgeschlossen.

Und die Luft? Mit der waren wir doch noch nicht fertig! Soll die auch nicht genannt werden? Spätestens wenn Sie nach Malle fliegen, würde sie Ihnen doch fehlen, wenn sie nicht da wäre, geben Sies zu. Sie würden sich dem wackligsten, unsichersten Element anvertrauen, rein zum Vergnügen. Wie sich das Element dabei fühlt, ist Ihnen wurst. Sie vergessen dabei, daß ja auch die Luft (und Sie mittendrin) ihr Orientierungssystem verliert, die Erde, die gute Erde, die man nur aus dem Weltraum genauer betrachten kann, vom Weltraum her sieht man wirklich alles, die Erde ist, je nachdem, dunkel oder von der Sonne bekloppt, bis auch die Menschen ihre Orientierung verlieren, weil sie vergessen haben, ihre innere Alarmanlage einzuschalten gegen den verderbenbringenden Sonnenbrand, aber sie brauchen doch die Sonne!, um zu sehen, wann der eine Tag aufhört und der nächste beginnt. Sie können es aber auch an der Erde ablesen, aus weiter und noch weiterer Ferne. Ist die schon wieder blau? Die Ferne ist nicht vielen vergönnt. Sie dafür können sich dieser Naturgewalt hingeben wie der Drachenflieger, der dermaßen an seinem Gerät hängt, daß er es nicht einmal zum Schlafen ablegt, im Schlafe nie würde er das tun!, im Schlaf also auch nicht, wo nie was passiert, außer Eingebildetem, im Schlaf, wo man natürlich selbst beinahe immer vorkommt, im Traum jedoch ist man sein eigener Hauptdarsteller. Man ist, wie in der Luft, der vollkommenen Orientierungslosigkeit ausgesetzt. Keine Sorge, der Autor-Pilot weiß schon, wo es hingeht. Die Sehnsucht, durch die Luft fliegen zu können, hat immer bestanden, schon im Altertum. Die Leute wollen ja immer haben, was sie noch nicht besitzen, und alt werden wollen sie auch noch. So will zum Beispiel ich endlich den Schlaf, damit ich träumen kann und nicht leben muß. Doch vom Fliegen träume ich nie, nur von gigantischen Städten, mit einem Rundblick, den ich so nicht nennen würde, denn man sieht keinen Horizont, kein Ende, keinen Anfang, nur Stein, nichts als Stein, auch verarbeitet zu Bauten, so wie Butter, Schoko und Eier zu Torte verarbeitet werden. Nein, die Alpen sind das nicht, über die sind wir bereits hinweg. Es sind riesige, aber geformte Konglomerate aus Stein. Und haben die Träumenden endlich das, wonach sie sich sehnten, ich nur den Stein, die Stadtwüste aus Stein, wollen sie sofort wieder weg und was andres, sie wollen in andre Städte verreisen und es allen zeigen, was sie selbst sehen, und zwar während sie noch dort sind. Sie wollen, daß nur sie selbst, alleine oder mit einem lieben Menschen, das erblicken und bestaunen dürfen. Sie wollen unbegrenzte Welten sehen und sehen doch nur, was sie immer schon begrenzt hat. Ein kleines rechtes Eckerl, nein, ein kleines Rechteck, in einem Gerät. Ein Rechteck, das immer recht hat, denn es ist im Fernsehn. Dieses Gerät aber hat die Ferne noch nie gesehen. Deshalb kann ich mich so gut mit ihm identifizieren.

Das Unbegrenzte als solches kann es nicht geben, oder nur für den, der träumt, und selbst seine Träume begrenzen ihn wieder. Sie kommen im Traum nicht weiter, das heißt, Sie haben Sehnsucht nach dem Undurchschreitbaren, das Sie Mallorca, Teneriffa, Bali, Mali, egali nennen. Da das Undurchschreitbare heute von so vielen durchschritten werden kann, zweifle ich daran, daß das Unbegrenzte überhaupt, insofern es wirklich ein Unbegrenztes ist (woran ich doch stark zweifle; und ich kann Flugzeuge am Geruch erkennen!, und ihren Bestimmungsort am Ticket und an der Tafel dort), nicht Element der Dinge sein kann, so wenig wie das Unsichtbare ein Element des Sprechens. Wir hören alles, doch die Stimme selbst bleibt unsichtbar. Was folgern wir daraus, na, für mich hat das keinerlei Folgen, was denn, wie denn? Daß das Unbegrenzte kein Sein der Verwirklichung nach ist. Denn sonst wäre jeder beliebige Teil des Unbegrenzten, den man sich herausgreift – ja, versuchen Sies, greifen Sie sich einen Teil Ihres Traumes oder einen Teil der Luft, ein beliebiges Teil heraus, Sie werden nichts in der Hand haben – sonst wäre also jeder beliebige Teil dieses Unbegrenzten selbst unbegrenzt. Es ist also entweder unzerlegbar oder, wenn teilbar, so bis ins Unbegrenzte wieder zerlegbar. Aber es ist unmöglich, daß ein identisches Unbegrenztes eine Vielheit von Unbegrenzten wäre. So. Das wars.

Und jetzt kommen wir wieder zur Luft zurück, die mich da drauf gebracht hat, ohne die geht gar nichts, zur Luft, im Traum an sich kein Problem, im Leben schon. Wie nämlich Luft ein Teil von Luft ist, so müßte das Unbegrenzte Teil des Unbegrenzten sein, wenn es Wesen und Quelle wäre. Also dann wäre das Unbegrenzte unteilbar und unzerlegbar. Das Unbegrenzte kann also keine Quelle sein, Quelle kann nur das sein, zu dem es hinzugekommen ist: die Luft, die Luft, die Luft. Oder das Gerede drin. Auch Luft, nicht Druckluft, Naturluft. Alles läuft auf Luft hinaus, oder es bleibt drinnen. Oder es bricht aus uns heraus. Ihr Auge wünscht vom Tag in die Nacht verbracht zu werden, da kann es sich überlegen, bei wem diese Nacht verbracht werden soll, auf diesem kleinen Display haben Sie die alleinige Auswahl. In ihrer Pupille spiegelt sich schon ein Bild, Sie haben bereits jemanden im Auge, das Problem ist nur das Bild, das Sie vage vor sich haben, am Tage im Auge, weil da das Tageslicht Mitursache der Spiegelung dort im Auge ist. Dort sieht man dann die schönsten Farben. Keinesfalls hält derjenige, der dann in der Nacht auftritt, was er tagsüber versprochen hat. Nichts stimmt an ihm, und wir haben es uns doch so schön vorgestellt, was wir mit ihm anfangen könnten, es könnte vielleicht wirklich ein Anfang sein. Doch ist nicht jede Wahrnehmung eine schmerzhafte Empfindung? Genauso läuft es mit dem Riechen wie dem Hören, vom Aufhören rede ich jetzt noch nicht, ich weiß ja nicht, wie das hier weitergeht. Das Riechen erfolgt zusammen mit der Einatmung, die hoffentlich funktioniert, das Hören, indem der Schall bis zum Gehirn dringt, denn die ringsherum liegenden Knochen in Ihrem Kopf sind total hohl, und so kann der Schall in uns eindringen, was er besser unterlassen hätte. Ich wage kaum, den Namen des Sängers zu nennen, der sich hier hereindrängt.

Doch wie wollen Sie Luft besitzen? Sie können sie besetzen, aber niemals besitzen. Die frohen Geschöpfe, die durch sie hindurchtoben, die besitzen sie doch auch nicht, aber sie benutzen sie, um nette Bekanntschaften zu machen. Ja, die Vögel halten nun ihren Einzug, wie man so sagt, aber wohin? Wohin ziehen wir heute, wir müssen uns entscheiden, ob wir ein Zugvogel sind oder seßhaft, doch auch Zugvögel werden manchmal seßhaft, das alles fragen Sie sich jetzt einmal, befragen Sie sich ernsthaft. Was wollen sie heute anziehen, welches Federkleid? Wieso kehrt dieser Mauersegler, von einem Menschen mühsam ernährt und erzogen, zu seinem Nest zurück, aus dem er fiel, und nicht zu dem Menschen, dem er für eine kurze Frist so lieb und gar nicht teuer war? Was machst du da, Lachs, nein, Luchs, nein, Lerche? Kannst du nicht bleiben, wo du bist? Gefressen wirst du sowieso. Ich beziehe meinen Lachs ja aus Plantagen, in Plastik eingeschweißt, Plastik, dem kein Fisch entkommt, wo ihm die Sonne so heftig auf die Schuppen brennt, daß er sich schon lebendig selbst zubereitet. Da bin ich auf der sicheren Seite und muß nicht ins Wasser rein. Diese Mauersegler, unglaubliche Vögel, eigentlich das Inbild von Vögeln, wischen die Mauern entlang, aber auch sie halten sich an etwas Festes. Ihre Beziehung zu Mauern ist etwas Festes, obwohl sie sich niemals niederlassen. Immer in der Luft, immer eine andre Aussicht. Wir haben Niederlassungsfreiheit, die jedoch nicht für die Mauersegler gilt. Obwohl sich niemand so gut auskennt in der Luft wie sie, die sich niemals hinsetzen, im Gegensatz zu mir, die leider nur herumsitzt, eine von denen, die sich nicht erheben, die kein Flugzeug betreten oder als kämpferisches Proletariat oder umweltschützerische Aristokratie oder als Kinderkönige auftreten. Die Luft ist einfach da, auch für mich, für jeden. Die Technik ahmt die Natur nach, aber etwas Liebe zu dieser kann dennoch nicht schaden.

Inzwischen haben wir es erreicht, es gibt die Luft nicht mehr, keine Luft, jedenfalls nicht mehr als ein freies, aufrechtes Element. Die Luft ist ein Element, das in Gefangenschaft gehalten wird. Inmitten von Zeigern, Anzeigern, Anzeigen, Lichtern, was weiß ich, empfindet der Beherrscher der Lüfte, nein, nicht der Adler, natürlich der Pilot, nur ein Mensch kann herrschen, klar, eine trügerische Sicherheit, in die er Sie, eins seiner zeitlich begrenzten Obhut und gleichzeitig Herrschaft anvertrauten Opfer, wiegt (ich sage nicht vorübergehenden, denn vorübergehen können Sie hier nur an ein paar Sitzreihen, vor denen Befriedigung durch Musik und Gesang, Film, Rateshow und was man halt auf einem Bildschirm so sehen kann, lockt). Er empfindet also eine trügerische Sicherheit und gleichzeitig Leichtigkeit, dieser Mensch hoch dort droben, noch ein bewegter Beweger, der bewegende Kunstflieger im Äther, dessen Geheimnis er Ihnen nicht verraten hat, bevor er abgestürzt ist; ich meine ja, daß die Luft trügerisch ist und von uns keine bessere Behandlung verdient hat. Der Pilot fühlt sich wie in der Kabine eines Schiffs, an der die Flut vorbeiströmt, manchmal brüllend, manchmal friedlich. So strömt der Tag, so strömt die Nacht an ihm vorbei, und er fliegt ihnen davon, allen davon, während die Schatten sich wandeln und das Luftschiff umhergeworfen wird, bis die Luftgischt sich mit der des Wassers mischt, und der Pilot, beinahe ohne es zu merken, das Element gewechselt hat. Es gab schon etliche, die ihren Flieger haben absichtlich abstürzen lassen, ihr Gott hat es von ihnen verlangt, und insgesamt alle Passagiere mit ihnen, der Pilot mitten drinnen, nicht im Wissen, daß ihnen allen nichts passieren kann, weil die Luft zu den tragenden, ich meine: wichtigsten Elementen gehört, sondern im Wunsch und im Willen zur Vernichtung des eigenen Selbst, mitsamt dreitausend Personen, wir sind ja für Inklusion, möglichst alle sollen mit eingeschlossen sein. Er selbst, der kühle Flieger, will untergehn, inklusive seines Geräts (oder ihrer Geräte, die noch lange nach ihnen weiterbrennen und leuchten) und dessen Schutzbefohlenen. Der Schutz der Menschen wurde diesen besondren Menschen mit ihrem überaus starken Religionsantrieb leider nicht befohlen, ihr Antrieb treibt sie in die entgegengesetzte Richtung, sie mußten ihm folgen. Sie vertrauten ihrem Antrieb bis ins Ziel, bis ins Menschenwerk der Türme, aber nur ihr Gott, der große Macher, soll die Leere füllen, die sonst wie Blei auf teuren Grundstücken lastet. Was immer man auf ihnen baut, sie sind nicht soviel wert wie die Leere unter ihnen, Gott allein weiß, wieviel. Sowas sollten Sie nicht nachahmen, Sie sollten sich zufriedengeben mit dem, was Sie haben, wenn Sie das große Küchenmesser für dieses kleine Stück hilflosen Fleischs in die Hand nehmen. Nächstenliebe hat dieser Gott, zu dem sie schreien, nicht im Angebot. Ich glaube, dieses Wort ist seinen Anhängern völlig unbekannt, seltsam, denn wenn ich es kenne, kennt es jeder. All diese Menschen, die aus den Fenstern der brennenden Häuser spritzen, müßten woanders nicht soviel arbeiten, nur um genauso tot zu sein. Der absolute Stillstand, auch der Widerstand der Luft, macht ja auch Arbeit, obwohl das meiste schließlich vom Sprengstoff erledigt wird, den ein andrer bewegter Beweger, der nicht an ein Flugzeug rangekommen ist, um die eigene Brust, die ihm bald zu eng wird vor Bewegung, nein, Bewegtheit, trägt. So einer soll uns die Luft abschnüren und die Gelenke vom Körper reißen? Das hätten wir jetzt nicht von ihm gedacht. Da kommen sie schon daher, ihre Gefährte, ja, die Gefährten kommen auch mit, keiner geht allein, zumindest seine Verwandten umstehen ihn wie Bäume, na, einmal gehts noch, das Sagen, danke, mir gehts gut, und ihre Opfer können am Ende nie wieder zusammengesetzt werden. Nie mehr. Viele von ihnen wurden sogar von anderen eingeatmet! Luft, bitte übernehmen Sie! Führen Sie sich nicht so auf, führen Sie mich fort und fahren Sie fort!

Ein unbegrenzter Körper könnte weder zusammengesetzt noch einfach sein. Und ein zusammengesetzter Körper könnte er auch nicht sein, weil die Elemente, in diesem Fall Luft und Feuer, hinsichtlich ihrer Menge begrenzt sind. Die Gegenteile müssen sich gleichen, so wird gesagt, und es kann nicht eines von zwei Gegenteilen unbegrenzt sein, denn wenn eines unbegrenzt wäre und das Vermögen des zweiten Körpers bliebe ihm gegenüber irgendwie zurück, so würde das Begrenzte durch das Unbegrenzte vernichtet und müßte von mir nur noch irgendwie verdichtet werden. Genau! Das sage ich doch auch, ich sage das ständig und habe nie etwas andres behauptet! Das sagen sich andre seit langem genauso. Von mir haben sie es aber nicht. Und es ist unmöglich, daß beide Gegenteile unbegrenzt wären, denn der Körper ist das, was nach allen Richtungen hin einen gewissen Abstand hat, außer man will einen heiligen Ort erstürmen, zum kapitolinischen Hügel gehts nun mal bergauf, das wollen zu viele, sie treten einander gegenseitig auf die Füße, sie setzen sich auf Stühle, die ihnen nicht zustehen, sie stehen zwischen den Stühlen, die sie nicht besitzen, und unbegrenzt ist das, was einen unbegrenzt weiten Abstand hat, so daß ein Körper, der unbegrenzt wäre, nach allen Richtungen hin unbegrenzt sein müßte.

Da liegen sie, die Opfer, aufs Pflaster gesprüht, als wären sie nie eine belebte Ganzheit gewesen, die Türme brennen, die Häuser brennen, die Luft brennt, ein stählernes Gestell, das einen stählernen Willen in sich birgt, zumindest haben wir das gern glauben wollen, brennt auch. Die stählerne Seele dieses Turms schmilzt, ja, die vom andren Turm auch, mit etwas Verzögerung. Alles brennt, doch ohne Luft rundherum könnte es das gar nicht. Die Luft ist es, sie ist das Unbegrenzte, deswegen können wir ja so viel in sie hineinlegen, und sie nährt das Feuer, das ist eine ihrer Aufgaben, ich sagte es schon hundertmal, es ist mir aber so wichtig, daß ich es noch hundertfünfzigmal wiederholen werde, Sie können ja derweil in den Wald atmen gehn. Die Luft ist die Nährmutter des Feuers. Wenn überall Luft ist, kann dem Feuer seine Nahrung nicht entzogen werden, selbst wenn die Mutter gerade abwesend und einkaufen gegangen ist. Neben den Elementen gibt es keinen Körper, nur in ihnen, denn alle Dinge lösen sich wieder in das auf, woraus sie stammen, und neben den einfachen Körpern, ja, auch den Zerquetschten, Zerschmetterten auf dem Pflaster, und den mit Menschen- und Betonstaub in sich, neben jenen also, welche, obwohl das erst später rauskommen wird, durch andre Menschen, die für vieles, aber nicht zum Einatmen gedacht waren, neben all diesen von mehreren Seiten her Vergifteten, lösen sie sich wieder in das auf, woraus sie stammen, woraus sie gemacht waren: Dreck, Eisen, Schleim, Matsch, Trümmer, Sand, Staub sowie Menschenstaub. Ja, diese Religion führt tatsächlich in einen Urzustand zurück, in dem noch nichts oder nichts mehr existiert. Diese Suppe kochen sie dann so lang, bis was aus ihnen rauskommt oder aber als Einlage reinkommt. Und da diese Menschen-Flugmaschinen, leichter als Luft, die Realisierung eines effektiven Maschinenflugs, zielgerichtet und wind-unabhängig, verzögern würden, weil es die Erfinderenergien, welche nach Luftfahrzeugen gieren, nicht geschafft haben, Fahrzeuge zu bauen, die leichter als Luft sind (bis der Zeppelin einherglitt und sich selbst abfackelte, daraus wurde nichts, doch vor meinem Fensterchen sehe ich schon einen neuen, einen neuen Bewerber, welcher allein der Werbung dient, das ist jedoch ausbaufähig und auch wieder für Menscheninhalte möglich, interessant!), weil sie also Wesen sind, die als Behausung nichts als ihre wackligen, bedürftigen Körper haben, wohinein oder worin sie sich halt sonst auflösen könnten, lösen sie sich eben hier auf, das Hier ist immer da, wenn man es braucht, hier, auf der Straße unter den brennenden Häusern, den kochenden, schmelzenden Türmen, den verdampfenden Menschenkörpern, sie könnten das woanders genausogut machen, doch gewisse Elemente und Umstände zwingen sie dazu, es hier zu tun, vor vielen Augen, die ihnen nicht glauben und sich selbst nicht. Die Luft trägt sie nicht, das haben sie schon vorher gewußt. Sie haben damit gerechnet.

Daraus folgt, oder auch nicht, daß alle Dinge sich von dem einen Gegenteil in das andere bewegen. Aus Warmem wird Kaltes. Aus Leben wird Tod. Aus Menschen wird Matsch. Aus Hirn wird Ei, nur ißt das heute keiner mehr, Hirn mit Ei, uns graust davor, auch vor dem Hirn solo. Und, weil Sie gefragt haben, ein unbegrenzter Körper könnte auch nicht Feuer oder irgendein anderes Element sein. Die Körper sind da, und dann waren sie da. Sie kommen nicht wieder. Andre werden ihnen folgen. Die Welt entstand ja auch folgendermaßen: Viele Körper und ein Vielerlei von Formen bewegen sich jeweils in einer bestimmten Zone aus der unendlichen Natur in ein großes Leeres hinein, bis aus Körpern ein großer Wirbel entsteht, indem sie aufeinanderprallen und in vielerlei Weise im Kreise und schließlich in die Irre herumgeführt werden, bis die Wirbel sich voneinander absondern und gleich und gleich sich gern gesellt. Diese anständigen, feinen Körperchen bleiben beisammen, bis man sie einzeln bestattet, also das, was dann noch übrig ist. Der Druck, der auf sie ausgeübt wurde, sei es durch Feuer, Luft oder Wasser, zerreißt die Grenzen der Körper, sie geraten in eine Strömung hinein, die gar nicht gut für sie ist. In der Luft kann man nicht schwimmen, außer mit oder an Geräten. Es strömen von außen befindlichen Körpern noch welche zu. Etwas greift Besitz von allem Beweglichen, das zuerst schlammig und dann fest wird, weil es ja austrocknet. Wirbel umkreisen die Herde der Festkörper, damit sie zusammenbleiben, sie sollen später ja die Substanz der Gestirne bilden. Tut mir sehr leid, daß ich diesen guten Ausgang für die Toten nicht finden kann, die haben einen andren Ausgang genommen.

Dem Piloten wird nicht bang. Er wird aufgenommen werden. Sein Körper wurde selbst zum Gerät der Vernichtung. So wie heute der schlichte Verkehrsflug als eine direkte Auseinandersetzung mit der Luft als Naturgewalt ausgedient hat, er hat lang genug gedient, jetzt muß er das nicht mehr, er wird geleitet, er wird überall hindurchgeleitet, man gibt ihm Infos und Befehle, so hat die Luft jetzt nur noch tragende Funktion, die ihr die liebste ist, obwohl sie da natürlich mehr arbeiten muß, doch besonders viel muß sie auch wieder nicht tun, und der Pilot muß auch nichts machen, es wird schon alles für ihn getan, Wetterüberwachung, Flugraumkontrolle, was weiß ich, so wird sogar die direkte Konfrontation mit Gewittern, Tornados, Orkanen vermieden. Oder sollte es werden. Nichts kommt hoffentlich unverhofft, unverhofft kommt nicht mehr oft. Das Flugzeug vertraut sich Automaten an, die Haut der Maschine enthält viele andre Maschinen, die alles machen. Einsamkeit und Orientierungslosigkeit treten nicht mehr auf, denn wenn sie auftreten, dann ist man nicht im Flugzeug, sondern woanders, soviel steht fest, dann ist man vielleicht schon zurück im Mutterschoß, während man noch angestrengt aus dem Fensterlein glotzt, ob man endlich die Alpen sieht, sie gehn so schnell vorbei, dann die Miniautos, den Makrotaunus, den Minotaurus, ob man überhaupt noch was sieht?, was wird man wohl als erstes von der fremden Welt sehen?, aber man sieht nichts, denn man ist geborgen im Muttergeschoß im Tiefparterre, im Keller, wenn man sich gar nichts Besseres mehr leisten kann. Dann sieht man von den Menschen nur noch die Füße. Vielleicht fliegen deshalb so viele Leute herum, um dort nichts zu tun, als eben in den Flieger zu steigen oder sich in den Zustand des Nichtstuns begeben zu können, außer denen, die andre Gründe dafür haben. Ihr Flugobjekt (oder ein andres Objekt) darf aber nicht an körperliche Formen erinnern, geschweige denn diese einnehmen, sondern es muß die diffuse Kontur eines Elements wie Wasser oder Luft beibehalten, um uns in Sicherheit zu wiegen. Alles ist einem vertraut, doch man vertraut ihm nicht. Also man sollte schon noch wissen, daß man sich im Wasser oder in der Luft befindet, falls man wünscht, sich neu zu orientieren. Nein, ganz sicher nicht nach dem Orient, obwohl der bleibt, wo er ist, bis alle Menschen in ihm ausgerottet sind.

Doch man braucht einen fixen Ausgangspunkt, diese Elemente sind ja nicht dazu da, uns liebend zu umschließen wie die Gebärmutter, die bitterlich weint, diese blutigen Tränen, wie sie sich nur ein Mann ausmalen kann, sie weint, weil sie grade nichts aufzunehmen hat, um es zu bewahren. Geborene Menschen fliegen in der Luft herum, die sie niemals allein für sich beansprucht hätten, doch jetzt gehört sie ganz ihnen und so vielen anderen, die auch fliehen müssen. Wehe! Jetzt fliegen sie, sie springen, sie stürzen, sie werfen sich davon, eine im Sterben schon zusammengerollte Spinne in der Luft. Dieses traurige Schauspiel kann niemanden hart und unempfindlich machen, doch es ist gleichgültig, ob man etwas dabei empfindet oder nicht. Es ist geschehen. Es geschieht. Es wird wahrscheinlich wieder geschehen. Und es wird gesagt, das Bild, das die Gebärmutter nach der Niederkunft bietet, also nach dem sogenannten freudigen Ereignis, an welchem sie federführend beteiligt war, ist kein sehr schönes und auch kein scharfes: Da erschauert man, und es läuft einem kalt den Rücken runter. Dieses Organ war so außerordentlich gereizt, daß es nichts andres tun konnte, als den Eindringling auszustoßen, wieder auszustoßen inmitten trüber Flut, welche so grausam aus der kleinen verwüsteten Schlucht stürzt, die ihm einst Geborgenheit bot. Alles, was fremd ist, muß ausgestoßen werden, obwohl es einem so vertraut ist wie der eigene Leib. Entsetzen! Die Hochhausschluchten gebären jetzt auch! Das scheint eine Epidemie, ja eine Pandemie zu werden. Die gebären ganz genauso! Andre wollen das auch, können es aber nicht.

Wohin man auch schaut, die einstürzenden Gebäude, aus denen Flammen wie wild in die Luft boxen und niemand treffen, aber alles ringsherum zerstören, so treffen sie irgendwie doch alle, unterschiedslos, ganz nach Belieben oder ohne Liebe. Ihr Zerfall war schon die Geburt, die Menschen hervorschleuderte und andre verbrannte, bis zur Unkenntlichkeit das einst Geborene in Asche verwandelten, nicht einmal in Asche, in nichts, das Unbelebte aber auch, das mit dem Belebten untrennbar zusammenschmolz. Diese Häuser verlassen nicht ihre Plätze, doch sie gebären! Man weicht zurück! Das Ereignis, dessen Ergebnis man sieht, es wächst, es wächst, es wächst auch in den Menschen, es steigt in ihnen hoch, die Flut steigt an die Oberfläche, Luft! Luft bitte!, dort müßte sie doch sein, sie muß doch irgendwo sein!, bittere Luft, bitte mehr davon! Luft mit Rauch, mit Staub, mit Asbest gespickt und doch Luft, egal, bitte her damit! Wir nehmen alles, was wir kriegen, nur einatmen sollte man es können, das Ausatmen geht dann schon von selbst. Und wenn wir zehn Jahre später sterben, weil wir damals geatmet haben: immerhin! Dazwischen war jedes Atmen ein mühsames Tasten nach noch mehr Leben. Doch wir haben nur eine begrenzte Auswahl und Anzahl im Angebot. Sie atmen noch? Jetzt immer noch? Und wie ist es jetzt? Besser? Moment, ich muß noch etwas fester an dieser Schraube drehen! Und jetzt? Ich fasse es nicht, ich fasse das Ventil an, der Atem ist noch nicht zu Ende, die Luft auch nicht, aber Luft kann man dieses ungenießbare Gebräu nicht mehr nennen. Und durch diese Luft, die einen vielleicht kurz zu tragen scheint, wieder runter oder raus, je nachdem, wo man sich befindet, fallen Körper, die noch gesund sind, aber nicht mehr lange. Sie sehen das Ende, das schnell kommen soll. Doch alles braucht seine Zeit. Es ist unausweichlich, wie man sagt. Genau dieser Augenblick ins Unausweichliche interessiert mich so, doch ich kann ihn nicht beschreiben. Wie sollte ich auch? Gestern hatte ich allerdings diesen einen Augenblick das Gefühl zu sterben, als ich dies überlesen hatte und leider nicht übersehen konnte. Ich kann diesen Augenblick nicht beschreiben. Als hätte es einen Kurzschluß in meinem Hirn gegeben. Sie haben Glück, daß Sie hier schon längst ausgestiegen sind.

Wie es Entstehungen auf der Welt gibt, so gibt es halt auch Wachsen und Dahinschwinden und Untergänge, wie hier, Untergänge der Welt, wie wir sie kennen, wir wollten sie ja nicht kennenlernen, aber wir mußten. Da muß eine Art Notwendigkeit dahinterstecken, hinter der Zerbrechlichkeit der Körper. Machen wirs kurz. Nein, das können wir nicht. Manchmal kann die blutende Gebärmutter aus ihrem endlosen Netz roter Fasern, die Seidenfäden, purpurne Haare zu sein scheinen, dieses Blut weinen, vorhin hätten wir es fast vor unsrem inneren Auge gesehen, ich habe es mir aber noch aufgehoben und eine Zeitung davorgeschoben. Heute kann ich es mir schon besser vorstellen. Blut, das ziemlich verstockt ist, es kann nicht anders. Es muß der Gebärmutter Entsetzliches angetan worden sein, daß ihr all das Blut hochkommt, nachdem der jeweilige Mensch ausgecheckt hat. Die Niederkunft, egal welche, muß aufs nächste Mal warten, bis die Mutter sich wieder beruhigt hat und es erneut passieren kann. Es wird wieder passieren. Alles kann immer passieren. Ein einziger Mensch macht schon so viel Arbeit, wenn er geboren wird. Er zerfetzt Organe, er zerreißt die Plazenta, als wäre da kein Hindernis, vielleicht zerreißt die sowieso von selbst, so muß es wohl sein. Aber ein einziger Mensch und dann diese Kraftanstrengung! Doch was ein einziger mit anderen Menschen vermag, das ist recht gut erforscht, und es ist nicht poetisch. Gott hat das geschaffen? Er hat den Menschen den Atem eingehaucht? Na, ich weiß nicht!, wozu braucht er dann eine arme Frau, deren innere Organe dabei zerreißen könnten? Wieso braucht er andre Menschen, nur um sie kaputtzumachen? Wozu hat er der Frau diese Organe überhaupt mitgegeben? Damit die Menschen noch mehr werden, als sie schon sind? Ich, und nicht nur ich, sage immer wieder, als hätte ich ein neues Wort gelernt: Luft! Das ist es, was alle einsaugen, Tiere und Menschen und wer sonst noch will. Die Luft gehört zu den höheren Elementen, Wasser und Erde zu den niedrigen, und so schauen sie denn auch aus. Feuer vergessen? Der Donner entsteht aus dem Feuer, welches in Wolken eingeschlossen ist. Nicht vergessen! Wenn Sie oben Wolken sehen, gehen Sie nach Hause, das sind nicht Ihre Wolken, Ihre goldenen Worte, welche Sie dort stationierten, befinden sich in einer andren Wolke, nehmen Sie den geraden Weg, geradewegs in Ihre Behausung. Die Wolke rennt Ihnen schon nicht weg, sie hat kostbare Absprachen und Ansprachen im Gepäck.

Der Mensch ist seinem Wesen nach wäßriger und erdhafter Natur. Er wirft seine Mitwesen gern in die Luft, damit sie sich die Erde einmal von oben anschauen können, was wahnsinnig teuer ist, sich aber lohnt, und dann läßt die Luft sie wieder runterfallen, weil der Mitmensch seinen Zweck erfüllt und sich verdrückt hat. Zuerst die herrlichen Früchte, welche ein Gärtner erzogen hat, bis ihnen der Geschmack nicht mehr fehlte, der Mund wird voll, herrlich, fehlt nur noch der Duft in der Luft. Manche suchen aber gleich den Ausstieg aus unsrer Sphäre, nein, Erdatmosphäre, aber riechen können sie dort dann nichts. Menschen, welche sich von Türmen herab durch die Luft stürzen, nehmen ihren Geruch mit, sie nehmen auch alles mit, was sie in ihren Taschen haben, vor allem aber sich selbst, die Spinne krümmt sich zusammen, manchmal streckt sie sich auch aus und nimmt in der Luft erstaunliche Stellungen ein, es hindert sie ja nichts als die Schwerkraft, die am Ende immer siegt, an ihnen saugt und sie hinunterzieht. Erstaunlich, daß wir alle überhaupt noch einen Körper haben, und zwar jeder seinen eigenen, so oft wie dran herumgezogen wird. Dafür hat es immerhin gereicht. Als aber der Verstand verteilt wurde, habe ich nicht: hier! geschrien. Überflüssiger Ballast, man kann ihn sich nicht mitnehmen, alles andre aber auch nicht. Wollen Sie sich mehr von Ihrem Körper aufheben, auch wenn er kaputt ist und sich bereits zersetzt? Dann müssen Sie sich halt mit jemand anderem zusammensetzen, vielleicht um die Tür der Ewigkeit einzutreten oder durch die Fülle der gebotenen Leiber Angst beim Türhüter zu erzeugen, wer immer das ist, womöglich hat er den falschen Glauben und löst schon wieder eine Explosion aus. Dann beginnt alles von vorn. Schreien Sie nicht so laut! Ich höre Sie auch so.

Deswegen waren ja viele Menschen so enttäuscht von den Piloten, welche sie verraten und sich mit ihnen gegen Felsen, gegen Türme oder ins Meer gestürzt haben. Der größte Verrat. Denn in der Luft oder im Wasser kann einem angeblich, wie im Mutterleib, nichts zustoßen, vorausgesetzt, daß der Patient, der zerschmettert am Boden liegt, inmitten der Trümmer seiner stählernen Gebärmutter, die ihn vorhin noch sicher und fest umschlossen hat, seinen eigenen Körper plötzlich nicht mehr spürt, und wenn er ihn nicht mehr spürt, dann ist er halt nicht da, dann ist er ausgegangen wie eine Kerzenflamme. Nun, diese Voraussetzung ist gegeben. Der Körper unterliegt einem andren Schweregesetz, das heißt, er hat es bereits hinter sich, er hat es hinter sich gelassen. Die Schwerkraft war bis zum Ende wirksam, jetzt hat sie nichts mehr zu tun und sucht den nächsten Apfelbaum, um am Obst Studien zu betreiben oder sich nur ein wenig zu erholen. Der bewegte Beweger ist gegen den Prellbock der Luft, der Häuser, der Türme und dann aller andren Elemente gekracht. Über den Geist wollen Sie was wissen, welcher schwebt Ihnen denn vor? Kein Ding entsteht einfach so, sondern alles infolge eines Verhältnisses, also in begründeter und festgelegter Weise und durch Notwendigkeit. Mancher Geist ist gar nicht erst entstanden. Gut so.

Es gibt Aufzeichnungen darüber, wer wen geboren hat, welcher Gott welche Göttin, welche Göttin diesen oder jenen Abgott, Abgang Gott, aber schnell!, nein, vorzeitiger Abgang auch wieder nicht! Die Geburten sind nicht mehr zu kontrollieren. Manchmal darf man das auch gar nicht. Wer würde das noch wollen, die Kontrollen, wenn zwei Flugzeuge schon ganze dreitausend Personen und an Ende sogar das Doppelte, nein, mehr, viel mehr vom Spielfeld genommen haben. Jeder Kopf ein Doppelkopf. Ein Janus, gleichzeitig ein Anfang wie ein Ende, wie jeder von uns. Jede Sekunde wirft irgend jemand mit etwas Entsetzlichem, und es kann durchaus auch ein Mann sein, er sollte schon ein alter Grieche sein, der ist weit genug entfernt, daß er uns nicht treffen kann, aber da gibt es auf der andren Seite ja genug von denen, von denen wieder andre ganz betroffen sind. Sagen Sie es nicht, sagen Sie es jetzt nicht, das Wort, das Sie nicht sagen dürfen, es betrifft zu viele Menschen, die dann gekränkt werden, wenn sie es hören. Die Nacht also gebiert das schreckliche Verhängnis, das schwarze Verderben und den Tod, gebiert auch den Schlaf und bringt die Sippe der Träume hervor, von denen schon die Rede war. Ohne vorher irgendwas in ihrem Leib aufzunehmen, ist plötzlich etwas dran und etwas drin, und die finstre Nacht gebar die Göttin, Moment, ich schau nach, welche, finde es aber nicht heraus, das heißt, ich weiß es natürlich, will es aber nicht sagen. Keine Lust! Der Tadel wird geschaffen, die Not und die Hesperiden, diese bitteren Essigfrüchte (der Hesperidenessig wurde so erzeugt), werden geschaffen, welche wiederum schöne Äpfel und früchtetragende Bäume beschäftigen, um sie zu verwerten, nein, erschaffen tun sie die nicht, nur bewachen dürfen sie sie. Für Häuser, Türme, die Luft hat sich niemand freiwillig gemeldet. Da mußten wir bis in die neueste Zeit hinein Zeit haben, um zu warten. Dann haben wir da noch jede Menge Schicksalsgöttinnen, Rächerinnen und Klotho, die Spinnerin, Lachesis, die Zuteilerin, und Atropos, den Herrenschneider, nein, die Unabwendbare, die unseren früheren Kanzler so fest in sich eingenäht hat, daß er glaubte, sein Anzug wäre seine eigene Haut. Die alle, ich wußte nicht, daß es so viele sind, die sich um jemand wie mich schon vor meiner Geburt gekümmert haben, die also bestimmen den Menschen bei der Geburt ihren Anteil an Glück und Unglück und verfolgen Vergehen, also die Vergehen aller, nicht bloß das Vergehen in den Bergen, wenn die Blitze zucken, der Pickel im Rucksack schmilzt, der Donner Krawall macht, oder von Häusern, wenn die Flieger einschlagen.

Es steigt furchtbarer Groll langsam hoch in den Menschen, das wird nicht gut ausgehen, denn die Götter grollen ja genauso, nur lauter, lautere Absichten haben sie nie. Die männlichen Götter sind nur hinter Frauen her, und die weiblichen wollen die männlichen dafür immer nur bestrafen. Der Donner grollt, ein andrer Pilot grollt irgendwem genauso, am meisten sich selbst, und bringt auch noch hundertfünfzig Leute um, inklusive seiner Person, als käme es noch drauf an; ich grolle jemandem, den ich hier nicht nenne, sonst rächt er sich, so werden die Frevler bestraft, furchtbar bestraft. Geschieht ihnen recht. Diese verderbliche Nacht, ich sage nicht verderbenbringend, denn bald kommt eine neue, von der ich, nein, nicht ich, ich ist ein andrer, hier sprechen wird, sie wird Nemesis, die Vergeltung, zur Welt bringen, die haben wir noch gebraucht! Das ist diejenige, die immer als erste kommt und als letzte geht, wenn das Büffet schon längst abgeerntet ist; diese Göttin wurde zum Leid der sterblichen Menschen geboren, denn dann sterben sie wirklich, wenn sie die sehen, die Menschen, und nach ihr, man glaubt, das ist jetzt der absolute Endpunkt, doch nach ihr gebar die schwangere Nacht, welche wenigstens danach aber nicht mehr schwanger war, das war ihr alles einfach zu mühsam, und wir wissen, wieviel Dreck das macht, nein, die Nacht gebar was andres, der Schlaf der Vernunft bekanntlich Ungeheuer, aber die Nacht bleibt neutral. Sie sitzt wie eine Spinne in ihrem Netz, die spürt, wenn eine Fliege dran zupft, jetzt kommt der Bote und bringt sich selbst als Abendessen mit. Die Spinne rennt los, wichtiger als ihr Essen ist ihr, daß der Faden nicht reißt, daß ihr Netz, an dem sie so lang gearbeitet hat, nicht kaputtgemacht wird. Sehen Sie, und genauso wandert die Seele des Menschen, falls ein Körperteil verletzt ist, eilends dorthin, um nachzuschauen, was da schon wieder passiert ist. Das Essen wird kalt! Doch zuerst die Wohnung reparieren, denn die Spinne ist nach ihrem Gesetz fest mit dieser verbunden. Ich weiß jetzt nicht, wohin dieser Weg geht, entweder er führt mich irgendwohin, oder er ist zu Ende, oder er hängt an einem seidenen Faden.

Es ist alles ziemlich ungerecht, denn Verwüstung sieht man ihrer Gebärmutter keine an, in der Nacht ist es nämlich finster, danach also, dann war sie leer, nein, war sie noch nicht, mein Irrtum!, sie gebar, umstanden von Titanen, welche man früher Bäume nannte, als man sie noch kannte, wie man sie jetzt nennt, weiß ich nicht, vielleicht hat man sie umbenannt, doch ich habe diese Gewächse schon lang aus den Augen verloren, vielleicht weil ich fürchtete, sie wären wie Krebs, Geschwüre, Geschwülste der Erde, also, weil Sie das sicher auch noch erfahren wollen: Nach ihr gebar diese recht vitale Nacht-Göttin noch List und Liebe, das verderbliche Alter und den trotzigen, üblen Streit. Den immer wieder, mehrmals. Streit geht immer und kommt überall vor. Da können Sie sich wenden, an jede Kultur, wohin und an wen Sie wollen, es wird Streit geben. Ich höre einen Krach. Sie werden sich noch umschauen! Und da haben Sie noch nicht einmal meine Familie gekannt! Das ist schon ziemlich viel, was da passiert ist. Mir fehlen die Worte. Viele beklagen sich aber, daß sie, entgegen meinen Versprechungen, doch noch da sind. Zum Glück hat sie jetzt ein andrer, er hatte sie sich selbst ausgeborgt und reicht sie mir gerade wieder zur Resteverwertung herein. Oder wars umgekehrt? Bin ich die Ausgeliehene? Bin ich ein Zweites, eine Fälschung?

Wer sagt, daß es schon immer Bewegung gegeben hat? Aber warum diese Bewegung und woher, das müssen Sie schon selber erforschen. Es muß doch für die Bewegung eine Ursache geben! Nichts bewegt sich einfach so, es muß immer ein Bewegendes vorhanden sein, das uns anschubst oder zumindest zu Tränen rührt. So wie Greta, die unseren kommenden Untergang so bewegend und einleuchtend schildert, danke dafür. Etwas wird von Natur bewegt, falls Sie das wünschen, beeilen Sie sich, diese Möglichkeit wird nicht mehr lange vorhalten; ein andrer wieder von Dichtung, tiefenbewegt, und dann, andre wieder, in andrer Weise durch Gewalt, Vernunft oder dem, was ihnen übrigbleibt. Gewalt wird immer da sein, Sie können sich also Zeit lassen, die sich aber auch wieder bewegen wird, du liebe Zeit, so daß wir Vergangenes nicht mehr einholen können, und wenn Sie etwas Zeit brauchen, dann haben Sie keine mehr. So schnell kanns gehn. Doch wer hat die erste Bewegung angeregt, anbewegt, wer hat den ersten Tritt versetzt dem jetzt rasenden Kreisel? Ich sehe kein Ende, ich sehe aber auch keinen Anfang. Ich sehe eine Luftnummer. Wann hat das begonnen? Vielleicht könnten wir sogar mit der Natur selbst in Konkurrenz treten? Mühsam. Wie soll ich wissen, was Natur ist und was wir sind? Die Dinge sind fest oder flüssig oder gasförmig, in diesem Zustand ruhen sie sich gern aus, außer wenn wir sie flüchten lassen. Doch wir müssen ihren Zustand ja dauernd verändern, und die Zeit muß auch immer voranschreiten. Ich höre ihre Tritte schon näherkommen. Es könnte aber auch ein andrer kommen, es gibt hier immer Bewegung.

Das heißt, es gab nicht eine unbegrenzte Zeit hindurch Chaos und Nacht, wie wir ohnedies schon angenommen hatten, wieso wäre es denn plötzlich so finster geworden?, sondern es war schon immer ein Identisches da, das sich entweder in kreisförmigen Umläufen wie die Uhr oder in andrer Weise bewegte, zum Beispiel in Wasser. In einer Ursuppe, in der alles Natur war und keine Maggi-Mogelpackung, welche sich erst ordentlich ausdehnen und die Gemüse- oder Steinpilzglieder sich räkeln und ausstrecken lassen muß, um einen Hunger zu stillen, der lieber selbst grenzenlos anschwellen würde, anstatt sich durch sowas stillen zu lassen. Wo ist die Mutterbrust? Es gibt keine Ursache und Wirkung mehr, und ihr, ihr Kinder der höheren Schulen, könnt am Freitag genausogut zu Hause bleiben! Denn soweit es Entstehung und Untergang, den ihr ja prophezeit, geben soll, muß etwas andres da sein, das einmal das eine und dann das andre verwirklicht. Aber, hier könnt ihr vielleicht fündig werden, falls ihr zu den Abendnachrichten eure Eltern tyrannisieren und nicht gleich selbst Tyrannen werden wollt: Dieses Zweite, das da verwirklicht wird, muß in gewissem Sinn das alles von sich selbst her verwirklichen, in gewissem Sinn von einem andren her. Ist aber das Erste, das ihr annahmt, die böse Natur des Menschen, welche die gute Natur um ihn herum vernichtet, wirklich die Ursache? Habt ihr die böse Menschennatur etwa ganz vergessen? Nein, habt ihr nicht, auf diesem Transparent steht es ja, daß wir gegen sie ankämpfen müssen, denn naturgemäß tut die Natur gar nichts, wenn wir es ihr nicht einflüstern. Kann sie Ursache von etwas sein? Kann die Natur Ursache ihres eigenen Untergangs sein? Dann müssen sie ein andres Transparent schreiben. Was ist die Ursache dieses ewigen Gleichseins, während das Andere Ursache für das Anderssein ist?

Hier sind jetzt also die bösen Söhne angekommen, voll fremder Substanzen, sie aßen Nektar und tranken Ambrosia, bald werden sie was andres trinken. Ihr Flug hatte solche Verspätung, was hätten sie in der Luft anderes tun sollen, als etwas Gesundes einzunehmen? Sie kommen aus ihrem Gefängnis im finstersten Ort, am Rande der Welt. Klar, daß sie nur in die reine Luft hinauf wollten. Da stehen sie schon beim Ankunftsschalter, wo sich ihr Gepäck, ihre niederträchtigen Geschenke, in Koffern verschnürt, rhythmisch im Kreis bewegen wie die Planeten. Sie halten nach jemand Ausschau, der Tafeln mit ihren Namen für die Maturafeier am Meer hochhalten soll, denn aussprechen darf man diese Namen nicht, sonst kommen sie gleich wieder, sonst kommen sie noch einmal, bevor sie überhaupt richtig da waren, immer wieder, obwohl sie doch kaum angekommen sind. Wenn sie erst Jus oder Wirtschaft studieren, wird sich das alles ohnehin aufhören. Sie werden ungenießbar sein, diese rabiaten Knaben mit ihren hundert Armen und fünfzig Köpfen, welche aus ihren Schultern springen wie Teufel. Und in jeder Hand, am Ende der Arme, halten sie einen in Stein gravierten Gesetzestext. Jeder, der diese Wesen abholen will, sollte sie sofort an diesen recht auffallenden körperlichen Merkmalen erkennen. Doch man darf auch nicht sagen, daß sie Behinderungen haben, sondern, daß wir es sind, die sie behindern, auch wenn sie böse sind und Böses bringen, denn niemand ist behindert, er wird es erst von uns. Oder sollte es doch werden. Alles jedoch, was vom Himmel, aber auch von der Erde stammt, ist gewalttätig, ist furchtbar, ist das Grauen selbst, das über uns kommt. Und dafür soll man kämpfen?

Kaum sprang ein Kind aus der Gebärmutter, schon vergrub es Uranos, der Mann der Erde, den Kindern kein gütiger Vater, eher das Gegenteil, er hat sie gehaßt, schon vergrub es der Vater, neidisch aufs Gebären und eifersüchtig auf seine Gattin, die es konnte und daher verzweifelt ihre Gebärmutter zu schützen versuchte, damit sie damit weitermachen, nein, lieber fortfahren konnte. Uranos vergrub also auch diese grauenhaften Kinder, die da auf die Straßen eilen, wieder dort, von wo sie hergekommen waren, und ließ sie nie wieder ans Licht. Da haben Sie auch die Vorgeschichte, die kaum zu glauben ist. Obwohl, warum nicht? Wir kommen alle aus dem Dunkel und aus der Kälte. Kein Wunder, daß die Erde sich unbedingt erwärmen wollte, wenn auch nicht für uns.

Das hätte man mal mit uns machen sollen! Kein Urlaub in den Bergen oder am Meer mehr! Und auch der Flieger nach Spanien oder Griechenland wäre nie gelandet, jedenfalls nicht mit uns. Das alles hätte man schon ganz am Anfang machen müssen, oder man hätte das alles verhindern müssen. Jeder Höhenflug sollte überhaupt verhindert werden. Na ja. Das Unbegrenzte der Größe nach und das Unbegrenzte der Bewegung nach und das Unbegrenzte der Zeit nach sind nicht in dem Sinn identisch, daß sie EINE Natur wären. Vielmehr wird das jeweils Spätere im Hinblick auf das jeweils Frühere als unbegrenzt bezeichnet: die Bewegung im Hinblick auf die Größe zum Beispiel, zu der hin Bewegung, Veränderung oder Wachstum erfolgen. Die Luft sagt: Nicht mit mir! Oder, füge ich hinzu, Vernichtung, Zerstörung, Trümmer, Schutt, tote Geräte, denen das ständige Blinken inzwischen vergangen ist, als Ergebnis. Die Zeit aber stets im Hinblick auf eine Bewegung, anders können wir sie uns nicht denken. Die Zeit ist jetzt abgelaufen und müde. Da läßt sie sich etwas gehen. Sie läßt unter sich. Grade lese ich und lasse Sie daran teilhaben, daß man Käuze von ihren Stammbäumen zu andren Bäumen locken kann, indem man weiße Farbe auf den Boden schmiert. Dann glauben sie, da scheißen auch andre Käuze hin, und wollen sich dazusetzen, um es lustig zu haben. Wir sind es, nicht Tiere, das sind schon wir, doch wir sind nicht mehr da. Wir bewegen uns, bis wir fort sind, weil es halt immer Bewegung geben wird und die Leute halt gern fortgehen und weil sie gesund ist.

In der riesigen Erde rumorte es, zumindest vorhin erst, aber noch recht heftig, ist sie etwa die unbewegte Bewegerin, die wir schon so lange suchen und nicht finden, etwa weil wir drauf stehen? Schreie, Laute, lautere Musik, nein, nicht Lautenmusik, sprüht aus den Ritzen. Wir müssen sterben! Da waren so viele, die sie mühsam geboren hatte und die ihr jetzt wieder zurückgestopft wurden, der großen Mutter Erde. Aber, Moment, da hat sie doch noch die guten Rohstoffe, die uns so nützen, das tönende Erz, das blecherne Gerede, und aus diesem trägen grauen Stahl, den sie aus sich herausgefischt hat, aus dem ganzen Gewimmel von Kinderwürmern, aus dem Stahl also machte sie eine große Sichel, und, anstatt sich selbst damit zu bearbeiten, zu kastrieren — dazu würde sie doch nur eine rostige Rasierklinge brauchen —, gab sie dieses Werkzeug ihren Kindern, damit diese ein praktisches Handwerk erlernen, falls es mit dem Studium nicht klappen sollte. Und jetzt gebt es eurem Vater aber! Gebt es ihm, aber ordentlich! Er wars, er hat sich das alles ausgedacht. Das wollten die Kinder nicht, ein Kind braucht ja seinen Vater, so wird gesagt, aber das wollten sie auch wieder nicht, daß sich der dann so aufführt. Nur einer hat sich freiwillig gemeldet, natürlich ein Sohn: Mutter, ich könnte die Tat auf mich nehmen, denn all diese Werke unseres entsetzlich bösen Vaters, der seines Namens nicht wert ist als Erzeuger und Gott, seines Namens nicht wert, jawohl, der hat sich all diese schimpflichen Werke ausgedacht.

Da freut sich die Mama Erde erneut, schon wieder einer, der ganz auf ihrer Seite ist! Einen hat sie herumgekriegt, einer hat sich doch wirklich die Wanderschuhe angezogen, um zur Tat zu schreiten. Spazierengehen ist ja gesund, in Kleingruppen dahinschreiten ist nützlich, wenn man ein Ziel hat. Den Grund dafür sehe ich derzeit noch nicht, riesig und groß, doch unschön und kahl, so wie wir sie halt gemacht und dann hergerichtet und dann hingerichtet haben, wie wir sie gewaschen, geföhnt, frisiert und zugerichtet haben, die gute Erde, so ist sie auch, wie sie sich gebettet hat, so liegt sie jetzt da, und wie es von ihr, der lieben Mami, ursprünglich nicht gedacht war, als sie sich zur Runderneuerung ins Spa begeben hat, damit sie eventuell wieder einen Neuen kennenlernen konnte, der ihr im Haushalt hilft. Das, was im Netz als Foto der Erde erscheint, vielleicht sogar die Erde selbst, war die schreckliche Saat eines Vaters, den wir nicht kennen.

Auftritt großer, weiter Himmel, noch keine Vögel oder andre Bewohner da, die Nacht wirft sich über ihn, packt ihn liebevoll ein, und der Himmel läßt sich wieder mal einwickeln, er hat keine Wahl, die Erde wird finster, die Sterne schubsen einander schon zu ihrem Auftritt, jetzt gehen sie auf, wie schön!, unter diesem Himmel hätten wir persönlich was andres vorgehabt, und der Sohn greift mit der linken Hand nach dem Vater, den man ihm gezeigt hat, irgendeinen, der halt grad da ist, wer grade Dienst hat, nimmt diese riesige, scharfgezahnte Sichel in die Rechte, mäht rasch das Geschlecht des Vaters, die Wurzel allen Übels, ab und wirft es fort, das verderbliche und verdorbene Geschlecht. Die blutigen Tropfen, die, geschleudert, herabfallen, empfing wiederum Gaia, die Erdin, und jetzt beginnt sie ihre eigentliche Arbeit, die aus dem Tod kommt und immer nur Tod gebären muß, je mehr sie hervorbringt, leider auch uns, müssen wir denn überall dabeisein?, immerhin, wir müssen dann gar nicht mehr viel machen, ja, wir sind die Schlimmsten und stolz darauf; und aus alldem werden im Kreislauf der Jahre Giganten mit Speeren sowie Nymphen mit Kochrezepten, und die alle, alle sind auf der unendlichen Erde. Wir atmen! Wir atmen jetzt gute Luft! Reine Luft! Gesunde Luft! Aaaaah! Wir kennen ja den Unterschied noch nicht. Wir wissen noch nicht, wie es wäre, nicht zu atmen. Und nachdem das alles passiert ist, merken wir, daß die Erde gar nicht so unendlich war, das haben wir nur geglaubt, und daher waren wir ganz unbesorgt, daß es je Grenzen geben würde. Wer hätte gedacht, daß die einmal die Hauptsache und die Hauptursache für Kämpfe und Streit werden würden, ausgerechnet die! Wir sagten es schon, jeder wahrnehmbare Körper hat entweder Schwere oder Leichtheit. Ich sage nicht, was wir sonst so alles haben. Wir haben die Luft, also das Nichts, das wir jetzt schützen und bewachen müssen. Wie sollte es bei einem so Grenzenlosen wie der Luft, dem Unbegrenzten schlechthin, ein Unten und Oben, wie ein Äußerstes und eine Mitte geben? Und so, wie es unmöglich ist, daß es einen unbegrenzten Ort gibt, so ist es auch unmöglich, daß es einen unbegrenzten Körper gibt. Ja, wir haben der grenzenlos weiten Erde ihre Grenzen gezeigt, und jetzt kennt sie ihr Unten und Oben oder eine andre sonstige Richtung, wir haben ihr die Flötentöne beigebracht, dort hinten, wo wir nicht reinblasen, am andren Ende kommt krankmachende Luft aus unsrem Hohlkörper heraus, eine Art Luft, die unser Ende oder das Ende andrer sein könnte. Wir haben die Erde vermessen, wir waren so vermessen, sie zu kartieren, zu kartographieren und jedes auf einer Karte eingetragene Gebäude, jede Straße, alles, alles, was man denken kann, einzuschreiben bis zum donnernden Computeraufruf, der Tote aufwecken könnte. Machen Sie eine Sicherheitskopie! Der Schredder fadisiert sich schon. Seine Arbeit ist ganz unnütz und unnötig, denn die Worte und Werke der Menschen gehen nie verloren, sie sind nur woanders aufbewahrt.

Autos, diese Luftpest, mußten jahrelang durch die Straßen und über die Wege, auch die unwegsamsten, bis zu unserem Endsieg rollen, um das alles zu errichten, was noch nicht feststand, ja, falls es noch nicht stand, und auf die Erde draufzuhäufen, bis sie ihre müden Füße einzog, wie mein verletzter Erpel seine, sein von all den Versuchen müdes kaputtes Füßchen nutzlos, eingerollt, eingezogen wie bei der Spinne vorhin, zu nichts mehr nütze, nicht einmal zum Stehen, der arme Wasservogel. Er tunkt seinen Schnabel verzweifelt in die heilignüchterne Erde, die ihm aber auch nicht hilft. Die hilft nur denen, die Fabriken für naturnahe Elektroautos bauen wollen. Ich kann mir nicht helfen. Nicht einmal diesem guten lieben Tier kann ich helfen! Wo ich die Natur doch so gern habe und wertschätze, ich schätze, ein paar Jahre trägt sie mich noch, mit meinen flatternden Nasenflügeln ziehe ich sie mir rein. Niemand darf ihr was tun, daran werde ich heute den ganzen Tag und morgen auch noch zu arbeiten haben. Und jede dieser Richtungen, die wir nach und nach mit Batteriesäure abgefüllt haben. In Zukunft wird alles elektrisch sein, jede Richtung, in der wir etwas unternehmen wollen, war für die Erde eine Art Grenze, und daher ist sie jetzt nicht mehr grenzenlos, wie konnten wir das je glauben!

Das Geschlecht des Vaters treibt nun auf den Wellen dahin wie ein Schinakel, weißer Schaum um das unsterbliche Geschlecht, um das Teil, nicht wahr, herum, und, unglaublich aber wahr, aus all dem Dreck, Blut und Haß und pechschwarzer Geldtunke wird ein Mädchen geboren, ein weißes, schaumgeborenes, es ist weiß, weil es so sauber ist, von mir aus. Besser als aus Dreck geboren und ganz ohne Wasser unter irgendeiner Brücke bei vierzig Grad, egal ob plus oder minus. Schön wie ein Supermodel, stark wie eine Supernova. Und atmen kann es auch noch! Wer hätte das gedacht, daß sowas passiert, wenn man Männer kastriert. Und es werden noch viel mehr Wesen geboren, wir brauchen Raum, um die Erde mit uns zu verschönern und dafür ihre naturlockenden, nein, naturgelockten Wesen zu dezimieren. Wir müssen ordentlich ausholen können, wir müssen mit dem Vorschlaghammer viele gute Vorschläge dazu machen und dann dreinschlagen, damit sie auch wirklich ausgeführt werden. Was da ist, wird erschlagen, oder sein Kommen wird, wenn möglich, verhindert, denn der leere Raum ermöglicht das Nebeneinander sehr vieler, inzwischen zu vieler und gleichzeitig zu weniger Körper. Und alle, alle wollen sie auch atmen, ich glaube, das will einfach jeder, nur unser steinerner Grabstein wird drauf verzichten können. So, alles wird langsam sortenrein, weil es nur noch eine Sorte gibt, und die sind wir. Gut so. Dann können wir ja für uns auf die Straße gehen, damit dort nie mehr Autos fahren können, nicht einmal die gesunden. Und Raum, was heißt das, Raum? Raum wird vor allem als leerer Raum und damit als die Grundbedingung für den Grund, nein, für den Erdengrund, nein, für meine vierhundert Quadratmeter Grund in steiler Hanglage benötigt, daher meine Schräglage, und die Bedingung des Nebeneinanderseins dieser Körper, beziehungsweise verschiedener ausgedehnter Dinge wird zur selben Zeit behandelt, aber woanders, dort können Sie mich gern im Dunkeln besuchen, denn im Arsch, da ist es finster. Und ich Idiotin, die sich von der Erde eigentlich mehr erwartet hätte, obwohl das nach all dem Gewurle und Gewimmel hochgestellter oder tiefergelegter Persönlichkeiten nur schwer vorstellbar ist, stelle mir und stelle Ihnen vor: den Raum nach dem Vorbild eines allgemeinen Behälters gestaltet, wenn auch nicht von mir. Der Raum ist ein Behälter, und wir wollen ihn behalten.

Oh, wie schön, jetzt kommen sie wirklich noch, die Sterne! Der Dunst des Tages muß sich verzogen haben. Die Luft macht sich schon frisch. Mal sehn, ob sonst noch jemand kommt. Nicht alle Tage gibt es so schöne Erscheinungen wie sie, unendlich fern, weit und breit nichts als Sterne, man muß nur hinaufschauen, das ist doch nicht zuviel verlangt. Da sind sie doch! Sie sehen nichts? Der Dunst, der Nebel, die Wolken dazwischen? Dann richten Sie den Blick wieder nach unten und fallen den Daheimgebliebenen auf die Nerven, bis die davonflattern wie welke Blätter und uns hier nichts mehr wegatmen können. So, und sie fliegen den unerwünschten Ankommenden entgegen, die bald nach Hause streben werden, ohne ihnen entgegenzukommen, das haben sie sich fest vorgenommen. Der Bus zum Flughafen geht gleich. Es ist immer woanders schön, und dort muß man dann hin. Wie ein tätiges Weberschiffchen. Der schrecklichste Gedanke, den die Menschen je gehabt haben: woandershin zu müssen. Und überhaupt: Was machen wir mit dem Abfall? Das ist ja auch noch ein Problem. Fremdlingen, die Schutz erbitten, helfen? Schmeißen wir sie gleich weg! Denn schirm ich nun euch Flüchtlinge, bereitet sich im eigenen Land der Krieg vor. Und dann, irgendwann, müssen wir mit ihnen gehen. Da siehst du nun, wer auch immer, siehst du, was du angerichtet hast? Der Erde kannst du nicht die Schuld geben. Geben Sie mir bitte einen Rat, wie die gerettet werden und dies Freundesland und ich daheim vor bösem Leumund sicher sei, ich will doch eine gute Nachrede bekommen. Und wir bekommen noch mehr von ihnen, viel mehr, sie kommen, die Fremden! Sie kommen. Jeden Tag kriegen wir mehr von ihnen herein. Ihr Kinder des Landes, hören wir sie sagen, weinen, klagen: Schiffern gleichen wir, die, wenn sie kaum dem wilden Toben eines Sturms entronnen sind, das Ufer schon erreichten, aber dann treibt sie der Wind vom Land wiederum aufs Meer hinaus. Dann stößt er die Boote um, das ist gar nichts für ihn, nicht einmal die kleinste Bewegung braucht man dafür. Und stößt man uns auch wieder aus diesem Land fort, wir, die wir schon am Ufer waren als Gerettete, warum, elende Hoffnung, schmeichelst du mir erst, obwohl du niemals vorhattest, das zu vollenden, was du versprochen hast: uns aufzunehmen.

So. Die Welt geht endlich unter, und versprochen wurde uns gar nichts, denn die Welt wird nicht mehr auferstehn. Vielleicht kann sie gar nicht mehr aufstehn, wie mein armer Erpel mit seinem verkrüppelten, verkrallten, nutzlosen Füßchen. Es ist kein Platz mehr für ihn hier am Ufer, das er so gut gekannt hat, wo er seinen Lieblingsplatz zum Schlafen hatte und seine Freunde zum Plaudern. Ach! Ihm widme ich diese Zeilen, er hieß Mozilla: Wo ist er jetzt? Zu welcher Stätte flohen denn wir selbst auf Erden nicht schon? Jetzt erträgt und trägt sie uns nicht mehr. Wir werden mit der Welt gemeinsam untergehen, denn man stößt uns aus. Und ausgestoßen zu werden, das ist der Untergang der Welt. Bis dahin wälzen wir wie Mistkäfer unsre Schuld, am Leben zu sein. Doch auch das führt zu gar nichts. Zu nichts. 

Alsdann:

Die Schriften der Vorsokratiker, in einer eigenen Mischung, also in meiner, meine ich.

Wikipedia, immer wieder gern!

Aristoteles: Metaphysik

Gernot Böhme, Hartmut Böhme: Feuer Wasser Erde Luft

Gotthelf Heinrich von Schubert: Ansichten von der Nachtseite der Naturwissenschaft

Roland Barthes: Michelet

Euripides: Die Herakliden

Hesiod: Theogonie

III. ASCHE 

Ich bin ausgegangen in stiller Nacht wohl über die dunkle Heide. Hat mir niemand Ade gesagt. Ade! Mein Gesell war Lieb und Leide!

Welche Anzahl von Welten nehmen wir an? Wie viele davon habe allein ich schon verbraucht? Allerdings glaube ich, daß die Welt eher mich verbraucht hat und nicht umgekehrt. Sie hat alle Kraft zusammengenommen, das hat früher ein Gott gemacht, die Götter haben sich aber nie sonderlich zusammengenommen, nach allem, was man so hört und liest, also alle Kraft voraus!, und folgendes wurde ergriffen: mein Publikum nicht, dafür aber Waffen, Donner und Blitz und rauchender Stahl, und, schauen Sie auf den Bildschirm, da werden diese Waffen auf Menschen geschmettert von einem schrecklichen Scheusal, Sie wissen, wen ich meine. Jeder meint jeden für sich allein. Jeder meint alle. Scharfe Schläge bändigen nun diesen Jeden, diesen Jedermann, der bricht in die Knie, und es stöhnt die riesige Erde bei jedem einzelnen, der auf ihr zusammenbricht. Der soll bitte noch Platz lassen für die nächsten, die sicher kommen werden. Die Welt hat mir, mit ihrem alten Kumpel Zeit, Wunden zugefügt und Schönheit weggenommen, obwohl ich mich bis zum Schluß an meinem Bild, das ich selbst gemalt habe, jeden Tag wieder, festgekrallt habe, zwei Tonnen Kosmetika sind nun zu entsorgen, machen Sie sich keine Sorgen, alles bio, wird folgenlos beerdigt, ich kaufe mir neue, und sie, die Zeit, die ein Reisekamerad ist, aber leider nicht meiner, ich bin nicht mit ihr im Bunde und sie nicht mit mir, hat meinen Geist wirklich beschränkt im Laufe der Jahre. Wenn es irgendwo anders wäre, so wüßte ich es nicht.

Also nur wenn die Anzahl der Welten beschränkt ist, fragt sich mein ebenso beschränkter Sinn, ob es angemessen sei zu sagen, daß es von Natur aus in Wirklichkeit eine oder ob es mehrere Welten gibt, so wie es von Natur aus nur einen Gott gibt, wobei andre mehrerer Meinungen darüber sein könnten, wer das ist. Ich trau mich nicht, seinen Namen zu nennen, sonst kommt er womöglich und stirbt noch einmal, nur für mich allein, weil ja auch sonst jeder nur für sich allein stirbt. Diesen Genuß will man nicht teilen. Wenden wir uns nun den übrigen Gattungen zu und, wenn wir schon dabei sind, teilen wir, obwohl wir nicht gern teilen, diese Gattungen ein in Feuer, Erde, Wasser und Luft. Weisen wir der Erde eine bestimmte Gestalt zu? Von mir aus. Ich bin zu sehr mit meiner eigenen beschäftigt, um mich darum zu kümmern. Sagen wir, sie ist ein Würfel, sie hat die Gestalt eines Würfels, mit dem dieser Gott immer schon gern herumgeschmissen hat. Beim Fußballspielen tut das ganz schön weh. Er, unser Herr, jeder hat einen Herrn für sich allein, sie sehen nicht, daß der auch lieber allein sein möchte, der muß sich wenigstens nicht sorgen, daß der eckige Ball ihm einfach wegrollt, außer Sichtweite. Irgendwie muß er aber auch herausfinden, wer die Verlierer sind. Er ist entschlußschwach und will das nicht selbst entscheiden. Würfel, weshalb denn Würfel? Nein, das ist nicht meine Idee, ich habe keine Ideen, ich bin ein ungeformter Klotz, dessen Geschichte jetzt langsam, vielleicht aber auch schneller als gedacht, abläuft und dessen sich keiner mehr annimmt, um ihm ein schönes neues Gesicht abzuringen. Nicht einmal der Toten künftigen Ort können Sie fliehen, denn Sie kennen ihn nicht, Sie kennen noch nicht einmal den Ort, wo Sie vor Ihrem Tod leben werden, falls Sie dann überhaupt noch leben dürfen, wenn auch versehrt oder nur teilweise, also wenn Ihnen irgendwelche Teile fehlen. Überdenken Sie Ihre Flucht noch mal! Was, es ist zu spät, Sie sind schon eingetroffen? Mehr, als Sie hoffen können, wollen Sie besitzen? Wollen einmal auf Schlimmes, einmal auf Gutes kommen? Bei uns nicht. Und wenn doch, wenn Sie unsere Gesetze kränken, dann schüttelt unsre Erde Sie ab, Beschworene beschwören, daß Sie es waren, Geschworene, die wir aber nicht haben, schwören nicht, wissen es aber auch.

Nicht seid am Herde mit uns, das geht nicht, Ihre Zahl, die Zahl Ihrer Augen, die immer wieder hoffnungsvoll hinausgeschleudert werden und immer, ohne jemals jemand gewonnen zu haben, zu Boden fallen, geht heute einmal über das hinaus, was wir dulden, Ihre Zahl übertrifft sich heute selbst! Gleichgesinnt mit uns wollt ihr sein? Das geht wiederum nicht. Sie sehen doch, daß das nicht geht. Alles wollen Sie von uns, nur Ihren Gott versuchen, das wollen Sie nicht. Wir wollen Ihren Gott aber ohnedies nicht versuchen, auch nicht mit Insekten in der Wüste, einmal probiert, das reicht uns schon. Wir haben keine Gottesversuchung, wenn wir Ihren Gott, oder wen Sie halt dazu gemacht haben, sehen und was er befohlen hat. Es reicht. Es reicht schon Ihre Nummer. Ihre Spur dürfen Sie nicht verlieren, Sie müssen in dieser Spur zurückgehen, und zwar verkehrt, also rückwärts. Alles auf Anfang! Das geht nicht. Ich verstehe es nicht. Ich verstehe Schuld nicht. Was bin ich Ihnen schuldig? Das sagt sich so leicht. Ich komme Ihnen entgegen, es muß nicht sein, daß Sie sich schuldig gemacht haben, es genügt schon, daß Sie schuld sind. Grundsein für einen Mangel im Dasein eines Anderen? Wie meinen? Und diese Mangelhaftigkeit des Anderen soll das Ungenügen gegenüber einer Forderung sein, die an das existierende Mitsein mit Anderen ergeht? Wer will schon mit Ihnen sein, vielleicht Ihr Gott?, nein, ich sage Ihnen doch: nicht einmal der! Und wer hält dann Ihre Schicksalsfäden in der Hand? Schicksalsfäden, lang oder kurz, hier erhältlich. Schicksale, lang oder kurz, heute im Sonderangebot!

Wir. Wir gehen, wohin wir wollen, ja, auch hinaus. Wir werden wieder Kinder sehen und vor Rührung laut aufweinen und dann wieder abweinen, wir werden abwehren, und dann werden wir wieder wir sein. Unsere Arbeit wird wieder geachtet sein, weil nur wir sie tun dürfen. Vom Boden her wird ein Sturm die Erde aufwühlen, wo sie grad jemand begraben haben, sein nasser Leib mitsamt Würmern wird entblößt werden. Der Sonne Kreis wird sich bücken vor uns, der Himmel wird von Bränden erglühen, die wir eigens für Sie gelegt haben, sehen Sie, was für eine Arbeit Sie uns machen? Alles für Sie, das ganze Feuer nur für Sie, darauf können Sie sich was einbilden! Dem Wald wird es die Haare von den Ästen reißen. Und der Vogel wird auch weinen, wenn er das leere Nest sieht, das verwaist ist von seinen Jungen. Die Toten werden nicht weinen, nur wenn ihnen Sand in die Augen gestreut wird, und sie werden schreien, schreien, schreien, daß ihnen endlich jemand die Augen wäscht. Na, wir nicht, uns sind die Augen gerade erst geöffnet worden, die sind noch ganz sauber. Wir sind ja nicht tot und können gehen, wohin wir wollen. Wir geben dem Gerät am Handgelenk jetzt unser Ziel ein, das Gerät fragt das andre Gerät in unserer Hosentasche, ob das stimmt. Gut. Die verstehen sich so blendend wie die Sonne im August. Da wird uns einiges angeboten. Mal schauen! Es ist ja nichts dabei. Danke, wir haben schon. Nichts für uns dabei. Ich schau mir die Geschichte an und dreh mich sofort um, doch schon wieder, ich kann nicht anders, viele Auslagenscheiben werden es Ihnen bestätigen, schaue ich zwanghaft in den Spiegel, mein Bild darin schrumpft, es wird kleiner, sieht ganz so aus, als wäre ich im Begriff, mich von dem Liebsten zu entfernen, auf den ich starre, doch nur um immer mich selbst in jedem Fensterglas zu sehen. Ich will sein Bild, welches sich hinter mir befindet, aber nicht auf den Spiegel mit draufgekommen ist, nicht loslassen. Ich will nichts loslassen! Meine Augen sind starr, als wollten sie ihn bannen, mein Mund steht offen, und meine Flügel sind aufgespannt. So möchte ich mich nicht fotografieren lassen.

Ich bin kein Engel, Wochen werde ich auf den hilfreichen Windstoß warten, damit ich mein neues Kleid, das den Wind so bewegt hat, endlich anziehen kann, mein Totenhemd. Meinen lieben Toten habe ich angezogen wie jeden Tag, also sein Alltagsgewand. Ich würde mir schon was Besonderes überziehen wollen. Nicht einmal der ruhig ruhenden Toten friedlichen Platz können Sie fliehen, dabei sind Sie dort noch nicht einmal angekommen! Die warten, bis wir wieder an ihnen vorbeispazieren. Einmal wird man uns ja doch einlassen ins Gras. Einer von uns wird noch etwas warten müssen. Du schaust mich nicht mehr an mit deinen praktischen Sinneswerkzeugen? Mit deinen lichtvollen Augen, die eigentlich voll von mir sein sollten? Brennt da was in deinen Augen? Womit nährst du dieses Feuer? Wie schaffst du das alles? Ich sehe, daß dieses unvermittelte unvermischte Feuer aus deinen Augen hervorströmt, die eigentlich jemand geschlossen haben sollte, heute geschlossen, morgen auch und immer geschlossen, wegen Geschäftsaufgabe, und ich sehe es genau: Den ganzen Augapfel hat dir jemand irgendwie geglättet und verdichtet, vor allem dessen Mitte, damit er dem übrigen, gröberen Feuer den Durchgang verwehren soll und nur dem läuternden Feuer den Eintritt gestatte. Haben wir nun Tag, herrscht Helle, dann siehst du etwas. Diese Helle umgibt das den Augen Entströmende, und die Vereinigung des Ähnlichen mit dem hervorströmenden Ähnlichen bildet in gerader Richtung der Sehkraft aus Verwandtem ein Ganzes, das strömt also alles zu einem einzigen Strahlen zusammen. Du weißt jetzt nicht mehr, kommt das aus deinem Augapfel oder aus der verstrahlten Umgebung, ja, und dann kann es passieren, daß sich das von innen Herausdringende dem sich entgegenstellt, das von außen her mit ihm zusammentrifft. Das geht dir durch Mark und Bein, kann ich mir vorstellen, erlebt habe ich es noch nicht. Das geht durch den ganzen Körper bis zur Seele und erzeugt diese seltsame Sinnestäuschung, die man Sehen nennt.

Am liebsten betrachte ich die Geschichte von hinten, es wäre schön, wenn auch sie ein paar Schritte zurücktreten würde, damit die Rücktritte ihrer Opfer sie nicht erreichen, wenn das Rad der Geschichte bremsen möchte, und damit mein lieber Toter vielleicht doch noch wiederkommt. Ich selbst müßte genau einen Tag vor meiner Zeitrechnung zurücktreten. Das tue ich aber erst, wenn mir ein neues Amt und ein neues Opfer angeboten würden. Wo waren wir? Der Würfel? Also deshalb Würfel, weil die Erde unter all diesen Welten die gewinnsüchtigste, unter all diesen Gattungen aber die unbeweglichste und unter den Körpern, ohne den Vorzug eines Gesichts zu haben, der bildsamste ist. Das würde Ihnen auch so passen? Lassen Sie sich halt in den Weltraum schießen, damit Sie sie einmal von außen anschauen und sehen können, welche Erdseite beim Knochenspiel ein paar Sechser gewürfelt und welche den Hundswurf getan hat und jetzt andauernd von der Sonne bestrahlt wird, die sehr wählerisch ist, wem sie ihr ewiges, ermüdendes Strahlen zuteilt. Ich sehe, die Regie reicht mir einen Zettel herein: Jetzt hat sie sich entschieden. Alles ist verbrannt. Alles Asche. Das hab ich schon vorausgesehen. Ich mache weiter, sogar in der Wüste würde ich noch weitermachen, im Meer auch, aber nicht lang, bei meinen Schwimmkünsten.

Ich teile der Erde also die festesten Grundflächen zu, der Luft kann man nämlich keine Wände einbauen, in ein paar Jahren vielleicht welche aus Dreck oder den ganz großen Knochen, die man nicht einmal mehr in die Luft werfen könnte für dieses beinharte Würfelspiel des wirklichen Lebens, aber heute noch nicht, wir rennen nicht, wir gehen; wir reichen keine Zettel mehr, wir sind die Reichen. Heute machen wir einmal was andres, liebe Kinder! Das Wasser ist ein einziger Verhau, kein Verbau, mit Bauen kenn ich mich nicht so aus; doch erheben stolze Staumauern sich, damit man immer weiß, wo das Wasser sich aufhält und aufhalten läßt, wie gern möchte es fortwandern, das Wasser, des Müllers, des fahrenden Gesellen Lust und Freude und Leid durch die Lust und Leid ohne Lust, doch die Mauer läßt es nicht. Die Mauer läßt nicht los, sie weiß ja, was dann passieren würde. Ich, wenn ich meinen traurigen Tag hab, geh ich in mein Kämmerlein, mach die Tür auf und falle ins Nichts, weil man an den Tod nichts anstückeln kann. Und ans Leben auch nicht.

Das Feste teilen wir also der Erde zu, aber teilen wollen wir die Erde nicht, das ist doch wohl klar, dem Wasser dagegen wird die unter den übrigen am wenigsten bewegliche Gattung zugesprochen, das haben wir jetzt begriffen, es wäre ja gern beweglich, manchmal schafft es das auch, schafft es bis zu uns, und es erklärt uns durch Beweglichkeit sofort den Krieg, wenn es sich selbst zu viel wird und sich mal so richtig auskotzt. Seine Majestät schwappt dann brüllend über die Dammkrone und unterwirft sich das Land. Zum Glück nicht bei uns. Man muß nehmen, was man kriegt. Wir kriegen was andres. Warum nur haben wir es nicht gleich aus Plastik hergestellt?, wir hätten uns viel erspart, und es hätte ansprechend gut ausgesehen. So mußten wir das Plastik erst hineintun, damit das Wasser seine Zerstörer, die dafür einmal ihre eigene Plastik bekommen werden, überhaupt noch erkennt. Wen hat es zuletzt angesehn mit blauen Augen? Der soll es wieder hergeben! Das Wasser mußte schon einmal Abschied nehmen vom allerliebsten Platz und dort Platz nehmen, wo die Elektrizität es benötigt. Wirds nicht eine schöne Welt? Wir bleiben jedoch erst mal bei unsrer Einteilung, also: Die beweglichste Gattung ist das Feuer, die dazwischenliegende die Luft, bis sie einmal aufsteht und uns von innen her auffrißt, unser Fehler, daß wir sie überhaupt reingelassen haben, und wärs nur fürs Atmen. Auch die wäre aus Kunststoff haltbarer geworden, hätten wir uns nicht so an dieses blöde Atmen gewöhnt und uns daher an ihr festgehalten, bis sie von uns abgefallen ist wie das welke Blatt vom Baum. Oder sie wäre als Stoff für Kunst garantiert reißfest geworden, kein Grund für unsre Wut. Atmen hätten wir trotzdem nicht können. Damit fällt folgendes erst mal flach: das Singen. Singet nicht! Blühet nicht! Die Luft ist am Boden, wo sich jetzt rapide das Feuer ausbreitet. Auf Ihrer Höhe finden Sie kein Stück Luft mehr, das Feuer hat sie für sich verbraucht, und davor haben schon Sie sie beinahe verbraucht. Das Feuer kann jetzt nur noch ausgeatmete Luft verwerten. Ihm ist das egal, es nimmt alles. Die Elemente sind nun wirklich selber schuld an allem, was ihnen passiert ist. Und wir zweifelhaften Elemente wissen nicht, wie uns geschieht. Weiß es der Vogel, der singt auf grüner Heide? Wenn er noch singt, kann er es unmöglich wissen. Und wer schreibt, kann unmöglich gleichzeitig denken.

Bitte, was ist jetzt mit dem Körper?, kommt da noch was?, der Körper fehlt noch, nein, mit meinem ist nichts mehr los, suchen Sie sich einen andren!, bitte meinen nicht anschauen, auf Fotos andere bewundern, wenn man keinen mehr zur Benutzung hat und den, den man selbst noch besitzt, etwas schonen möchte, damit er ein wenig länger hält. Leider oft so lang, bis ihn kein andrer mehr benutzen mag. Genau dann kommt man, wenns soweit ist, nein, man kommt leider nicht, aber man kommt auf den Geschmack und will ständig von anderen kosten, man will von fremden Körpern abbeißen, die sofort flüchten, wenn sie einen nur von fern erblicken. Gehen Sie weiter, hier gibts nichts zu sehn! Die Armenspeisung ist erst morgen, Brot haben wir noch, Fisch ist aus.

Das Feuer hat den kleinsten Körper, man kann ihm beim Entstehen zuschauen, auch bei seiner rasenden Vermehrung, ja, das Feuer, das führt ein Gott, weil es so wütend ist und sich gefälligst etwas abkühlen soll, an der Nasenzwinge herum. Der Boden glüht ständig bis in die Tiefe von ungefähr einem Meter. Kaum tritt man es aus, schon ist es wieder da, schon entspringt es wieder, das Flammenmeer. Der Boden entdeckt dabei seine Leidenschaftlichkeit, alles, was er sieht, will er haben, nein, will er sein, der Trockenboden, auf den keine Wäsche tropft. Wenn Sie heut morgen übers Feld gegangen sind, wird Ihnen aufgefallen sein, daß Leidenschaft schwer zu kriegen ist, meist hat sie schon ein andrer und verwertet sie, keuchend vor Anstrengung, wenn man danach greift. Kling, kling, schönes Ding! Wie mir doch die Welt gefällt! Nur ich gefalle keinem mehr. Keiner dreht sich mehr nach mir um. Für keinen bin ich die ganze Welt, nicht einmal im Format einer schmalen Geldbörse. Andre müssen ab jetzt die Welt kleinkriegen, ich bin schon zu schwach dafür. Ich verstehe es nicht, aber ich kann sagen, daß offenbar in der Vorstellung mancher jedes Element sein eigenes Ding macht, und Sie lassen es geschehen, dieser Baum da fällt und der dort auch, es ist in allen, daß sie fallen. Die Natur ist etwas Geschaffenes, darauf kommt es schließlich an. Man kann alles mit ihr machen, was man will. Es muß nur noch geordnet und zur Übereinstimmung mit den Menschen gebracht werden, die aber eine andre Natur und was andres schaffen wollen. Da die Menschen sich nicht ändern, muß sich also die Natur ändern, schleunigst, wir müssen das nicht, weil wir es nicht können. Das unterscheidet uns voneinander. Das ist unsre Natur. Keiner will sich ändern, der andre dort drüben soll es tun. Wir werden dann ganz für ihn da sein, wenn er sich selbst nachweint. Wenn die Natur sich nicht ändert, werden wir an ihrer Stelle der Reihe nach angeordnet, wie die Sprossen einer Leiter. Ein Oben und Unten muß es jedenfalls geben. Unsre Ordnung heißt Unterordnung, meine heißt Unordnung, wie bei den Gattungen und den Gattinnen, die nicht putzen wollen, weil sie was andres wollen. Mühsame Ordnungsversuche führen zu nichts. Allein die Flamme, die hier ausströmt, aus diesem Backrohr!, ich glaube, es ist ein Backrohr, ich habe es noch nie benutzt, aber da ist eine sanfte Helligkeit, die den Augen Freundlichkeit gewährt, einen Funken davon, und wenn wir es abdrehen, das zahme kleine Feuer, in dem der Kuchen zusammenbricht und keuchend vergeht, dann verlöscht die Flamme und zieht sich in ihren Brennstoff zurück, bitte verschwenden Sie jetzt kein teures Gas, um das zu überprüfen! Atmen Sie lieber! Das Atmen kostet derzeit noch nichts. Dafür das Gas viel zu viel. Gleich fängt die Welt zu funkeln an, alles Ton und Farbe gewann und wird weiter gewinnen im Sonnenschein! Den elektrischen Strom können Sie jetzt abdrehn, den gibts doch auch nicht gratis! Die Sonne schon. Doch man kann sagen: Gas und Strom gewinnen immer. Die Rechnung kommt unweigerlich. Leitungen lenken beide in Ihre Richtung. Wenn Sie Glück haben, können Sie diese Energiebolzen herauslocken.

Die reinste Gattung der Luft führt den Namen Äther, die getrübteste aber den des Nebels und des Dunkels. Wasser kann auch zwei Zustände haben, den des Flüssigen und den des Geschmolzenen, das davor irgendwie anders ausgesehen hat, seine gute Form aber nicht bewahren konnte. Manchmal flüchtet es sich wegen der Übersichtlichkeit von droben in eine Wolke, wird von der es umgebenden Luft zusammengepreßt und nach der Erde herabgedrückt, dann haben wir den Salat, den wir endlich ordentlich waschen können, nachdem wir ihn, als er noch in der Erde feststak, nicht einmal gießen durften, denn das Wasser ist andrerseits der Mangel schlechthin. Es ist kostbar. Schöne Welt? Nun fängt auch mein Glück wohl an? Nein, nein, ich mein, mir nimmer blühen kann. Keine Ahnung, was mir jetzt blüht. Immer zu viel, nein, zu viel gibts nicht, eher zu wenig. Warum sagt einem das vorher keiner? Wir hätten auch was andres trinken können. Alles um uns herum ist kostbar, nur wir sind es nicht. Die Erde ist nicht der Mangel, sie hat ihn nur, sie verrechnet sich andauernd bei ihrer Verteilung, die Luft ist nicht der Mangel, man kann sie nur nicht mehr atmen, also ist sie sinnlos, das Wasser aber ist derzeit überhaupt der Mangel selbst. Anderswo ist es wiederum viel zu viel. Morgen wird es uns an etwas anderem mangeln, das uns heute noch gar nicht abgeht. Ich bin ganz weg, daß das alles so läuft. Bei der Abrechnung ist das ein Durchlaufposten. Die letzte Hintertür hat keine Flügel. Sie vielleicht schon.

Derzeit betrachtet uns Gott (oder sein Stellvertreter, welcher Durchgriffsrecht hat) noch als eine Masse von vielen zusammengehäuften, kleinteiligen, kies- und schottersüchtigen Gestalten, und er betrachtet staunend, wie wir die Mengen sortieren, die Bewegungen koordinieren und die übrigen Kräfte entfesseln, damit endlich die lang ersehnte Ordnung herrscht und eine Ruhe ist. Nur dann kann Gott von diesem Stellvertreter ― bei uns kämpfen Demokraten sogar um dieses Amt noch! ―, dann also kann er von seinem Stellvertreter auf Erden wieder übernehmen, sonst hört man in dem Durcheinanderschreien und Glockengebrüll seine Stimme ja nicht. Er kann dann wieder selber herrschen, wie es vorgesehen war nach dem Kreuzweg, der ein Umweg war, eine Ortsumfahrung, und wir können willig und gehorsam sein. Nur geben wird es uns nicht mehr, denn der Erde waren wir nicht gehorsam, bloß unseren Führern, die wir aber kräftig und aus vollem Hals, den wir nicht vollkriegen konnten, ständig kritisiert haben. Wir reden und reden, sie hören nie zu. Die Erde haben wir vergessen. Die mußte schließlich das Kreuz tragen. Wir mußten zu Kreuze kriechen, was uns nichts eingebracht hat, das Kreuz war schon eingepflanzt, nicht mit uns belegt, wir waren zu fett. Die Erde ist, endlich ohne uns, irgendwann fest und uns gleichzeitig leicht genug, daß man sie abbauen und uns aus unsren Gräbern, in denen wir lagen, herausreißen kann. Was waren wir doch für böse Gäste! Nimmer hielten wir Ruh, nimmer hielten wir Rast, nicht bei Tag, noch bei Nacht, wenn wir schliefen. Dies die Lage, in der wir waren. O Weh! Die letzten werden kein Grab mehr gekriegt haben, weil ihre letzten Gefährten zu faul zum Graben waren.

Die Luft und das Wasser werden dann auch fest sein, ein feste Burg. Es wird dieser dickwandige, im Nichts feststeckende Würfel von vorhin entstanden sein, als der, wie gesagt, die Erde ursprünglich gedacht war, bevor wir ihr die Ecken und Kanten weggeschlagen und uns aus dem Gesicht Gottes, des berühmten Schönheitschirurgen, herausgeschnitten haben, wir konnten uns in seinem Antlitz irgendwann nicht mehr erkennen. Daß man das einmal glauben konnte! Wo doch die Schreiber in den Klöstern so oft falsche Buchstaben verwendet haben, ähnlich wie Herr Kujau mit Herrn Hitler verfahren ist, da hat er sich aber ordentlich verfahren! Dieses F ist doch niemals ein A! Wer A sagt, muß nicht auch H sagen. Man nennt uns schließlich auch Herrgottschnitzer, ich wäre ja eher für Änderungsschneider: Alter ohne Gott. Erde ohne Menschen, die aus ihren Träumen ausfahren müssen, grad wenn es am schönsten ist. Nur die Erde träumt nicht mehr. Alles selbstgemacht! Der ganze Krempel erst gesammelt, gehortet und dann weggeschmissen. Wir hören das silberhelle Lachen einer Frau, das Schreien eines Mannes und wollten, wir lägen nicht aufeinander, sondern auf der schwarzen Bahr, hätten unsre Ruhe und würden zersetzt, weil sich niemand mehr mit uns zusammensetzen würde. Ich glaube, es liegt am Geruch. Asche riecht wenigstens nach nichts. Wir entfernten uns in die weite Welt, bis wir einander nicht mehr erkannten. Kant hatte andre Erkenntnisse, na ja. Der wußte einfach mehr. Und am Ende wird ein Schiff kommen und mir den Einen nehmen, den ich so lieb wie keinen, er fehlt mir, ich hab ein glühend Messer in meiner Brust, keiner zieht es mir raus, weil sonst an dieser Stelle ein Loch bliebe zum Durchschauen. Man würde aber nichts sehen, daher lohnt es sich nicht, überhaupt zu schauen. Wenn man keine Auswahl für seinen Körper hat, wird man bescheiden. Sonst wären wir immerhin zwei gewesen, hätten wir den Partner zum Bleiben überreden können. Früher hätten wir blondes Haar gesehen, jetzt sehen wir nur noch Bäume, die nichts zur Bildung des Waldes beitragen wollen und die der Wind gebrochen hat, wie uns selbst. Bin ich eine Grundfläche oder eine Grünfläche? Ich bin eine aus Dreiecken und Dreck zusammengefügte Grünfläche meiner Natur nach bei gleichen Seiten fester als bei ungleichen und die aus beiden zusammengefügte Grundfläche. Von den Abständen und den Verhältnissen, die Zahlen miteinander eingehen, fange ich gar nicht erst an. Braucht kein Mensch. Vergessen Sie das, es ist alles gestrichen! Sie müssen die Striche nur noch einfügen, das muß alles weg, ich schwöre, das kommt weg, ja, auch der Rest, weil ich es nicht verstehe. Wieso steht es hier aber immer noch blöd in der Gegend herum wie der Ochs im Acker? Ich schaue an mir hinunter, ich bin definitiv kein Dreieck, ich bin ein Viereck, meine eigene kleine Welt, mein kleines Garagenabteil, wo ich stehen darf, die Miete ist bezahlt. Nichts ist mehr dort, wo es hingehört. Ich suche meine Körperteile. Die waren früher doch woanders! Na schön. Ich muß mich an die Stille gewöhnen, denn die Ecken und Kanten sind ja weggeschlagen und dann noch weggefeilt, damit es hübscher aussieht und wir dennoch nicht wegrollen können. Dafür hat sich mein ganzer Körper und hat sich mein Antlitz zusammengefaltet, damit es leichter in den Sarg hineingeht. Ich schaue mich um, solang ich das noch kann: Auch das Viereck kann die Gleichseitigkeit gut brauchen, nur hat es halt eine Seite mehr. Wenn Sie das Viereck in der Diagonale durchschneiden, dann haben Sie zwei rechtwinklige Dreiecke und können daraus vielleicht sogar zwei Stück Welten erschaffen. Aber wundern Sie sich nicht, wenn Sie feilen und feilen, um im Fernsehn Werbung für unmenschliche Arbeit und deren Kranken- und Unfähigkeitsversicherung zu machen, wie uns das Fernsehn versichert, wundern Sie sich nicht, wenn dann immer noch keine richtige Welt dabei herauskommt. Diesen Lehrling mit der Feile habe ich schon tausendmal gesehen. Er wirbt für die asoziale Rechte, nein, für soziale Rechte, nein, für seine zukünftige Rente. Die vom TV sind zu faul, um einen neuen Lehrling dort hinzustellen. Die Einschaltung hat ja auch nicht die Welt gekostet. Doch an Menschen zu sparen ist immer gut.

Sind Sie die Kinder des, ich muß nachschauen, des Zeus? Dann kommen Sie nur näher, ich schenke Ihnen liebliche Lieder! Und wo man singt, da laß dich ruhig nieder. Sie werden gleich einschlafen, wenn ich Ihnen vom salzigen Meer singe und den oft seltsamen Geschöpfen darin, nein, diese Tüten und das Kinderspielzeug, welches ungebildete Eltern, die keinen Sinn für Holz haben, kaufen, wie sollte das Spielzeug da besser gebildet sein?, das und der ganze sonstige Schrott mitsamt seinen Weichmachern, denn hart sind wir selbst, also, ich sags, wies ist: Die gehören hier nicht rein. Es ist sich ausgegangen in stiller Nacht, daß wir den ganzen Haufen ungesehen in den Hausmüll werfen konnten. Er hätte uns doch immer nur daran erinnert, wie das Meer geschaffen wurde, sonst wäre es jetzt ja kein riesiger Abfallkübel, auf den die leuchtenden Sterne und der weite Himmel ständig hinunterschauen müssen. Die Sterne können ja nicht auf den Mars fliegen, um eine neue Erde zu begründen, zu der sie dann wieder aufblicken können. Mit der jetzigen könnte man nicht einmal ein Startup zur Verschrotung und Verkornung des Menschen und zur Verschrottung seiner Autos, Kühlschränke und Waschmaschinen anmelden. Schauen Sie die beiden Maschinen an, die eine kostet tausend Euro und hält mittels stählerner Schrauben bis in die Ewigkeit, die andre kostet zweihundert, etwas ist ihr ins stöhnende, heiße, weiche, nachgiebige Plastikfleisch gedrückt worden, und schon ist sie hin, bevor Sie sie überhaupt in Gang setzen konnten.

Schwer diese Vorstellung: Da macht sich einer die ganze Arbeit mit Meeren, Bergen, Flüssen und Autobahnen, nein, das war ein andrer, und dann erst, nicht davor, dann erst entsprießen dem ganzen Geschaffe und Häuslegebaue und den Legebatterien die richtigen Geschöpfe, auf die es ankommt, die Geber des Guten, natürlich wieder mal die Götter, kapiert, was ich damit sagen will? Warum sagen Sie es dann nicht endlich? Hier ist noch genug Platz. Da Sie mir noch keinen andren Namen für sie genannt haben, bleibe ich erst mal beim alten, dahergelaufenen, überkommenen. Zuerst die Erde, dann die Götter, kapiert?, nicht wie bei uns, wo ein Gott angeblich alles gemacht hat und im Tod sogar noch, mitsamt Gehaltserhöhung, eine Stufe raufgefallen ist. Und dann will er es nicht gewesen sein. Oder gebe ich das falsch wieder? Stammen die Götter nicht ab von dem Geier Erde, der uns fortreißen möchte ins All, ich meine von Gaia, der Erde, die will, daß wir hierbleiben und in unsrem eigenem Dreck ersticken, oder vom sternenreichen Uranos, dem Himmel, wo noch nicht viele waren, vielleicht noch gar keiner, und von der finsteren Nyx, der Nacht, in die wir alle hinein müssen? Stammen sie oder stimmen sie etwa gar nicht? Sind das andere? Stimmt überhaupt irgend etwas, stimmt meine Geige, bevor ich sie stimmen konnte? Sind wir die Harmonie der Welt? Haben sich die Alten notariell abgesichert, daß sie nicht schuld sind, sondern wir, wir allein? Nein, nicht dorthin, hierher! Nicht einmal den Acker der Toten können Sie verlassen, wo Sie dachten, endlich Wurzeln schlagen zu können, denn Sie werden dort ausgetrieben werden, bevor Sie ihn kennenlernen dürfen. Im Weltganzen müssen Sie sich jetzt in Ruhe einen Ort für Ihren Ruhestand suchen, Sie sind ja jetzt schon nur eine halbe Portion! Ihre andre Hälfte wird noch gesucht. Sie ist verschwunden. Welche Trägersubstanz würden Sie vorziehen? Oder würden Sie gleich Ihren Tod vorziehen, also daß er früher stattfindet und Sie sich die ganze Sucherei ersparen? Über die dunkle Heide, gehen, immer nur gehen, wo ist dieses Heim? Muß ich? Es hat mir niemand Ade gesagt. Haben Sie sich das mit Ihrer Flucht jetzt überlegt oder nicht? Wahrscheinlich nicht, wenn Sie noch immer nicht wissen, wohin! Was, Sie sind schon da? Welche Uhr hat Ihnen denn das erzählt? Alles, was Sie dort schaffen wollten, ist schon erschaffen? Und soeben wurde auch noch eine neue Brille erschaffen, mit der Sie alles gleichzeitig sehen können. Das Glas ist nur noch halb transparent, das heißt, Sie können wählen, ob Sie die Hälfte oder aber doppelt sehen wollen. Diese Brille soll in Kombi mit einem Zellentelefon genutzt werden, die Augen werden diese Zelle nicht mehr verlassen können. Aufgeladen wird die Brille drahtlos mit einer speziellen Vorrichtung, gesteuert wird sie mittels Gesten. Eine Kamera wird nicht gebraucht, Sie werden auch so alles aufnehmen können.

Aber Sie, hören Sie!, Sie zählen da Hunderte Geschöpfe auf, die, der Name sagt es ja, geschaffen wurden. Sie sagen, wer wen gezeugt und wer gegen wen gezeugt hat, denken Sie nur an der Kyklopen trotziges Herz!, das wollen Sie nicht haben, es würde seinem eigenen Schlagen widersprechen, aber der Krummes sinnende Kronos, das schreckliche Kind, das Kind, nicht der Wind, der Kronos, der kam heraus, das entsetzliche Kind der Erde, und klar, der haßt seinen Vater schon, bevor er überhaupt aus der Muttererde heraustritt. Die Mutter haßt den Vater ja auch, weil der sie ständig an der Entfaltung gehindert hat. Der Vater hätte dem Kind seine erste Uhr schenken sollen, hat er aber nicht. Das Kind war ihm böse deshalb. Der Kronos will also auf den Chronometer schauen und merkt plötzlich, daß er ohne innere Uhr geschaffen wurde und zur Firmung zwar eine gekriegt hat, die liegt jetzt aber am Grund eines ausgetrockneten, bittersalzigen Steppensees. Schatzsucher hoben diese Uhr mittels eines Detektors für Metalle, und jetzt schaut Kronos schon wieder durch die Finger. Was er aber hat, sind liebliche Schwestern, doch von denen reden wir jetzt nicht, wir reden aus Neid niemals von schöneren Frauen. Was wir mit alldem sagen wollen, ist: Nicht wir, die Erda selbst, die Gaia ist schuld. Die Erde, nicht wir, hols der Geier, ist an allem schuld.

Felsenhöhlen, steinige, sind unsere Städte, alles zu hoch, um drüberzusteigen, jeder einzelne Bewohner Zeuge des eigenen Unglücks, denn einen andren interessiert er nicht. Endlich bin auch ich Zeugin des Todes, zersetzend, wie man behauptet, aber das dauert natürlich seine Zeit. Man braucht viele große Kanister mit Säure. Die Umstände sind keine angenehmen. Man wundert sich, daß der Tod überhaupt solche Umstände macht. Meinen Unrat ertrugen Sie, und Unrat habe ich erzeugt, wie jeder nur Unrat und Unruhe erzeugt, wie es die Erda uns vorgemacht hat. In stickiger Luft zersetzt sich, was Leben war. Jetzt Asche. Arme Hütte du, hast etwas enthalten, das jetzt die mit unsren Tränen versalzene Erde erhält. Nehm ich noch täglich Nahrung? Wird mir von irgendwo noch etwas gereicht aus dem Supermarkt, in den ich fremde Dienstleister schicke, um mich zu erhalten, nein, zurückzuerhalten. Die bringen mir in plastikummüllten, nein, -umhüllten Händen mein Essen. Die eifrigen Bringmeister kommen heute. Anders kann ich es mir nicht mehr verschaffen. Die Einkaufstasche zu schwer, so, landet gleich auch im Meer, wozu hätten wir es denn, der Inflationskorb für die Waren ist nicht aufgebläht genug, um an die Oberfläche zu steigen. Dies soll rein, das soll auch noch rein und das auch noch. Landet später aber genauso in der Tiefe der See, die es wieder an die Oberfläche schmeißt. Was soll denn sie damit anfangen? Der Müll gehört ihr ja nicht. Was Neues hätte dem Meer besser gefallen anstatt dieses kaputten Krempels. Sonst bin ich doch so scheu, wohin jetzt mit mir, da ich mich jetzt auch vor Fremden ausziehen muß und keiner mich vorher gefragt hat? Nun hab ich ewig Leid und Grämen, denn jünger werde ich ab sofort nicht mehr, das hat man mir versichert. Nur zahlt die Versicherung nicht.

Kreischend vom Himmel herab überfallen mich nur noch Tote, Gespenster, Vogelvolk, nicht jagen soll ich? Na, dann jage ich halt nicht, bin wehrlos, zu wehrlos, um Sie abzuwehren, Schwester. Sie waren vorhin doch eine andre, was ist mit der? Schon nach Hause gegangen? Was soll ich zum Schlafen einnehmen? Was sagen Sie da? Nein, ich habe das nicht so gefügt, es wurde über mich verfügt. Einer hat gesagt: Ihr Geschick übernehm jetzt ich, machen Sie sich keine Sorgen mehr, Sie brauchen ein niveauvolles Heim, in dem Sie Ihr Alter parken können, Sie brauchen Augen, am besten blau, die können Ihnen noch nützen, schon, aber meine sind schmutzig grün und trüb, man müßte sie einmal putzen, ich kann kaum noch hinausschauen, wenn ich aus dem Traum auffahre und sehe, ich habe kein Ticket gelöst. Wie komm ich weg von hier? Wie komm ich jetzt über die dunkle Heide? Wo ist nur die Straße hin? Nur ruhig, beruhigen Sie sich doch! Wenn Sie was brauchen, bringt es Ihnen die Nachtschwester. Ich bin nur für den Tag verantwortlich. Strengen Sie sich nicht so an, morgen sind Sie dann wieder total fertig! Sie werden sich jetzt nicht mehr an Ihrem Leben überheben, nicht mehr überheblich sein, das mußte ja irgendwann so kommen, brauchen Sie was zum Einschlafen? Hier haben Sie. Sie werden nie mehr unversehens übermannt werden, nicht einmal mehr vom Schlaf. Ihr Partner ist jetzt weg, verzogen ins Nichts. Das Los ist geworfen, war es ein besseres?, ein schlechteres? Keine Ahnung. Gewonnen hat es jedenfalls nicht.

Alles wollen Sie von uns, nur Ihren Gott, der das alles verschuldet hat, obwohl er doch die Schulden übernehmen und die Sünden hinwegnehmen wollte, den wollen Sie nicht. Den Herrn mittels Heuschreckennahrung, der Rettung der gesamten Welt, ich meine das Heuteschreckenprotein, versuchen, ob nicht auch er inzwischen ein andrer ist, einer wie sein Vorgänger, den er aber nicht hat und daher selber darstellen muß, der Ewige, der Selbstzeuger, der Eigenerzeuger wie der Waldviertler Schuhmacher: nein, das wollen Sie auch nicht. Sie wollen was Schickeres. Sie gehen mir auf den Zeiger! Ich selbst bin keine Uhr, ich habe nur eine, die grade am Ablaufen ist, die Zeit aber nie mehr einholen wird. Wir wollen Ihren Gott ohnedies nicht versuchen, einmal probiert, einen Bissen vom Gutehirtenspieß, das reicht uns schon. Wir haben keine Gottesversuchung, wenn wir Ihren Gott sehen und was er alles befohlen hat, und zwar daß dieser Mensch hier, ja, genau der, auf einmal tot sein soll. Er hat doch gar nichts gemacht! Er war der einzige, der für mich zählte, nicht einmal bis drei, schon war er weg.

So. Und jetzt ab in die Presse! Und noch mal alles auf Anfang! Den Anfang können wir beliebig wiederholen. Doch das Ende interessiert uns mehr. Ein neuer Anfang? Das geht nicht. Wenn alles auf Anfang ist, wird es doch nie ausgerechnet zu mir zurückkehren wollen. Dann hat es ja die Wahl! Es fängt immer an, kommt aber nicht weit genug, daß ich es überhaupt sehe. Keine Seele in Zukunft mehr in der Nähe. Ich soll hinfort elend einhausend zugrundegehen, ganz ohne Familie im Einfamilienhaus? Ganz allein. Echt? Es hätte eh keinen Platz für Zweisamkeit. Was bleibt mir übrig. Und überhaupt: Wer will schon mit Ihnen zusammen sein, vielleicht dieser Gott, von dem Sie die ganze Zeit so schwärmen wie ein Schwarm unnützer Drohnen von ihrer Königin, die sie leider nicht erwischt haben? Sie sind sich gegenseitig im Weg gestanden und müssen jetzt alle sterben, die armen Kerle. Das hat die Natur wirklich so gewollt? Die hätten doch davor noch in ein, zwei Häuser hineinkrachen können, die hätten doch noch eine nützliche Aufgabe erfüllen können, zum Beispiel die kaputte Gegend ringsumher unter Gesumme und Geknattere endlich ganz fertigzumachen. Vorher noch aus der Drohnenperspektive fotografieren. Wir alle stammen von Mutter Erde ab? O Weh! Vieles muß leider noch immer eigens hergestellt und dann auch noch bedient werden, bevor es ganz bedient ist. Wer stellt sich da so blöd ins Halteverbot, anstatt den Damm zu sprengen? Das muß leider dahingestellt bleiben. Verdorre nicht! Nein, nicht Sie und Ihren Kleinwagen, dies blaue Blümlein meine ich. Auch geschaffen? Glöckchen?, klingt, Morgengruß?, schellt, Patientin?, anwesend ist. Der Mann?, ist es selbst und er selbst. Und wenn er einmal seine Uhr vergessen hat, dann hat er immer noch sein Handy. Sind Sie übergeschnappt oder was? Ausgerechnet so einer sollte mir genügen, der sein Telefon mit sich herumtragen muß, damit er nur ja keines einzigen Menschen Stimme versäumt? Sein Mangel an Stille wäre mir schon zu viel! Und wenn ich die Zeit beherrschen will, so habe ich immer noch diese schöne Uhr hier, und zwar meine eigene, sie geht brav an meiner Hand! Die Uhr, die inzwischen allerdings mich beherrscht, weil ich nur noch so wenig Zeit habe, was sie mir ständig zuflüstert, ja, die. Die tickt wohl nicht richtig! Inzwischen mißt sie mir sogar die Sekunden ab, damit ich keine Überdosis nehme.

Der Mangel, den ein Gott darstellt, wäre aber auch jedem andren Menschen zu viel. Jetzt fängt dieser Mensch hier auch noch an, seinen vermeintlichen Schöpfer inmitten zwischen Feuer und Erde, Wasser und Luft einzufügen, reinzuquetschen, wo halt Platz ist, bei Hochwasser gar keiner, während Sie hier nur andauernd reinquatschen. In jedes Stocken im Gespräch müssen Sie sich einmischen, aber auch ins Gespräch selbst! Sie kennen wohl keine Hemmungen! Ja, zum letzten Mal, das wurde alles geschaffen, auch das, was uns nicht paßt, weil es uns zu groß, zu klein, zu heiß oder zu kalt ist. Zur Erde sagen wir jetzt einfach Bott, nein, Boot, nein, Gott, was Besseres können wir uns nicht leisten, und zwar wurde das alles geschaffen in dem Verhältnis zueinander wie Feuer zu Luft und dann Luft zu Wasser, und wie Luft zum Wasser, so Wasser zur Erde, und indem er das alles verknüpft hat, dieser begabte Erfinder, gestaltete er den Himmel, wo auch immer, denn der Gott mußte ja auch irgendwo wohnen, unser Gott baut sich ein Haus, ja, und was haben wir jetzt davon? Unser Navi führt uns doch immer woandershin. Man kann ihn nicht eingeben, nicht einmal Eingebungen gibts von ihm, was ich der Tastatur jetzt eingeben soll. Und das hätte er doch wirklich leicht tun können. Gott will uns nicht. Kein Gott will uns. Nein, so kann man das nicht sagen. Denken Sie noch mal nach, und lesen Sie die Schrift, aber nicht meine! Seien Sie froh, daß Sie die überhaupt noch lesen dürfen! Woanders ist die Schrift schon verboten.

Was diesem Menschen fehlt, sein Leben, ist mir schon zu viel. Solche Unterschiede zwischen den Menschen! Also, ganz unter uns: Es ist doch so, daß Himmel, Erde, Wasser, Luft und Feuer erschaffen wurden, und die haben dann wiederum die Götter hervorgebracht. Oder war es umgekehrt? Wer hat dann Himmel und Erde erschaffen, die Arbeitslosen?, denn Wasser, Luft und Feuer arbeiten ja noch, eins arbeitet brav für den andren. Allmächtiger! Was hast du da gemacht, daß der da neben mir jetzt dermaßen kaputt ist?, lange vor der Zeit, die du aber auch bist, und zwar haarscharf zum Ablauf der Garantie, die du aber nicht festgelegt hast, die Sachen geben trotzdem mindestens einen Tag nach Ablauf dieser Frist garantiert den Geist auf. Ersetzt wird uns nichts, auch der Geist nicht, und verlorene Zeit schon gar nicht. Die Zeit kam offenkundig lange vor dem göttlichen Funken, der mich das begreifen ließe.

Das Gewordene muß ein Körperliches, ein Sichtbares und Betastbares sein. Sind Sie sicher? Denn es dürfte wohl nichts jemals ohne Feuer sichtbar noch ohne ein Festes bestastbar werden, Festes aber niemals, keinesfalls, ohne Erde! Ohne Erde geht schon mal gar nichts, doch für Sie gibts hier nur noch einen Stehplatz und nicht einmal einen Stellplatz fürs Fahrzeug. Schauen Sie sich die Erde nur an! Was die alles gemacht hat, endlich ist es angerichtet, und dann will sie es nicht gewesen sein! Nichts wie weg hier, kann ich nur sagen! Stehen Sie etwa da drauf? Angeklagte, stehen Sie auf! Stehen Sie etwa auf dem Erdsaum, und die Erde kann nicht davonrennen, sonst zerreißt es sie? Daher schuf der Gott, als er den Leib des Alls zusammenzusetzen begann, diesen Leib aus Feuer und einer Erde, deren Qualität er vorher leider nicht überprüft hat. Nachher war keine Zeit mehr, da hatten sie schon andre. Die hält doch niemals! Aus dieser Erde hätte niemals etwas entstehen können. Die bröckelt ja schon, wenn man nur an ihr kratzt! Die hält nichts aus! An den Rändern ist der Saum jetzt total runtergetreten. Diese Erde ziehen wir uns nicht an. Wie schaut denn die aus! Eine neue Erde oder was? Wäre praktisch. Ich würde sofort zu ihr hinüberhupfen. Ich würde in die Parallelerde sofort hineinwollen, da wäre ich dann eine der Ersten, meinen Zweiten nehm ich mir als Proviant mit. Doch derjenige, der dann mit mir in diese Erde hineinkäme, ich kenne ihn schon nicht mehr, vielleicht gab es ihn gar nicht, der müßte jedenfalls nur noch eine Weile dableiben, dann käme schon die Auferstehung. Die Zeit dazwischen wird sein wie nichts. Wie wir das schaffen sollen, weiß ich noch nicht, der Fahrkartenautomat funktioniert wieder mal nicht. Ich könnte ihn sowieso nicht bedienen. Dann gehen wir gemeinsam, wir Schwarzfahrer auf verbrannter schwarzer Erde. Das ist schön, so miteinander zu gehn, wie früher, ganz erleichtert, daß der andre noch da ist. Also im Feuer war sein Körper ja schon, diese Erfahrung hat er bereits hinter sich, die hat er mir voraus; man sieht es ihm an, weil man ihm nichts mehr ansieht, nichts von dem, was einmal er war. Jetzt ist da eine Hand, nicht meine Hand, die sonst immer vorhanden war, sondern irgendeine Hand, die doch auch an jemandem hängt, einem anderen, bei dem sie bleiben darf, bis auch sie Asche wird, nein, das ist auch keine Hand mehr, also wenn das nicht seine ist, die würde ich an der großen Säurenarbe überall erkennen, außer er hätte sie, die den furchtbaren Schmerz ja schon kennt, dem Feuer als erstes entgegengestreckt, dann, ja dann muß irgendwas anderes ein verknüpfendes Band werden, vielleicht das künstliche Kniegelenk mit Seitenteilen, weil das Band so locker war? Menschengemacht und daher immerhin haltbarer, als irgend jemand es hätte schaffen können. Ein schönes Band, welches das Verbundene, das der Mensch nicht trennen soll, und sich selbst, das bereits vom Leben getrennt wurde, soviel wie möglich zu einem einzigen macht. Nur so können Sie zu Ihrem lieben Verstorbenen noch ein gegenseitiges Verhältnis bewirken. Aber ob das hält, weiß ich nicht. Wenn das nicht er ist, wer sollte es sonst sein? Ich sehe keinerlei Ähnlichkeit mit keinem. Armseliges Häufchen Mensch. Vielleicht sollte auch ich mir einen neuen Körperteil einpflanzen lassen, damit auch ich mir nicht mehr ähnlich schaue, aber wenigstens ein Stück von mir übrigbleibt? Die Hüfte ruft bereits nach ihrer Ablösung. Ziehen Sie mal probeweise, Sie werden schon sehen! Sie werden gleich mein Bein in der Hand halten, und zwar weil das Verbindungsstück fehlt! Glied hat man mir von Anfang an keins gegeben.

Was ich aber vorziehen würde, ist, daß das vollkommene Lebende entstehen müßte, aus vollkommenen, keinesfalls künstlichen Teilen bestehend, ohne Blutpropfen, ohne Ibuprofen, ohne Pumpenschäden und Atemziehen und Gehumpel, die überall auftreten können, ob alternd oder unalternd. Keinem Siechtum unterworfen. Und aus alldem soll ein ebenso nie alterndes noch erkrankendes Ganzes entstehen, dem man dann nur noch eine verwandte Gestalt schattenhaft ansieht. Dieser Schatten hat aber keine Begrenzung. Ist sein Diskurswerfer, ohne den keiner was wüßte, etwa durch Zersetzung erloschen, verschwunden? Dieser Schatten erinnert mich an jemand, keine Ahnung, aber jemand, der einmal da war und gesprochen und geschrieben hat, sonst würde es diesen Schatten im Schattenreich gar nicht geben, hätte es ihn nicht zuvor in meiner Welt gegeben. Der Umfang des Alls, nachdem es einmal die verschiedenen Gattungen in sich zusammenfaßte, drängt, da er kreisförmig ist und von Natur aus das Bestreben hat, in sich selbst zurückzukehren, denn nichts hat Anfang und Ende, drängt also alles zusammen und gestattet nicht, daß ein noch so winziger leerer Raum übrigbleibt. Kehre nun in dich zurück, verwandte Gestalt, als Schatten ist dein Radius doch sehr beschränkt. Und ich muß immer glauben, gleich verschwindest du! Solang ich da bin, bist auch du noch da, lebendig wie ich, denn leben müßte deine schattenhafte Gestalt ja auch, eine Zusatzleistung, das heißt, sie müßte alles Lebende in sich umfassen und dann würfeln oder ihr bereits welkendes Blatt ausspielen, aber richtig. Nehmen Sie einfach die richtige Karte, dann gehts schon, die fürs Museum würde ich an Ihrer Stelle nicht nehmen, dort sehen Sie nur Makellosigkeit. Dann, ja, dann hätte dieses grenzenlose Ganze gewiß auch die entsprechende oder bereits vorhandene Gestalt bekommen, welche ihm, in einfacher Sprache für Leute wie mich oder auf Bildern, auf Pikten, nein, Piktogrammen, vorgegeben würde. Der Schatten ist es selbst, nicht er selbst!, er ist nach all den Bemühungen noch immer nicht du, niemand ist du!, und er muß seiner eigenen Gestalt, die er nicht sieht, deren Ausmessungen er nicht nachmessen oder ermessen kann, immer folgen, vorausgesetzt, wir kriegen von irgendwo noch etwas Sonne her. Man könnte diese liebe Gestalt letztlich trotzdem nicht erkennen, weil sie eben keine Grenzen hat, eine Gestalt, die ihr eigener Schatten wäre, in eine unübersehbare Leere geworfen. Alles, was ich tue, ist vergeblich. Dieser Schatten folgt mir nicht, das steht fest. Wäre er ein schwarzes Loch, würde keiner mir mehr folgen können, in alle Ewigkeit nicht.

Zuerst kommt das Leben, dann kommt die passende Gestalt schon von alleine? Sie sagen es, aber dadurch wird es nicht wahrer. Hätte ich es gesagt, dann vielleicht. Machen wir die Außenseite vollkommen glatt, oder lassen wir Rauhigkeit zu? Doppelte Isolierung und Rauhputz? Dann die Pumpe, die bei dem einen funktioniert, beim andern nicht. Außerdem ist sie zu laut. Die Wärme kommt neuerdings entweder aus dem Boden oder von oben. Was brauchen wir noch? Was brauchen wir die Augen? Außerhalb der Erde wär nichts Sichtbares mehr, und die Ohren brauchen wir auch nicht mehr, denn nichts Hörbares wäre geblieben, und was brauchen wir noch nicht? Keine des Einatmens fähige Luft brauchen wir mehr, denn eine solche Luft wäre auch nicht mehr vorhanden, selbst wenn sie selbst selbständig atmen könnte, und außerdem können wir dann mit den Fingern essen, doch es wäre keine Nahrung mehr da, um sie mit Geräten in sich aufzunehmen und die Gräten zwischen den Zähnen herauszuzerren. Da trifft es sich nicht so gut, daß unsere Hände keine Finger mehr haben werden und die Männer ihr zusätzliches Extraglied auch nicht mehr. Ja, genau, und diese Nahrung wird auch nicht mehr raffiniert verarbeitet werden können, daher brauchen wir auch nichts, um sie wieder fortzuschaffen, also ihre Reste halt. Es bleibt uns und von uns nichts übrig. Genauso wie dein Körper, mein Liebster, als eine Handvoll Staub in die Erde kommt, die selbst Staub sein wird, unfruchtbar und in alle Ewigkeit beleidigt, daß sie nicht mehr leben darf, wie sie ursprünglich wollte, genauso also suchen wir jetzt die Tür, um uns, die wir bereits Luft für alle sind, noch weiter zu verdünnisieren. Alles leer, alles geräumt, Schnee, Sand, Meer. Alles besenrein, artensauber und atemsauber. Zugang und Abgang gäbe es nicht mehr, wir haben den Zuzug versperrt, und daher brauchen wir auch keinen Abgang, denn es ist doch nichts mehr vorhanden, sonst wäre es schon längst, warm abgetragen, vor uns geflüchtet. Keine Versicherung versichert uns noch etwas, das eine Mal hat ihr schon gereicht, als unsere Angabe nicht gestimmt hat. Und was gewährt nun der unversicherten Welt ihre ungenießbare Nahrung? Genau: das Sich-selbst-Verzehren! Das wird das einzige sein, das der Welt noch übrigbleibt, der Welt, die es nicht mehr gibt, weil wir ihr längst alles entzogen haben, was der Fall war und teilweise auch im Feld gefallen ist, da kommen Millionen und Abermillionen zusammen, genauso wie die ganze Nahrung, die wir jetzt gern verzehren würden, wäre sie nicht davor schon ungenießbar gewesen. Wie kommt denn die dazu! Sie sollte uns doch dienen, als sie selbst! Persönlich! Wie kommt die bloß zu all dem Dreck! Nichts als die Welt wird je wieder essen können. Sie wird es aber auch nicht vertragen. Sie hat einen guten Magen, doch das geht einfach nicht. Sie wird nicht gut aufnehmen, was wir ihr als ihre besondre Diät verkaufen wollen. Sie könnt nimmer die Augen aufmachen, wenn sie das runterwürgt. Singet nicht, blühet nicht, ich sagte es schon, und der Lenz ist auch vorbei. Es ist jetzt immer Sommer. Keiner geht mehr vorbei. Es sind jetzt alle zu Hause und haben ihren traurigen Tag.

So, das ist mir noch eingefallen, anstatt daß es, zu Ihrem Glück, wortlos aus meinem Kopf verschwunden wäre. Hören Sie zu, vergessen Sie jetzt auch folgendes: die Hände, denn nichts ist mehr zu fassen. Abwehr ist nicht mehr nötig, denn nichts ist mehr da, und Füße, oder was auch immer man zum Gehen verwenden könnte, brauchen wir auch nicht, das, was früher Füße waren, verweigert uns schon lang den Dienst, doch man kann eh nirgends mehr hin, man muß fliegen, wenn man in eine gescheite Gegend will, wo die Strände noch sauber sind. Die sich jetzt selbst Überlassenen meinen, das sei egal, denn entscheidend sei das Nachdenken, und das kann man immer. Ja, das Verstehen geht auch noch, von mir aus, vorausgesetzt, man hat vorher das Nachdenken gehabt. Ist da noch Bewegung? Indem also die Menschen gleichmäßig in ein- und demselben Raum herumgeführt werden, entsteht ein Kreis, der sich seinerseits im Kreise dreht. Ohne störende Einwirkung von irgendwas sind wir nichts als drehende Kreise im Kreise, immerfort, denn dem Kreis ist natürlich, und das ist seine liebste Eigenschaft, eine ziemlich eigentümliche übrigens, daß er sich nämlich sich selbst entzieht, ja, er muß einen Entzug machen, sobald er merkt, daß er an derselben Stelle schon hunderttausendmal vorbeigekommen ist, so wie Sie hier, und es ist immer noch dieselbe Stelle. Er ist ja im Kreis gegangen, in einem andren Kreis, er hat in andren Kreisen verkehrt, ist dabei aber geradeaus vorangeschritten. Wir erkennen die Stelle wieder, und zwar an den Fernrohren mit Münzeinwurf, die man extra für uns aufgestellt hat, dahinter ein Alpenpanorama in 3D, den Schlitz fürs Geld hat man zugelötet, das Geld fiele sonst ins Nichts, ein unvorstellbarer Gedanke. Niemand sieht mehr etwas, das macht aber nichts, die Ferne ist ja weg. Alles scheint total flach zu sein. Dafür, also um dort hinzugelangen, hätte dieser Mensch im und auf dem Grunde die Füße nicht gebraucht, ich habe mich das sowieso schon gefragt, wofür er die hat, ja, der letzte Mensch hat offensichtlich keine Füße, und er braucht auch keine, das ist schon ein heftiger Umschwung zu früher, keine Frage, aber Sie haben sich wahrscheinlich gefragt, wieso er ohne Füße und Schenkel und ohne den besonders wichtigen, möglichst großen Abstand der Oberschenkel zueinander, denn wo keine Schenkel, da auch kein Abstand dazwischen nötig, Sie haben sich also gefragt, wieso dieser Mensch so gebildet ist, wie er eben ist, ich meine gebildet worden ist. Und indem wir einen solchen kopfscheuen Bescheuerten geschaffen haben, suchten wir jemand, dem wir diese Dummheit anhängen könnten, und da kommt der werdende Gott, den wir erschaffen haben, nach dem wir die ganze Zeit schreien, obwohl es ihn eh schon immer gegeben hat, nur immer woanders, da kommt er schon wieder ins Spiel, der kommt einfach immer! Schauen Sie in den Spiegel! Ihre neueste Version ist bereits bei den Amazonen erhältlich. Zögern Sie nicht, sich selbst zu erwerben und dann weitere Verdienste zu erwerben. Er, der Letzte seiner Art, wuchert jetzt glatt und ebenmäßig von einem Mittelpunkt aus in alle Richtungen gleich, ja, gleich, als ein Ganzes, und er wurde als ein Ganzes mit einem vollkommenen Körper ausgestattet, denn kein Körper ist der vollkommenste, aber einer muß es dann halt doch sein, nein, das will ich damit nicht sagen, ich will sagen: Keinen Körper zu haben, das ist Vollkommenheit, jawohl, dieser vollkommene göttliche Körper also ist aus andren vollkommenen Körpern gestaltet worden, denn wo wären die sonst hin? Wir glauben, sie gehören uns, dabei sind sie doch alle längst weg! Also einen hätten wir noch im Angebot. Ich sagte nicht erschaffen, doch, genau das sagte ich, und nicht erst jetzt, da ich den Beweis habe, denn in der Mitte ist ihm, dem letzten Menschen, eine Seele eingepflanzt worden, Seele? Ja, Seele, und die durchdringt, wie das Gift die Erde durchtränkt, langsam, aber sicher das Ganze, von innen heraus, aber auch von außen hinein, das heißt, Gott ist da, und gleichzeitig ist er seine Umgebung auch, und im letzten Menschen hat er Gestalt angenommen, will sie jedoch nicht behalten, er beklagt sich unaufhörlich, daß er länger nachgedacht hat, als er uns schuf, als bevor er sich selbst schuf. Unsre Gestalt hätte er auch noch zusammengebracht, hätte er vorher die Gebrauchsanweisung vom Vater studiert, eine Form, die nur geschont wurde, damit sie jetzt alles überwuchert mit ihrem Unkraut und Wildwuchs.

Das ist die Erklärung, wieso die Erde so kaputt ist, man hat sie sich selbst überlassen, nach endlosen Streitereien und maßlosem Scheitern. Es war übrigens die Gebrauchsanweisung für einen Heizkessel mit Stellschraube, nach der sich diese Therme gerichtet hat, falls Sie sich das gefragt haben, mich aber nicht. Wenn der Kessel hin ist oder in die Luft fliegt, kann ihn keiner mehr richten. Also das ist nun wirklich das Letzte! Guten Tag, guten Tag! Gott ist einfach alles, was ein Unfall ist; also ein Mensch ist er auch, ein Menschensohn, ein Waisenkind, so hätte es kommen können, das hätten wir genauso machen können, wenn wir vor unsren Schöpfungen etwas länger nachgedacht und dann nicht lieber was andres geschaffen hätten, und sogar nach der Schöpfung wäre noch Zeit dafür gewesen, sie und uns zu ändern. Jetzt ist keine mehr, es ist keine Zeit mehr, alles ist durchdrungen, nichts ist mehr da, alles ist Soße, aber das störrische, unwillige Fleisch zum Begießen ist nicht mehr vorhanden, es ist gegangen, ist verschwunden, ist verbrannt oder aufgelöst oder sonstwie krepiert. Und dann kommt auch noch diese blöde Seele daher, die sich inmitten des Körpers unbemerkt ausgedehnt hat wie ein Ballon, genauso rund, wie alles jetzt rund ist, von Luft gestützt, also ein Luftstützpunkt für den alleinigen, einzigen Himmel, diesen im Kreise sich drehenden Kreis oder Kreisel?, ich habe es schon erklärt, obwohl ich es nicht verstanden habe, ein Kreis, welcher vermögend, nein, er selbst ist nicht vermögend, welcher das Vermögen hat, sich selbst zu befruchten, wo käme er sonst her, wo kämen wir sonst hin? Da wir uns selbst und dem Körper und der Erde und allem alles genommen haben, müssen wir uns ständig wieder selbst neu erzeugen, auf dieser endlosen Kreisbahn, uns, die man lange nicht mehr gesehen hat, weil es uns gar nicht mehr gab, also müssen wir alle wieder her! Sie wollen im Ernst noch einmal alles auf Anfang stellen? Und alle sollen mitmachen? Wie du warst vor aller Zeit, so bleibst du in Ewigkeit? Vielleicht können Sie das ja, doch die Erde kann es nicht. Die Erde wird einfach nie gescheiter!, der letzte Mensch, welcher sich auch nicht bewährte, welcher auch nie gescheiter wurde, gibt den Stab jetzt wieder ab. Er rammt ihn in den Boden und legt sich dann dazu. Das Querstück für den Stab hat er natürlich vergessen. Oder er wollte niemand damit verärgern.

Mein lieber Schatz, wir werden keinen Boden mehr unter den Füßen haben, wir werden selber Boden sein, ist das nicht fein! Ja, nicht nur dich, mein Liebster, gibt es nicht mehr, es gibt, da es dich nicht mehr gibt, keine Menschen mehr auf der Welt, es muß aber welche geben, irgendwo!, wenn auch nicht für mich. Ja, genau, und die Übriggebliebenen, die zwar vorhanden sind, die man aber nicht sieht, da man natürlich auch sonst nichts mehr sieht, was soll man in der Erde schon sehen!, die können sich jetzt alle selber ficken und durch eigene Kraft auch selbst befruchten, wenn sie droben, ohne Erde, überhaupt noch Lust darauf haben, jedenfalls ist keiner mehr eines anderen bedürftig, er ist nur mehr er selbst, und er ist sich selbst zur Genüge bekannt. Gähn. Hätte er gewußt, wie er sein würde, wie er ausfallen würde, hätte er sich doch nie kennenlernen wollen!, und so hat er zum Freund auch nur sich selbst, das heißt, er hat jetzt auch keinen Freund mehr und keine Freunde, nur Fremde, die er aber zum Glück nicht sieht und daher auch nicht kennenlernen muß, und so, allein, unsichtbar und was weiß ich, was noch nicht alles, so ist das noch nicht alles, und so erzeugt sich der Mensch, der einzige, der nur noch sich selbst bekannt, sich zu sich selbst bekennt und daher nur noch mit sich selbst befreundet ist, erzeugt er sich selbst als den alleinigen seligen heiligen Gott.

Wir. Wir gehen, wir wandern schon wieder, wie üblich, in unseren eigenen, gut ausgetretenen Schuhen auf gut ausgetretenen Wegen, aber immer hoch hinaus. Wir kommen immer noch und immer wieder an derselben Stelle vorbei, wie ist das möglich? Hier waren wir doch schon? Ist das etwa eine Kreisbahn? Der Sonne Kreis hat sich zu seltsamer Gestalt verzogen, ein Kreis ist das nicht mehr, jedenfalls nicht unserer. Unsere Kreise sind andere. Der Himmel wird den Brand nicht mehr löschen können, den wir eigens für Sie gelegt haben. Alles für Sie, das ganze Flächenfeuer nur für Sie, darauf können Sie sich was einbilden! Wir sind noch nicht tot, noch immer nicht, und können gehen, noch immer, wohin wir wollen, nur wird es langsam etwas heiß hier unter den Sohlen.

Verständnis, von mir aus, das auch, aber nicht mit der Erde, mit der verstehen wir uns gar nicht mehr, schade. Schau! Total verbrannt, verdorrt, verkohlt! Wie schaut denn das aus! Früher fing im Sonnenschein gleich die Welt zu funkeln an. Alles Ton und Farbe gewann im Sonnenschein! Auf der Straße steht ein Lindenbaum, der hat seine Blüten über uns geschneit! Dort können Sie meinetwegen auch ruhen, ausruhen, in die Erde runter müssen Sie von mir aus nicht. Was wollen Sie, legen Sie sich einfach hin, da ist doch nichts dabei! Na, hören Sie, wenn das jeder täte! Das sollte man mal mit Ihnen machen! Eine Maulschelle von dieser Glockenblume, die können Sie haben! Oder verdorren auf grüner Heide, das können Sie von mir aus auch. Schöne Welt. Nun fängt auch mein Glück wohl an? Und wieder nichts für mich dabei! Und war alles, alles wieder gut! Alles und überhaupt alles. Doch alles Singen ist nun aus. Und abends, wenn wir schlafen gehn, was machen wir dann? Nicht singen, nicht blühen. An unser Leid denken. Sonst nichts.

Siehe auch Platon: Timaios

Gustav Mahler: Lieder eines fahrenden Gesellen

Hesiod: Theogonie